تُحسنُ لقاء الحزن بصرامة،

من دون دموع، بلا حيرة

و تجيد أنتَ السعادة

من دون أن تتباهى.

إذا أردتم أن تعرفوا من أنا،

تفحَّصُوا بأعينٍ حريصة

تلك المنحوتة الخشبية السوداء

التي نَحَتَتْها واشتغلتْ عليها

اليدان المُلْهَمتان لأخٍ مجهولٍ من شعب ماكوندي

في أراضٍ بعيدةٍ في الشمال.

الذي يعتمر نقمتَه

كقبعة ورقية

يظنُّ أنها تجعله يبدو سخيفاً.

يقول:

“مَن أنا كي أطالب الآخرين بالإصغاء إليّ؟”

منذ آلاف السنين

وأنا أرقد بلا حراك،

تحوّلتُ إلى جليد في تلك البحيرة

أنتَ أيقظتَني.

دعوا كل شيء

دعوا كل ما هو موجود:

خلفنا، فينا، فوقنا، أمامنا.

دعوا كل شيء: كما الموسيقى،

كما هو ثأر الزجاج القاسي

من إطار النافذة.

حين خرجتُ ذات مساء تاركاً ورائي كلّ شيء،

أتمشّى على شارع بريستول،

كان الزّحامُ على الأرصفةِ

مثل حصيد القمح.

ومن جديد جئتني في المنام

وأنت وسط الورود على منصة صاخبة،

مجنونة كما العاطفة، هادئة كما الحلم،

بينما أنا منهزم وقد ركعت على ركبتي

و رحت أفكر:

”

الواضح عصيٌّ على البرهان

والكثيرون يفضّلون الخبيء

وأنا منهم.

أصغيتُ إلى الأشجار

لديها سِرٌّ

أوشكتْ أن تذيعَه لي،

ثم أحجمتْ.

أرمي كلماتي في الريح،

غير آسف، دعها تضيع.

يداعبها الناس كأوراق الشجر،

وبها، كما بأوراق اللعب، يقرؤون.

حلَّ الخريف

والأزهار تيبست

وراحت الأدغال العارية

ترنو شجية.

والعشب في المروج

يذبل ويصفرّ

وحدها مزروعات خريفية

تخضرّ في الحقول.

أطلبُ إليهم أن يتناولوا قصيدةً
ويُعَرِّضوها للضوءِ
مثل شريحةِ فيلمٍ ملوّنة

أو يُلصِقوا أُذُناً إلى قفيرِها.

أقولُ أنْ أَفْلِتوا فأراً فوق قصيدةٍ
و ارقبوه كيف يتلمّسُ طريق خروجِه،

أو جولوا غرفَ القصيدةِ
وتحسّسوا الجدرانَ بحثاً عن مفتاح الضّوء.

دعنا نكبر تحت الشمس

على شرفة المنزل.

افتحِ الباب المتآكل

من شتاءات عديدةٍ مرت،

وشاهدْ انحسار البرد

من الشوارع السوداء كالفحم.

يدٌ تمتدّ ملأى قد رُدَّتْ

تنتزع الزنابق من علَب الأزهار

في ليالٍ تُصَدُّ حتى القبَلُ فيها.

القوقاز تحتي . وحيداً أقف في القمة

فوق ركام الثلوج عند حافة التيار المندفع ؛

و نسر ، قد انطلق عن قمة مقابلة ،

راح يحلّق بموازاتي في مكانه بثبات .

ينضج عنب البقر

الأيام صارت أشدَّ برودة

والقلب صار أكثر حزناً

جرّاء زقزقة العصافير.

لديَّ سَطْرٌ صغيرٌ، كتوم

في ملحمة دامية.

كنتُ فرداً من الإنسانيّة الذاهلةِ الهاربة.

وفي المدى كان قائدنا الفذّ

يصيح كديكٍ من على الشُّرفة،

أو لعلّه كان ممثلاً فذّاً

يشخصنُ قائدنا الفذّ؟

كنتُ هناك، قلتُ لصغاري.

حيث تخطّين، يطغى جمالك

وترقص خطواتك البيضاء برشاقةٍ

لتتسلّق حمامةٌ خصرك

وبلسمٌ سرمديّ يهطل على الأرض.

أنا مُستعدٌّ أنْ أجادلَ العالمَ بأسره،

أنا مستعدٌ أنْ أُقْسِم برأسي

بأنَّه ثمة عيون للأزهار

وأنها ترنو إلينا – أنا وأنتِ.

