أمنع بعض الأفكار المتحمسة من الاندفاع،
أحتويها مثل يدين مغلقتين
وإلا ستلتهم المتْنَ برمّته.
“هذا يكفي”، هي رسالتي.
كما يتجاذب عاشقان أطرافَ الحديث
على جانبي السياج
أقف بينهما كما لو أنني لست حاضراً،
مع ذلك أنا ثاقب البصر.

قد اتّخذتِ هيئة المُصغي
إلى أفكاري، أيتها الأشجار،
في انحنائك على الدّربِ
الذي تمشّيتُ عليه ذات مساءٍ صيفيٍّ متأخّر
حين كلُّ واحدة منكِ سُلَّمٌ شاهق
مُتَّئِداً يهبط درجاتِه الليلُ.

هكذا قلتُ أنا عزرا

فساطتِ الريحُ حنجرتي

كي تفوزَ برنين صوتي

أصغيتُ إلى الريحِ

تمرُّ فوق رأسي وتَلِجُ الليلَ

ثمّ ملتفتاً صوبَ البحرِ قلتُ

أنا عزرا

لكن لا أصداء ردّدها الموجُ

وانطوتِ الكلماتُ

في صوت الزبَد

أو لعلّها في تقافُزِها فوق الموجِ

غفلَت عن نفسها في عبِّ المحيط.

أيها التاريخ، المتوحش والباطني،

قد التهمتَ روسيا كما لو كانتْ

قِدْرَ فاصولياء بيضاء مطبوخة

بالسُّجُقِ، وضلعاً مُدَخَّناً وعرقوبَ خنـزير.

عندما وُلِدنا

كانتْ أمّنا

مَن أوصى بصنع التوابيت لنا

وملأتها بالمرايا الفضيّة

والحجارة الزرقاء الداكنة

والأقمشة الـمُهَرَّبة من حلبَ

ثم

وضعتنا في تلكَ التوابيت

وهمست في آذاننا

عن الطرقات

والرياح

والدُّوْر.

رويداً يا أبي الموتُ، ها أنا أطير عائداً إلى الدار

رويداً أيها الرجل المسكين، وأنت في أوجِ وحدتك

رويداً يا بابا العجوز، أعرف إلى أين أمضي

أبي الموتُ، لا تبكِ بعد الآن

فالماما هناك، تحت الأرضية

ويا أخي الموتُ، فضلاً، أطعِ الوجدانَ

عمّتي العجوزُ الموتُ لا تدفني عظامَكِ

عمّي العجوز الموت أسمعُ نوحَكَ

ويا أختي الموتُ كم عذبٌ أنينُكِ

ويا أولادي المِيْتاتُ أفلتوا أنفاسكم

فالصدور التي تنشج ستخفف وقع موتكم

وها الأوجاع قدِ انزاحتْ، واستكانتِ الدموع

يا الملهَمُ الموتُ قد ختمتَ طريقَك

يا العشيقُ الموتُ قد تبدّد جسدك

ويا أبي الموتُ إني عائد إلى الدار

يا الزعيمُ الموت سديدةٌ كلماتك

يا المعلِّمُ الموتُ أشكركَ

إذ ألهمتني غناءَ هذا البْلُوْز

يا بوذا الموتُ، أمشي برفقتك

يا دارما الموت، ذهنك طازجٌ يتفتّقُ

يا سانغا الموت، لسوف ننجزُ الأمر

الآلامُ هي ما قد وُلِد

والجهلُ جعلني بائساً مهجورا

والحقائق المؤسيةُ لن تكون محطَّ ازدرائي

يا أبي الموتُ، إن هو إلا وداعٌ واحد أخير

والميلاد الذي منحتَه لم تَشبْهُ شائبة

وقلبي هامدٌ، كما سينبئُ الزمان.‏

ذلك الشتاء، في سان فرانسيسكو،

كان ثمة متجر صغير كئيب

مليء بتماثيل بوذا ناعسة.

دخلتُ تلك الظهيرة،

ولم يخرج أحدٌ ليرحّب بي.