كلّما اندفع (رحمن) على مطيّته

بتلك السرعة المحمومة وسطَ الريح الرملية

أنتظره وتترقّبه عيناي قادماً من الصحراء

ومتوعِّداً الأوراق العنيدة الساكنة

مرتعداً خلف شجرة الصبار أناديه:

يا رحمن

ويجيب:

ماذا ماذا؟

هكذا يجيب

ماذا ماذا.

بلطفٍ كبير لأنني

قريبا الجميع سأودع

أنا طوال الوقت أفكر،

لمن سيبقى فراء الذئب؟

لمن اللحاف الرقيق

و العكاز النحيف مع صولجان؟

لمن سواري الفضي

المنثور بالنيروز؟

وكل المذكرات والأزهار،

التي لا يمكنني أن أصون

وآخر بيتٍ من الشعر

وأنتِ يا ليلتي الأخيرة.

من مكان ما،

ثمة ضجيجُ مطرقةٍ على سندان.

أسمعه، رغم أني أغلقتُ النوافذ،

ثم حاولتُ التفكير في أشياء أخرى.

يبكي في الطريق إلى السجن

وداعا الآن للشوارع واصطدام العجلات ومسننات الأقفال،

للشمس منعكسة على المشابك النحاسية وعقد طقم الفرس،

لعضلات الأحصنة وهي تنزلق تحت أوراكها الثقيلة،

وداعا لشرطي المرور وصفرته

لطقطقة الحوافر المعدنية على الأحجار،

لكل الزئير الصاخب والرائع للشارع ـ

آه يا إلهي، ثمة ضجيج سأظل جائعا إليه.

لم يروا إلا الأمواج

لم يروا إلا الريح

حين انهارت المنازلُ

لم يحلموا إلا بأن يحلموا

لم يكن هناك من طيور

لم يكن هناك من شجر

لا أيادٍ تغطي أعينهم

لا مطر يسجّل آثار خطاهم

لم يروا إلا صورهم

تبهتُ على الحيطان

لم يروا إلا حكاياتهم

خبيئةً في أصوات الغرباء

وحدهم

وحدهم الذين بقوا كي يقولوا لنا

إنهم لم يغادروا

أنهم مكثوا في ظلالهم

يحرسون أصْلَهم

وقلوبهم في كل لحنٍ

من كلّ أغنية

بقوا كي يقولوا لنا

إن ثمة قلباً في البحر

أبداً قربَ أسمائنا.

الحياة قصيرة

ولذلك يجب أن تعرف:

كيف تترك فيلماً غيرَ جيد،

وأن ترميَ جانباً

كتاباً غيرَ مفيد.

في الليل، على شفا الفجر،

انطفأتْ أضواءُ الشاطئ كلها،

وهبّت ريحٌ.

استيقظت وانطلقت في الظلام

قوةُ المحيط الغافية،

التي لم تعد كالوحش بقدر ما هي كالإنسان،

هذه التي لا تُقارن

اندفعت لوحدها،

أما نَفَسُها الذي نُفُخَ باتجاه الشاطئ

فقد غلّف العالم بالضباب.

كما اللوحة في كتاب قديم،

تؤنس مسا آتي،

تلك السهول الزمر دية

و مراوح النخيل المترامي الأغصان.

أنا مسكينةٌ جدًا أمامكَ،

مجرّد طائر مغرد

ألوانهُ زاهيةٌ كألوان الطاووس،

أحيانًا يزداد جمالها ألقًا في الضوء الكامل للشمس.

أيها الحبيب،

في أيِّ حيوات أو أراض أخرى

عرفتُ شفتيكَ،

ويديك

وضحكك الجريء

الصفيق،

تلك التجاوزات العذبة

التي أعبدها؟

أية ضمانة هناك

بأننا سنلتقي مرة ثانية

في عوالم أخرى

في وقت ما غير محدد في المستقبل؟

سأتحدى استعجال جسدي،

لأنني بدون وعْد

بلقاء عَذْب آخر معكَ

لن أتنازل وأقدِّم نفسي للموت.

أين لي المفر في كانون الثاني هذا؟

فالمدينة المفتوحة خانقة بشكل سخيف .

أأنا، يا ترى، سكران من الأبواب الموصدة؟

وبي رغبة الصراخ من الأقفال والأسيجة؟

وفي حفرة ، في ظلمة مدببة

أنزلق إلى هاوية السخافة

ومتعثراً، التهم الهواء الميت

وتطير اللقالق وهي ُمباغتة .

يا أبناء قومي،

اقرعوا الطبول،

الطبول الذكورية والأنثوية

كي أستطيع أن أغذي قدميّ الجائعتين

بسرعة رقص الأسلاف

وأدفن أجسادكم في التراب

كي أريح كعبي عليها.

تقف إلى جواري، تقف بعيدةً عني،

بتلك اللا مبالاة المبهمة لأحلامها.

هي تحلم بأن تمضي قُدُماً،

وتوغل بالمضيّ إلى هناك،

مثل حيوانات تفر من قيامة الأرض.

حمل الضباب كل شيء

في جعبته القطنية

أخذ الضباب كل شيء

حول منزلي.

لم يعد هناك زهور في الحديقة،

ولا أشجار في الممر؛

أصيص الجار

طار بعيداً

وأنا حقًا لا أعرف

أين حط

يا للأسف!

كم سقطت خلافات ،

كم إمبراطورية غابت ،

و السلالات تبدلت ،

و كل شيء تغير مئات المرات ..

كانت ابنتي تحمل طوال أشهر

فراشة ملكية كبيرة نافقة في مرطبان

تأخذها إلى المدرسة في حقيبتها الظهرية

وإلى بيت صديقها الوحيد.

إلى سامي-يافا

أحاطت بي من كل حدب وصوب

لكنها كانت تصبح أكثر ثقلاً

حتى أنني لم أعد قادرة على حملها

من ذا يستطيع العيش

وثقل كهذا يلف القلب؟

من ذا يستطيع أن يشيل لهباً

تقوس على طرفي الليل

حيث كسرات قمر

لا تني تحاول

أن يصرح بعضها بشيء ما للأخريات

لكنها لا تفلح أبداً

من يستطيع أن يبصر شيئاً

حين الضوء قد انزاح

واقتيدت البرتقالات

إلى مكان بعيد عن موطنها.

كان الجميع ينتظرون المنَّ

في الفجر البرتقالي

تاركين أقدامهم تتشقّق تحت الندى.

لم يزعج أحد نفسه بالطلب من

العمال بأن يحضروا هذا المن.

أمْضي اليومَ كلّه في حلم يَقْظةٍ، في جزيرةٍ هادئة جداً

وسطَ المياه، حتى أن المياه

تجهلُ أنني هنا.

أنا الرقيب في الشعر التشوفاشي.

وهل أنا جدير باللقب؟ بلى، جدير.

لاحِظْ، الجنرالات –  غربانٌ لا أكثر،

إنَّ رتبة الجنرال تليق تمامًا بي.

كنتَ في قصيدتي

رأساً على عقب

بكلّ ما فيك

(غير أني أصبحتُ مثلك

في أغلب الأحيان).

أخبروني أنَّها هكذا،

كالفتاة النحيلة والمتقلبة التي تنتظرها

ولكنها لا تأتي في الموعد أبداً،

أو مثل كوب الماء الذي نطرقه

بالصدفة وينسكب في كل مكانٍ

على سروالنا المحترم الوحيد

أو مثل رقم الهاتف

الذي نحاول تذكره عبثاً

بينما تستغرق الحافلة

وقتا طويلا في الليل،

أو مثل صديقتكَ الأولى التي صادفتها،

جامحةً ومختلفةً،

بعد سنواتٍ،

في مكتبةٍ قديمة،

ربما مطلقةً وسعيدة،

أو كقطعةِ العلكةِ العنيدة

التي تلتصق بنعل حذائنا

وتخنقنا بصمت،

أو مثل المطر الرماديِّ العنيف

في الربيع الذي يلعن ويهرب،

أو مثل السيارة

التي تأخذنا

من طريق غير مضيافٍ ومهجور.

إن خدعتك الحياة

فلا تحزنْ، ولا تغضب

في اليوم الشجي اهدأ

يوم الفرح، ثق، لا بد آتٍ.