معمارٌ مهولٌ

ارتفع في السماءِ

أبراجاً وقصوراً

منها ترنو أعينهم،

قاطنو النجومِ

المقيمون في الأعالي

كما يقيمون في الأسفل

يشِيْدون في الهواء

وفي عمق البحرِ

مجازَهم في حياتنا-

انزلاقةً يسيرةً

مثل حلم

إذ لا يدركُ الرجالُ أن شيئاً

بالِغَ الجبروتِ واليسْر في نفس الآن

يستحيل أن يكون إلا حلماً

في عالمٍ كهذا العالم.

رغم أنّ كلمةَ الرضوخ يمكن أن يكون لها السّطوة كالكلمة الطيبة

رغم أن الجندي الإسرائيليّ الذي أُجريتْ معه مقابلةٌ

بعد سنوات من الانتفاضة الأولى

أبدى الندمَ أمام الكاميرا

لما قامَ به تنفيذاً للأوامر، لما شَهِدَه، لم ينفِ

أن أحدهم وهو ينسحب من بيت جالا استطاع أن يخطَّ بسرعة

على جدار: حقّاً نأسَفُ للدّمار الذي ألحقناه

إنه ابتذال بكلّ بساطة ــ الكلمة التي ستُبْطِلُ الفعلَ

رغم أن الإنسانَ يساوي ما بين البريء والجلاد

رغم أننا نتمسّك بالبراءة بغضّ النّظر عن بداهتِها

رغم أن الكلمات يمكن أن تُتَرجَمَ إلى عظامٍ مكسورةٍ

رغم أنّ إمكانيةَ رشقِ الكلمات بحدّ ذاتها سلاحٌ

رغم أن الجسدَ يمكن أن يكون سلاحاً

يعرفُه أيُّ صبيّ في ساحة اللعبِ

الذي طلبَ كلمتَك المفضّلة في لعبةٍ

لطالما أطلقتَ اسماً على شيء ما، صنف ما، حريّة أو نهر

(أبداً ليس ضميراً، ليس الله أو الحرب)

الكلمة أمرٌ مُسلَّمٌ به

رغم أن الكلمة والجسد

هما كلّ ما علينا أن نضعه نصبَ أعيننا

رغم أن الكلمات هي زجاج نوافذ في كوخٍ متداعٍ منهوب،

مُلطّخ بأمطار الزّمنِ القذرة، ربما نتخاصمُ

ما يعني أن الكلماتِ شفافةٌ مثل الزجاج إلى أن تسفعَه الشمسُ حدَّ الإبهار

لكن حدث أنك رأيتَ وجهَك في زجاج النافذة المعتمةِ

رغم أنك حين تمسح نظّارتيك يغدو النَّصُّ أكثر وضوحاً

رغم أن صوتَ الزّجاج المتكسِّرِ يأتي عالياً كما العرس

رغم أني أستطيع النظرَ من خلال الزجاج

إلى بيتِ جيراني

وليس إلى حياة جيراني

رغم أن الزجاج يتكسّر أحياناً لينقذَ حياةً

رغم أن الكلمة التي يمكن أن تنسحقَ مثل قدحٍ تحت الأقدام

تبقى على ما تبدو عليه،

سؤالاً مجزوءاً، جواباً مجزوءاً: كيف تعيشُها.

وهذا بالكاد يُلمَس

امرأة متعَبة

تُسوّي ياقتها على الرصيف

في محطة القطار.

تَجَلّي المثالِ

أبداً يفوقُ استخدامه الشحيح.

وصلتُ ميناءك القديم

دونَ قصائد أو أفكار

دون سجلّ-

لكنني أسجّلُ

سبعاً وستين سنة من فصول خريفٍ مهشَّمة

وكلّ صيفٍ توغلين

أكثرَ خارج الزمن،

أُسجّلُ

أننا بنينا هذه الأوابد

هذه البيوت الحجرية

والحدائقَ لكل بيت،

أسجّل،

أنهم يريدون هدم منزل

أم أحمد

لكن أطيافنا لن تهجر المكان

والأوابد سوف تكدّر عيشهم،

أسجّل

أن واجهات المتاجر أكثر شحّاً

وتُرك الشبابُ shababs بالقليل مما يقومون به

بالإضافة إلى المخدرات التي يتعاطونها

والجرائم التي يلجؤون إليها

وهكذا يمكن للمرء أن يصفهم بالخطرين

لكن الأجداد سيُبعثون في دواخلهم،

أسجّل

ليس برسم البيع-

لن نغادر أو نستسلم

ربما لن يعبأ أحد بما نقول

لكن البحر البحر البحر

قد حفظَنا عن ظهر قلب،

أسجّلُ

أني لم أرَ

أولادك يكبرون

لم يكن لديّ ذلك الخَيار،

نشأتُ في سجونِ

أماكن أخرى،

لا مجال للمقارنة هنا

لكنني حننتُ إليك

ولا أعرف مقدار هذا الحنين،

فسامحيني،

أسجّل

أننا معاً

حتى لو لم نعرف ذلك

وهذه المدينةُ مدينةٌ

أبعد من الحرية الملتبسة

وأولئك الذين يخونوننا

أولئك الذين يحاولون تحريرنا

أولئك الذين يشفقون علينا

أولئك الذين يحبوننا

أولئك الذين يخطِّؤوننا

قولي لهم

أنِ انظروا إلى ضوء القمر

على الأحجار البنيّة الداكنة،

فليس من جيشٍ يمكنه تدميرَ

ذلك الصنف من الحُبّ،

أسجّل

أني أراك في سنة 2014

وسوف أراك

كلَّ يوم في كلِّ حلم،

عكا،

أعتذر إذ لم أكتب في الحال

أعتذر إذ لم أغنِّ

الأغنياتِ التي صاغها لنا البحرُ

والأبديةَ التي درَّبَنا عليها

وحتى لو تضاعفتِ المقابر

تذكري ، كما القدس،

أنه لو دُمِّرتْ هذه المدينة

فسينهض ناجٍ

في كلٍّ منّا

في كلِّ مكان من المنفى،

ليكون المدينةَ.

الذي يعتمر نقمتَه

كقبعة ورقية

يظنُّ أنها تجعله يبدو سخيفاً.

يقول:

“مَن أنا كي أطالب الآخرين بالإصغاء إليّ؟”

منذ آلاف السنين

وأنا أرقد بلا حراك،

تحوّلتُ إلى جليد في تلك البحيرة

أنتَ أيقظتَني.

حين خرجتُ ذات مساء تاركاً ورائي كلّ شيء،

أتمشّى على شارع بريستول،

كان الزّحامُ على الأرصفةِ

مثل حصيد القمح.

الواضح عصيٌّ على البرهان

والكثيرون يفضّلون الخبيء

وأنا منهم.

أصغيتُ إلى الأشجار

لديها سِرٌّ

أوشكتْ أن تذيعَه لي،

ثم أحجمتْ.

أطلبُ إليهم أن يتناولوا قصيدةً
ويُعَرِّضوها للضوءِ
مثل شريحةِ فيلمٍ ملوّنة

أو يُلصِقوا أُذُناً إلى قفيرِها.

أقولُ أنْ أَفْلِتوا فأراً فوق قصيدةٍ
و ارقبوه كيف يتلمّسُ طريق خروجِه،

أو جولوا غرفَ القصيدةِ
وتحسّسوا الجدرانَ بحثاً عن مفتاح الضّوء.

يدٌ تمتدّ ملأى قد رُدَّتْ

تنتزع الزنابق من علَب الأزهار

في ليالٍ تُصَدُّ حتى القبَلُ فيها.

لديَّ سَطْرٌ صغيرٌ، كتوم

في ملحمة دامية.

كنتُ فرداً من الإنسانيّة الذاهلةِ الهاربة.

وفي المدى كان قائدنا الفذّ

يصيح كديكٍ من على الشُّرفة،

أو لعلّه كان ممثلاً فذّاً

يشخصنُ قائدنا الفذّ؟

كنتُ هناك، قلتُ لصغاري.

كلّما اندفع (رحمن) على مطيّته

بتلك السرعة المحمومة وسطَ الريح الرملية

أنتظره وتترقّبه عيناي قادماً من الصحراء

ومتوعِّداً الأوراق العنيدة الساكنة

مرتعداً خلف شجرة الصبار أناديه:

يا رحمن

ويجيب:

ماذا ماذا؟

هكذا يجيب

ماذا ماذا.