وأقبلت نحوي بحملقةٍ (شبه جزيرية)

هي أنبل ما جادتْ به أقنية الدمع،

رأس كلاسيكية

وصلف الجبابرة في عروقك،

والحروب البونيقية لا تزال تنبض،

طيش ألفٍ من المعارك الخاسرة يثقل كاهلك،

صفعة صفصاف خاطفة وأنت تصعد إلى قمة الجبل،

ويدك اليمنى ويدك اليسرى غارقتان في الحب، تباعاً،

مع أساطير هوميروس

والقطارات التي تعبر قارّاتِ أسفل ظهري،

بجيب مليء بالأسرار وبشائر الليالي الحافلة بملح السيليكات،

ومعصور ليمونة صحّي بارد تجمع كلَّ الدواء

الذي يبقينا مرتبطين أمداً يطول بميناء هذه المدينة اليونانية،

مع تفاحات تخمّرتْ فوق قِدْر الحُبّ بطيء الطهو،

مع الحبّ وقد تحرَّقَ فوق نار عطشٍ شديدة،

مع أعين سحلية متيقظة،

مع نوم عميق للمقاطعات الإسبانية،

مع البطاقاتِ السبع لقزمِ الحلم في أعلى كمِّك

وبكرة خيوط متعددة الألوان ستغزل حكاية الكواكب.

يا نساءَ الرخامِ

اللواتي تنمنَ على ظهوركنّ

يامَن صففتنّ شعركنّ

بدقةٍ

إن هيئتَكنّ قاسيةٌ

الهواءُ لا يقربُ منكنّ

والفراغُ لا يرعبُكنّ

لا عندَ انحناءِ الذراعين

ولا في راحةِ أيديكنّ المفتوحةِ

أنتن لستنَّ بحاجةٍ لأحد

فالعشاقُ هم

الذين ينامون على بطونهم

أنتن لستنَّ بحاجةٍ لأحد

هم العشاق…

أيتها الملكاتُ!

أكتب نفسي، وأحذفُ،

وأصحّحُ، وأُعيدُ الكتابة،

لدي مَطالعُ عديدة،

وقراءات عديدة.

اقرأني من الهوامش،

من الأسفل للأعلى،

ومن النهاية إلى البداية.

الرجال الحزينون يخيفون الطيور الهاربة،

المبتعدة عن طريقهم.

يهطل الغيم

على جباههم الكئيبة

وتتناثر شظايا من الرذاذ المعتم.

في الريح التي تهبُّ،

تضربُ الأسئلةُ الموجَّهَة إلى السماء

شجرةَ الحور البيضاء

فتتشظّى الأجوبةُ ألفَ ورقة بيضاء،

ألفَ فمٍ بريء، ألف عذر، 

عشرة آلاف عذرٍ بلا لون.

لكي تحيا،

عليك أن تزرع شجرة،

عليك أن تنجب طفلاً

وتبني منزلاً.

فقط نظرت إلى الماء الجاري

الذي يخبرنا أن كل شيء يتدفق.

يصعد ربانٌ

الى برجٍ متموجٍ

مستذكرا مرفأ بعيدا

فيضرب أعلى جزمتِهْ

بعصاه

لتتطاير شظايا الرغوةِ

ويسحب مسدسا

حين يكشف تمردا

على متن السفينةِ

ليتساقط ذهب الزخرفةِ

من أكمامه الوردية.

ماتت الأرواح والأوهام،

والعقلُ العاري

يعيشُ في جمال الأشياء الجامدة.

الأزهارُ تذبل،

الأعشاب تيبس،

الأشجار تذوي،

الغابة تُحْرَق

لكن الصخور لا تحترق.

أنا متعب يا أمي وسأنام بسرور
دعيني أرتاح على صدرك المريض
عديني أنك ستتوقفين عن البكاء
لأن دموعك تنهمر حارةً على خدي.

على تلال جورجيا يخيم ليل مظلم ؛

و أمامي نهر ” أراغفا ” يهدر .

أشعر بالغمِّ و بالراحة ؛ حزني مشرق ؛

حزني بكِ مفعم ،

بكِ ، بكِ وحدكِ …

وحيداً
الدرب المرصوف بالكلمات
الذي نسير عليه

نسمعه يصرخ
ويَئن

خطوة واحدة وخطوة أخرى
نفس الضوضاء
المعتادة للكلام

عندما نسمع ذلك
نعلم أننا سنعود
الى الوجه الذي لا نعرفه
لكننا نعود.

أنا عَطش

أستيقظ وأنا عَطش

أضع نفسي على الطريق

وأنا عَطش

أحفر، وأنا عَطش

أسارع الخطى

وأنا عَطش

أنا أخترع الماء

أنا أضغط الشمس

كليمونة أشربها

أشرب الضوء معها

أشرب السماء

أشرب عيون الذين يشاهدون السماء

أشرب أيادي من يقف بالقرب من العيون

التي تشاهد السماء

أشرب الأقدام

والأرض تحت الأقدام

والموتى تحت الأرض

ولديّ دائماً

ذلك العَطش.

لقد وجدت في كم المعطف
منديل جدي
ذا الخطوط الزرقاء والبيضاء:
نبقيه على الجلد،
نغطي معصمنا به،
نجفف أنفنا فيه
عندما لا يبقى شيء للبكاء.

لا تصدق

أن أسنان البيانو

بيضاء جدا، ناعمة جدا

لا تعض أبدًا.

في الليل، عندما تكون القاعة فارغة

إنها تنتقم.

سلَ المطرُ معطف الريح،
كَنَسَ أنف الجبل من الغبار،
لعق الدم عن قمته،
وشطف زيوت السمك عن الطريق.

هنا الطريق الذي تركنا في الخلف
توقف وانتظرنا، سألنا
أين كنا
حين سلخوا جلد الأرض.

تحلم الطفولة بالحكمة

والحكمة تتحطم عند الحقيقة

الحقيقة تتوق للسعادة

والسعادة تحزن على الحلم

الحلم يسعى نحو الأمل

والأمل يميل إلى الإيمان

الإيمان يستدعي الضمير

والضمير يؤكد على المحبة

المحبة بحاجة للرجولة

والشجاعة تبحث عن الأنوثة

والأنوثة تنتظر الأمومة

وأما الأمومة فتغني عن الطفولة.

لا شيء ينمو إلا الأعشاب.

لا شيء يطفرُ إلى حقل الرؤية سوى حجر ما

وما تحتويه وتحفظه الحجرُ.

في بلاد الموتى

أتحدثُ

ولا ألقى جواباً

أبكي

وليس ثمة من يُشفق عليَّ

أنظرُ حولي

فلا أرى لوناً

أصغي

فلا أسمع صوتاً.

أخيراً، وجد طريقه

إلى غابة الإلهام

لم يكن هناك بوم ولا صيادون

لا عشاق لـ “الليدي تشاترلي”

ألطف من اللطف وجهك،

وأكثر بياضاً من الأبيض  يدك،

وأنت بعيدة عن مجمل العالم،

وكل ما فيك – مما هو لا مفر منه.

إذا كان ألف رجل في العالم‏

مستعدين لأن يتقدموا لخطبتك،‏

فاعلمي، أنه بين هؤلاء الألف رجل‏

أكون أنا ـ رسول حمزاتوف.‏

وإذا ما أغُرِمَ بك منذ زمن بعيد‏

مائة رجل دماؤهم تجري كالهدير،‏

فليس بالغريب أن تكتشفي بينهم‏

جبلياً اسمه رسول.‏

وإذا ما أغرم بك عشرة‏

رجال حقيقيين،‏

دون أن يخفوا نيرانهم،‏

فمن بينهم، وهو يهلل ويجزع،‏

سأكون أنا أيضاً ـ رسول حمزاتوف.‏

وإذا جُنَّ بك واحد فقط،‏

يا مَن لا تهوى الوعود،‏

فاعلمي، أنه جبليٌّ‏

من قمم الضباب باسم رسول.‏

وإذا لم يغرم بك أحد‏

وحزِنتِ أكثر من أمسيات الغروب،‏

فاعلمي أنه في السفح البازلتي‏

للجبال قد دُفِن رسول حمزاتوف.‏

تتهيّأُ لبلوى،

لكنّ أخرى تأتي.

لا يُشبه الأمرُ الطقسَ،

وليس بوسعك أن تُحصِّنَ نفسَك،

عدم الاستعداد هو لبّ المسألة.

إذا جئتَ بهدوء

كالريح في الأشجار

يمكن أن تسمع ما أسمعه

وترى ما يراه الأسى.

ما يهم في النهاية هو أن تعشق الحياة،

أن تعشقها حتى لو لم تشعر بأي ميل نحوها

حتى حين ترى كل ما تعتبره غالياً ونفيساً

يتفتت بين يديك كورق محترق

وأن تمتليء حنجرتك بطينها.