من مكان ما،

ثمة ضجيجُ مطرقةٍ على سندان.

أسمعه، رغم أني أغلقتُ النوافذ،

ثم حاولتُ التفكير في أشياء أخرى.

لم يروا إلا الأمواج

لم يروا إلا الريح

حين انهارت المنازلُ

لم يحلموا إلا بأن يحلموا

لم يكن هناك من طيور

لم يكن هناك من شجر

لا أيادٍ تغطي أعينهم

لا مطر يسجّل آثار خطاهم

لم يروا إلا صورهم

تبهتُ على الحيطان

لم يروا إلا حكاياتهم

خبيئةً في أصوات الغرباء

وحدهم

وحدهم الذين بقوا كي يقولوا لنا

إنهم لم يغادروا

أنهم مكثوا في ظلالهم

يحرسون أصْلَهم

وقلوبهم في كل لحنٍ

من كلّ أغنية

بقوا كي يقولوا لنا

إن ثمة قلباً في البحر

أبداً قربَ أسمائنا.

تقف إلى جواري، تقف بعيدةً عني،

بتلك اللا مبالاة المبهمة لأحلامها.

هي تحلم بأن تمضي قُدُماً،

وتوغل بالمضيّ إلى هناك،

مثل حيوانات تفر من قيامة الأرض.

إلى سامي-يافا

أحاطت بي من كل حدب وصوب

لكنها كانت تصبح أكثر ثقلاً

حتى أنني لم أعد قادرة على حملها

من ذا يستطيع العيش

وثقل كهذا يلف القلب؟

من ذا يستطيع أن يشيل لهباً

تقوس على طرفي الليل

حيث كسرات قمر

لا تني تحاول

أن يصرح بعضها بشيء ما للأخريات

لكنها لا تفلح أبداً

من يستطيع أن يبصر شيئاً

حين الضوء قد انزاح

واقتيدت البرتقالات

إلى مكان بعيد عن موطنها.

كنتَ في قصيدتي

رأساً على عقب

بكلّ ما فيك

(غير أني أصبحتُ مثلك

في أغلب الأحيان).

وأقبلت نحوي بحملقةٍ (شبه جزيرية)

هي أنبل ما جادتْ به أقنية الدمع،

رأس كلاسيكية

وصلف الجبابرة في عروقك،

والحروب البونيقية لا تزال تنبض،

طيش ألفٍ من المعارك الخاسرة يثقل كاهلك،

صفعة صفصاف خاطفة وأنت تصعد إلى قمة الجبل،

ويدك اليمنى ويدك اليسرى غارقتان في الحب، تباعاً،

مع أساطير هوميروس

والقطارات التي تعبر قارّاتِ أسفل ظهري،

بجيب مليء بالأسرار وبشائر الليالي الحافلة بملح السيليكات،

ومعصور ليمونة صحّي بارد تجمع كلَّ الدواء

الذي يبقينا مرتبطين أمداً يطول بميناء هذه المدينة اليونانية،

مع تفاحات تخمّرتْ فوق قِدْر الحُبّ بطيء الطهو،

مع الحبّ وقد تحرَّقَ فوق نار عطشٍ شديدة،

مع أعين سحلية متيقظة،

مع نوم عميق للمقاطعات الإسبانية،

مع البطاقاتِ السبع لقزمِ الحلم في أعلى كمِّك

وبكرة خيوط متعددة الألوان ستغزل حكاية الكواكب.

أكتب نفسي، وأحذفُ،

وأصحّحُ، وأُعيدُ الكتابة،

لدي مَطالعُ عديدة،

وقراءات عديدة.

اقرأني من الهوامش،

من الأسفل للأعلى،

ومن النهاية إلى البداية.

لا شيء ينمو إلا الأعشاب.

لا شيء يطفرُ إلى حقل الرؤية سوى حجر ما

وما تحتويه وتحفظه الحجرُ.

أخيراً، وجد طريقه

إلى غابة الإلهام

لم يكن هناك بوم ولا صيادون

لا عشاق لـ “الليدي تشاترلي”

تتهيّأُ لبلوى،

لكنّ أخرى تأتي.

لا يُشبه الأمرُ الطقسَ،

وليس بوسعك أن تُحصِّنَ نفسَك،

عدم الاستعداد هو لبّ المسألة.

لا يهم بأي لغة يكتب المرء.
فكلّ لغةٍ هي أجنبيةٌ لا يُسبَرُ غورها.
وكلّ كلمة، آنَ تُنطَقُ،
تفرُّ بعيداً، إلى حيث لا شيء أو لا أحد يحيط بها.

شاحنة البريد تتجه نحو الشاطئ

تحمل رسالةً واحدة.

وفي نهاية الرصيف الممتد في البحر

يرفع النورسُ الملولُ ساقَه بين الفينة والأخرى

ثم ينسى أن يُنـزِلَها.

قالتْ تلك الشجرةُ

إني لا أحبُّ تلك السيارةَ البيضاء تحتي،

رائحة الوقود تنبعث منها

وقالتْ تلك الشجرة الأخرى

القريبة منها

آهٍ،

أنتِ دائمة الشكوى

أنتِ عُصابية

وبالمناسبة

يمكنك أن تري انحناءكِ.

يرى الرجالُ العجائزُ أضغاثَ أحلام،

فلا ينامون إلا قليلاً.

يمشون حفاة الأقدام

دون أن يشعلوا الضوء،

أو يقفون مستندين

على الأثاث الكالح

منصتين إلى ضربات قلوبهم.

رانياً إلى النجوم، أعلمُ حقَّ العلم

أني أستطيع، لأجل خاطر مَن يحبّ،

المضيَّ حتى الجحيم،

لكنّ الجفْوَةَ على الأرض أقلّ

ما يجب أن نخشاه من آدميٍّ أو بهيمة.

في ضوءٍ لـمّا يكتملْ بوسعي أن أرى العالَمَ

حين الأوراقُ تألَقُ أرى الهواءَ

والظلالَ تذوبُ والمشمشَ يفيق للنّورَ

الآن إذ تتلاشى الغصونُ أرى المشمشَ

من ألفِ شجرةٍ ينضجُ في الهواء

ينضج في الشّمسِ على امتداد السّورِ الغربيّ

مشمشٌ لا يحصى ينضج في ضوء النّهار.

وعلى حين غرّةٍ، ها هو الكرسيّ الهزاز

-وكأنه يلتقط

كلماتِ المطر الأولى-

قد بدأ يتهادى من تلقاء ذاته

في الركن الأكثر ملاءمةً داخل الغرفة

حيث يخفتُ الضوء

وتنتشُ بعضُ الأحذية العتيقة.

I

وسط عشرين جبلاً مكللاً بالثلج

كان الشيء الوحيد المتحرك

عين الشحرور.

II

كنتُ بثلاثة أدمغة،

كمثل شجرة

تؤوي بين غصونها ثلاثة شحارير.

من أرضِ السّماوَرِ

تطوفُ أزهار الأوركيديا!

يطحنون الحبوبَ على الأرضِ،

يمسحون كلَّ ما يجدونه أمامَهم.

تركتُ له في حديقة الدمِ حتى الصباح،

حتى نهار الولادة، الثديين والحليب.

كيف للصخور الصلدة، الضاربةِ عميقاً في الأرض،
أن تتحمّل رؤوسها.

أنا زنجيٌّ:

أسود كما الليلُ أسود،

أسود كأعماقِ أفريقيَتيْ.

كنتُ عبداً:

أمرني قيصرُ بأن أنظّفَ عتبةَ بابِه.