مع غروب الشمس، في كل مساء،

أودع أنا، وشوق الموت يحرقني

ومن جديد مع بزوغ يوم بارد

تأخذني الحياة وتعذبني

الخيرَ أنا أودع، كما أودع الشر

الأمل وفظاعة الفراق مع الدنيا

وفي الصبح ألتقي الأرض،

كي ألعن الشر وأحن إلى الخير

إلهي، إلهي،

هل حكمت على الجميع هكذا حياة،

إن العبد الممتلئ بأحلام الصباح

عاش يحلم بك بدون راحة.

لا أملك شيئاً أمنحهُ لك إلا غضبي
وأسلاكه تعبر الحدود
أنتِ، من باعني مع كثيرين غيري للمنفى،
والآن بعد أن فرغتِ من العقول المتألقة، تعتمدين
على ما تستطيع الأيدي أن تزرعه
كي تعيدي بناء صورتك المفتتة.

1

بينما أُفكّر بآخر، المُختلف،

بذاك المَفقود، كَمَا لو كنز،

أنا قمتُ بقطعِ رُؤوس كلّ البستان،

خُطوة بعد خُطوة،

زهرة خشخاش بعد زهرة.

همَدَ الدويُّ .

خرجتُ إلى المنصة .

مستنداً إلى قائمة الباب ،

رحت التقط بعيداً في الصدى ،

ما سوف يحدث في عصري .

إن في كلامي شيئًا من التجريد،
وشيئًا من الحكمة.
حان الوقتُ كي نقبّلَ التراب مرة أخرى،
حان الوقت كي نجعلَ الأوراق
تُمْطر من السماوات،
حان الوقت كي نجعل الحياة الغنية
تجري إلى الجذور ثانية.

للحظةٍ واحدةٍ ما يصنع البشرْ
ويخمد الإعجابُ بالجديد
لكنَّ ما، كالحبِّ، لا يزول
هو الوِصال في الأحلام.

يا ليت لي أن أطمئنَّ..

لا يهم بأي لغة يكتب المرء.
فكلّ لغةٍ هي أجنبيةٌ لا يُسبَرُ غورها.
وكلّ كلمة، آنَ تُنطَقُ،
تفرُّ بعيداً، إلى حيث لا شيء أو لا أحد يحيط بها.

لماذا هو القمر يضيء باهتاً
فوق حدائق وجدران مدينة خرسان؟
كما لو أنني أمشي بالضبط في سهل روسي
تحت الستار المخشخش للضباب –
هذا ما سألت عنه، يا عزيزتي لالا،
أشجارَ السروالصامتة ليلاً،
لكن أرتالها لم تجب ولا بكلمة،
وقد شمخت برؤوسها نحو السماء باعتزاز.

شاحنة البريد تتجه نحو الشاطئ

تحمل رسالةً واحدة.

وفي نهاية الرصيف الممتد في البحر

يرفع النورسُ الملولُ ساقَه بين الفينة والأخرى

ثم ينسى أن يُنـزِلَها.

إذا كنتُ في نزهة
ورأيتُ سنجاباً يعبر طريقي
يحالفني الحظُّ
أما إذا رأيت قرداً
أو قطّاً برياً
فإنني أستديرُ وأعود.

قالتْ تلك الشجرةُ

إني لا أحبُّ تلك السيارةَ البيضاء تحتي،

رائحة الوقود تنبعث منها

وقالتْ تلك الشجرة الأخرى

القريبة منها

آهٍ،

أنتِ دائمة الشكوى

أنتِ عُصابية

وبالمناسبة

يمكنك أن تري انحناءكِ.

يرى الرجالُ العجائزُ أضغاثَ أحلام،

فلا ينامون إلا قليلاً.

يمشون حفاة الأقدام

دون أن يشعلوا الضوء،

أو يقفون مستندين

على الأثاث الكالح

منصتين إلى ضربات قلوبهم.

ما إن متَّ حتى أتوا مسرعينَ
بوجوهٍ مبللةٍ تطفحُ تعاطفاً.
ضغطوا على يدي بأيديهم،
ومددوا ركبتي،
وطقطقوا بألسنتهم،
وراحوا يتأملونني وعيناي حزينتان.

عجوز تستلقي قرب الجدار:
أهو مرض القلب أم التعب؟
أم ينقصها نَفَسٌ لأجل الحياة؟
أم هي السنين والشيخوخة؟
لقد وهنَت روابطنا،
ولم يعد ثمة دفء لدى الناس.