فعلنا ما أردناه‎.‎

طوّحْنا بالأحلام، بادئَين بالصناعات الثقيلة

لكلينا، ورحّبنا بالأسى

وأسمينا الخرابَ “العادةَ التي لا فكاك منها‎”.‎

والآن ها نحن هنا‎.‎

العشاء جاهز ولا نستطيع تناوله‎.‎

اللحم يستقرّ في صحنه المطليّ بالأبيض‎.‎

النبيذ ينتظر‎.‎

ثمة مقابل

في أن نصلَ هذا المآل: لا شيء نأملُه، لا شيء نعطيه‎.‎

لا قلبَ يحيطنا أو شفاعة تُرتجى،

لا مكان نلوذ به، ولا سبب يُبقينا حيث نحن‎.‎

طوال اليوم تسهرُ النّجومُ من غابر الأزمان

قالت أمي أنا سأخرجُ الآن

حين تكونُ وحيداً ستكون على ما يُرام

سواء كنتَ ذا دراية أم لا فلسوف تتعلَمُ

انظرْ إلى المنزل العتيقِ في مطرِ الفجر

كلّ الأزهار تجلٍّ للماء

الشّمسُ تُذَكِّرُها عبر غيمةٍ بيضاء

تلمسُ الزّرْكشةَ التي افترشتِ التَّلَّ

ألوانَ الآخرة المغسولةَ

التي عاشتْ هناك طويلاً قبل أن تولَدَ

انظرْ كيف تستيقظُ دون أن يُطلبَ منها

حتى ولو كان العالَمُ بأكملِه يحترق.

كان ذلك منذ زمن بعيد، بعيد للغاية.

رأيتُ امرأة تغمر الفضةَ كامدةَ البريق في راحتها

بالماء.

قبالةَ واجهةِ الظلال المسائيةِ،

ثمة النّارُ،

والصمتُ.

حتى إنه ليس صمتاً،

وإنما ناره

الظلّ

المنسدل مع الأنفاس.

سرْ برفقتي حتى نهاية الطّريق.

ثمة منزلٌ صغير هناك،

بحديقةٍ يحيطها سورٌ قديم غطّاه العَفَنُ.

سيرانا العجائزُ،

سيخرجون ويطلبون إلينا الدّخول.

في عمق النّعاس يتيقّظُ الجسد

لنجد أسوداً على شاطئ البحر-

ليس ثمة ما يبعث على الخوف.

عليك أن تشهد كيف تولَد،

وتلمسَ يديها كيفما اتُّفق،
ونبضَ صبواتِها العصيّة.

ومن ثم،
لك أن تعيشها؛

لكن دون مسرّة، دون تعجّل،
ودون الاستعانة بخرائط كي تحدد وجهها،
بل دون أن تمحّصها.

 

منذ أشهر قليلةٍ خَلَتْ خرجتُ

لكي أتقدّمَ

بآخر العزاء للأرضِ

يا الأرضُ الوداع

الوداع للمحيط

الوداع

لشجرة الكينا المائلة بلحائها الرمادي المقشور

لمطرٍ جبليّ

يندفق من سحابة تفلّعتْ

لمطرٍ جبليّ من جراحات الضباب

الوداعُ

ألمحُ قمم الجبالِ تلملمُ

الغيمَ من السماء

تنفضُ النُّدَفَ الوضيئةَ الطريةَ عن الضبابِ

فلها الوداع

لتلك الأسيجةِ تتدلّى منها شباكُ العناكب والأنداءُ

ثم تختفي بمحضِ لمسةٍ

كما أعين الحلازين

الوداع

لطائرٍ لا أكثر من هذا

الوداع

وهو يحْجلُ فينقر حبيبات الندى

عن شبكةٍ أرضيةٍ

خرجَ عنكبوتُها من نَفَقِه كي يرى

مَن ذاك الذي أقولُ له

الوداع

قبل أن يجثمَ دون حراك على شباكه المثقَلة

أغلقتُ مجازاتِ الأرضِ الطبيعيةَ قاطبةً

وقطعتُ أواصري مع كلِّ قلبٍ في الطبيعةِ

ثم مردِّداً الوداعَ

خطوتُ لأَدخلَ الخلاءَ العظيم.

في محاولته أن يصونَ براءة تلاميذه

أخبرهم أن العصرَ الجليديَّ كان يشبه تماماً

عصرَ البرودةِ، حقبة مليون عام

حين كان الجميع يرتدون الكنـزات.

كان الفجرُ يُهشِّمُ آلاف الشّبابيك في المدينة،

لحظةَ سقطتْ دمعة

من عينِ شخصٍ يبتسم.

السّبّاحون متأهّبون

على منصّتهم،

يمشي الجنودُ

في الفراء، لأن الصّباح باردٌ.

في بحره عبرتُ كوناً مهولاً

أرَيْتُهُ الروحَ التي ابتدأت من محض طيف.

ما تراءى أنه بحرٌ جاشَ بالدمِ

وأنّ الأرضَ كانتْ خواء،

في الخواءِ يَعْمَهُ العالم.

في هذه السنوات، سيقول النّاسُ، فقدنا مدلولَ

معنى نحن، معنى أنت

وجدنا أنّ ذواتَنا

قد تقزّمتْ إلى أنا

ليصبحَ الأمرُ برُمَّتِه

سخيفًا، فظيعًا، مريرًا:

كنّا نسعى لأن نعيشَ حياةً شخصيّة

و، نعم، تلك كانت الحياة الوحيدة

التي احتملنا أن نشهدَها

لكنّ طيورَ الظّلامِ العميمِ للتّاريخ زعقَتْ ثم فزعتْ

إلى طقسِنا الشخصيّ

كانتْ تقصدُ أمكنةً أخرى لولا أنّ مناقيرَها وقوادمَها اندفعَتْ

على امتداد الشّاطئ، عبر سُتُرِ الضّباب

حيث وقَفْنا، ونحن نقولُ (أنا)

اتّهمتُ التاريخَ بالشَّرَهِ،

ومتعةِ فقدِ الشهيّة!

أيها التاريخ، المتوحش والباطني،

لقد التهمتَ روسيا

كما لوكانتْ قِدراً من فاصولياء بيضاء مطبوخة بالسُّجُقِ،

وضلعٍ مُدَخَّنٍ وعرقوب خنـزير!

ثمّة حديقة صغيرة أمامَ البيت.

وستُّ زهراتٍ نبتت فيها.

ثمّة سيّارة أمام الحديقة.

أهناك باقة أزهارٍ على مقعد السّيّارة؟

ذلك ما لا أستطيعُ أن أقولَه لك.

لستُ أدري أيّ مجاز سلكتُ

غير أني وصلتُ إلى هنا

إلى تلك البقعة الغريبة

الخالية من المساكن والأرياف

هذا المكان الـمُعرّى

من كلّ شيء:

من الحجرِ إلى الروح

حيث يتجذّرُ العالم.

قدّمَ حمارُ الوحش خطوطَ جلده،
والغزالُ الأرقطُ البقعَ.
أعارَ الطاووسُ صياحه،
والدب القطبيُّ القهقعةَ.
أعطى الماءُ تموّجَه،
الصوانُ، نارَه وريحَه، وانطلاقَه.

للعمّةِ سوْ رأسٌ حافلة بالحكايات.

للعمّة سوْ قلبٌ كبيرٌ حافلٌ بالحكايات.

في ليالي الصّيف على الشّرفة

تَحْدبُ العمّةُ سوْ على طفلٍ بنيّ الوجه في حضنها

وتقصُّ على أسماعه الحكايات.

ركنتُ جرةً في تينيسي،

وكانت دائرية، فوق أحد التلال.

استثارتِ القفْرَ الوسخَ

لأن يطوّق ذلك التلّ.

يؤوبُ النّمرُ إلى مأواه، وكذلك القنادِسُ،

تؤوبُ البقيَّةُ إلى مآويها.

تؤوبُ العروسُ إلى مأواها، يؤوبُ الزّانُ إلى مأواه.

عندما أتيتك

كنتُ أريدُ أن أفردَ جناحيَّ

فوق تلك المدينة المنسيّة

المبنية بالحجارة السوداء،

وأجِدَ لي شجرةً أتفيأ تحت أفنانها

وأصرخَ من فرط الألم.

لا أبواق لديَّ ولا مزامير؛
أريد فقط أن أُطلِقَ صفرةً
عن الهضبة الأعلى
كما يفعلُ رُعاتُنا وهكذا
تعود نعجتي الشاردة.

 

1

طريق الكينا: أثرُ سماء كابية

يرعشُ في حنجرتي.

على وقْعِ الصيف الرتيبِ

ثمة الأعشاب التي أَسكتتْ

حتى خطوتَك.