رانياً إلى النجوم، أعلمُ حقَّ العلم

أني أستطيع، لأجل خاطر مَن يحبّ،

المضيَّ حتى الجحيم،

لكنّ الجفْوَةَ على الأرض أقلّ

ما يجب أن نخشاه من آدميٍّ أو بهيمة.

متّنوا أواصر الحب، يا أعزائي الأفارقة
متنوا أواصر الحب
اجعلوها متينة كالصخور!

لا معنى لعيد الميلاد
إذا كنا لا نحب بعضنا البعض
ولا نتعاطف مع بعضنا البعض.

في ضوءٍ لـمّا يكتملْ بوسعي أن أرى العالَمَ

حين الأوراقُ تألَقُ أرى الهواءَ

والظلالَ تذوبُ والمشمشَ يفيق للنّورَ

الآن إذ تتلاشى الغصونُ أرى المشمشَ

من ألفِ شجرةٍ ينضجُ في الهواء

ينضج في الشّمسِ على امتداد السّورِ الغربيّ

مشمشٌ لا يحصى ينضج في ضوء النّهار.

في قشرةِ موزٍ ذابلةٍ
كانت هناك قطعةٌ متعفنةٌ
ورائحةُ مستودعٍ دافئٍ وبعيد

وعندما شمَّها للمرة الأولى
تملكَتهُ رغبةٌ
وصنعَ سفينةً من ورقِ دفترِه
لتبحرَ بعيداً.

وعلى حين غرّةٍ، ها هو الكرسيّ الهزاز

-وكأنه يلتقط

كلماتِ المطر الأولى-

قد بدأ يتهادى من تلقاء ذاته

في الركن الأكثر ملاءمةً داخل الغرفة

حيث يخفتُ الضوء

وتنتشُ بعضُ الأحذية العتيقة.

هكذا يبدو حلمي المدرسي الكبير:
يجلس في النافذة قردان مربوطان بسلسلة.
خلف النافذة ترفرف السماء
والبحر يستحم.

أتقدم إلى امتحان في تاريخ البشر
أتلعثم وأتخبط.

I

وسط عشرين جبلاً مكللاً بالثلج

كان الشيء الوحيد المتحرك

عين الشحرور.

II

كنتُ بثلاثة أدمغة،

كمثل شجرة

تؤوي بين غصونها ثلاثة شحارير.

من أرضِ السّماوَرِ

تطوفُ أزهار الأوركيديا!

يطحنون الحبوبَ على الأرضِ،

يمسحون كلَّ ما يجدونه أمامَهم.

تركتُ له في حديقة الدمِ حتى الصباح،

حتى نهار الولادة، الثديين والحليب.

كيف للصخور الصلدة، الضاربةِ عميقاً في الأرض،
أن تتحمّل رؤوسها.

أنا زنجيٌّ:

أسود كما الليلُ أسود،

أسود كأعماقِ أفريقيَتيْ.

كنتُ عبداً:

أمرني قيصرُ بأن أنظّفَ عتبةَ بابِه.

فعلنا ما أردناه‎.‎

طوّحْنا بالأحلام، بادئَين بالصناعات الثقيلة

لكلينا، ورحّبنا بالأسى

وأسمينا الخرابَ “العادةَ التي لا فكاك منها‎”.‎

والآن ها نحن هنا‎.‎

العشاء جاهز ولا نستطيع تناوله‎.‎

اللحم يستقرّ في صحنه المطليّ بالأبيض‎.‎

النبيذ ينتظر‎.‎

ثمة مقابل

في أن نصلَ هذا المآل: لا شيء نأملُه، لا شيء نعطيه‎.‎

لا قلبَ يحيطنا أو شفاعة تُرتجى،

لا مكان نلوذ به، ولا سبب يُبقينا حيث نحن‎.‎

أنا خُلِقتُ لكي أجدَ الجواب:

وأيّ أثرٍ سأترك في الحياة؟

والحديث هنا لا يدور عن الثراء:

لا ثروة عندي ولا شيء أصونه!