ثمة في وجهك المحايدِ
شيء هيروغليفيّ
(مُسْتَغلَقٌ) حتى ليستسلم المرءُ إزاءه
كلَّ لحظة.

ثمة شيء ما في وجهك
يجولُ أيضاً
بين يديك – ثمة ارتداد
تراجيدي يُحيلُ إلى لا شيء.

يقتات الطائرُ

بنقرِه المحكَم على الصمت

ينقِّبُ عنه بين أكثر الوريقات تهشّماً

وثمة ارتعاش يعتريه

في وقوفه على الغصنِ الوحيد للمساء

سيحلِّقُ فيما بعد

سيكون غمامةً ناعمة

فوق سلاسل الجبال الزرقاء

حيث أمي وحدها

والنجوم تزهو

سيكون فحوى النشيد

الرؤيةُ مشاعٌ الآن

وما سيؤول غباراً

حجرٌ نازف

في وجه قوس الطلقة الداكن.

لا تدعْ ذلك الحصان

يأكل الكمان

هكذا صاحتْ والدةُ شاغال

لكنه

استمر

برسم

الحصان والكمان بين شدقيه

وحين فرغ من اللوحة

قفز على ظهر الحصان

وقاده إلى البعيد

ملوِّحاً بالكمان

وبعد ذلك، مع انحناءة مديدة أعطاه

لأوّلِ عاريةٍ عبَرَها

ولم تكن هناك ثمة أوتار

موصولة.

 

يكسو اللحمُ العظمَ

ثم يضيفان دماغاً

هناك

وروحاً في بعض الأحيان،

وتحطّمُ النساءُ المزهرياتِ على الجدران

ويسرف الرجالُ بالشرب

ثم لا يجد المرءُ الشريكَ

مع ذلك لا يكفُّ عن الزحف ذاهباً آيباً

وهو يفتّش تحت الأسرّة.

هي نخلةٌ في نهايات الدخيلة،

ما وراء الفكرة الأخيرة، تسمقُ

في الديكور البرونزيّ،

طائرٌ ذهبيّ الريش

يغرد في النخلة –

يسيل الحبر من طرفي شفتي‎

لا غبطة تفوق غبطتي

إني آكلُ الشِّعر‎.‎

موظفةُ المكتبة لا تصدقُ ما تراه‎

يملأ الحزن عينيها

وهي تمشي ويداها في جيبي فستانها‎.‎

تلاشتِ القصائد‎

الضوء شحيح‎

الكلاب على درج القبو في طريقها إلى الأعلى‎

تدورُ مُقَلُ أعينها،

تتّقدُ أرجلُها الشقراء كفرشاة‎.‎

موظّفةُ المكتبة المسكينةُ

تشرع بنقر الأرضِ بقدميها وتبكي‎

إنها لا تعي ما يجري‎

عندما جثوتُ ولعقتُ يدَها،

صرَخَتْ‎.‎

أنا رجلٌ قليلُ الخبرة‎

أزمجر في وجهها ثم أنبح

أمْرَحُ مبتهجاً في الظلام الكُتُبيّ‎.‎

عتيقة، هذه السنديانة،

عتيقة، شجرةُ لوز البحرِ هذه

ولا تجفلُ تحت الرذاذ.

في هذا البستان الشّائخ

على الطريق البحريّة إلى كومانا.

أدخلُ الغرفة العُلْويّة مرّة أخرى بعد سنوات

بعد محيطاتٍ وظلالِ تلالٍ وأصواتِ أكاذيب

بعد خسائر وأقدام على السّلالم.

كان البيتُ ساكناً والعالم وادعاً.

أصبح القاريءُ الكتابَ؛

وليلةُ الصيفِ

أمسَتِ الكائنَ المتبصِّرَ في الكتاب.

عندما كان الطفل طفلاً

مشى بذراعين متأرجحتين،

أراد أن يكون الجدولُ نهراً،

وأن يكونَ النهرُ سيلاً،

وأن تكونَ البُريكةُ بحراً.

ربّينا سمكاتٍ ذهبيةً كانت تصول وتجول

في حوضٍ على الطاولة قربَ الستارة الثقيلة

التي تغطي الشّبّاكَ.