طوال اليوم تسهرُ النّجومُ من غابر الأزمان

قالت أمي أنا سأخرجُ الآن

حين تكونُ وحيداً ستكون على ما يُرام

سواء كنتَ ذا دراية أم لا فلسوف تتعلَمُ

انظرْ إلى المنزل العتيقِ في مطرِ الفجر

كلّ الأزهار تجلٍّ للماء

الشّمسُ تُذَكِّرُها عبر غيمةٍ بيضاء

تلمسُ الزّرْكشةَ التي افترشتِ التَّلَّ

ألوانَ الآخرة المغسولةَ

التي عاشتْ هناك طويلاً قبل أن تولَدَ

انظرْ كيف تستيقظُ دون أن يُطلبَ منها

حتى ولو كان العالَمُ بأكملِه يحترق.

كان ذلك منذ زمن بعيد، بعيد للغاية.

رأيتُ امرأة تغمر الفضةَ كامدةَ البريق في راحتها

بالماء.

تقفين في الباب مع حقيبة السفر.
يا لَلحزن في وجهك!
لو تريدين، قبل فوات الأوان، سنقرأ
الشعر معاً آخِرَ مرة.

أنا أشبهُ الأرضَ،
التي تمَّ إهمالها لقرون.
السماواتُ تعوَّدت عليّ
بصعوبة وببطء شديد.
لقد تعرضتُ لزخات المطر الغزير.
والشمس أحرقتني بالكامل.

قبالةَ واجهةِ الظلال المسائيةِ،

ثمة النّارُ،

والصمتُ.

حتى إنه ليس صمتاً،

وإنما ناره

الظلّ

المنسدل مع الأنفاس.

سرْ برفقتي حتى نهاية الطّريق.

ثمة منزلٌ صغير هناك،

بحديقةٍ يحيطها سورٌ قديم غطّاه العَفَنُ.

سيرانا العجائزُ،

سيخرجون ويطلبون إلينا الدّخول.

في عمق النّعاس يتيقّظُ الجسد

لنجد أسوداً على شاطئ البحر-

ليس ثمة ما يبعث على الخوف.

عليك أن تشهد كيف تولَد،

وتلمسَ يديها كيفما اتُّفق،
ونبضَ صبواتِها العصيّة.

ومن ثم،
لك أن تعيشها؛

لكن دون مسرّة، دون تعجّل،
ودون الاستعانة بخرائط كي تحدد وجهها،
بل دون أن تمحّصها.

لستُ نادماً،
لا أستجدي ولا أنتحب،
فكل شيء سيمضي،
كما العجاج
عن كروم التفاح الأبيض.
وقد نال مني ذهب الذبول،
فلن أكون شاباً بعد الآن.

منذ أشهر قليلةٍ خَلَتْ خرجتُ

لكي أتقدّمَ

بآخر العزاء للأرضِ

يا الأرضُ الوداع

الوداع للمحيط

الوداع

لشجرة الكينا المائلة بلحائها الرمادي المقشور

لمطرٍ جبليّ

يندفق من سحابة تفلّعتْ

لمطرٍ جبليّ من جراحات الضباب

الوداعُ

ألمحُ قمم الجبالِ تلملمُ

الغيمَ من السماء

تنفضُ النُّدَفَ الوضيئةَ الطريةَ عن الضبابِ

فلها الوداع

لتلك الأسيجةِ تتدلّى منها شباكُ العناكب والأنداءُ

ثم تختفي بمحضِ لمسةٍ

كما أعين الحلازين

الوداع

لطائرٍ لا أكثر من هذا

الوداع

وهو يحْجلُ فينقر حبيبات الندى

عن شبكةٍ أرضيةٍ

خرجَ عنكبوتُها من نَفَقِه كي يرى

مَن ذاك الذي أقولُ له

الوداع

قبل أن يجثمَ دون حراك على شباكه المثقَلة

أغلقتُ مجازاتِ الأرضِ الطبيعيةَ قاطبةً

وقطعتُ أواصري مع كلِّ قلبٍ في الطبيعةِ

ثم مردِّداً الوداعَ

خطوتُ لأَدخلَ الخلاءَ العظيم.

في محاولته أن يصونَ براءة تلاميذه

أخبرهم أن العصرَ الجليديَّ كان يشبه تماماً

عصرَ البرودةِ، حقبة مليون عام

حين كان الجميع يرتدون الكنـزات.

كان الفجرُ يُهشِّمُ آلاف الشّبابيك في المدينة،

لحظةَ سقطتْ دمعة

من عينِ شخصٍ يبتسم.

السّبّاحون متأهّبون

على منصّتهم،

يمشي الجنودُ

في الفراء، لأن الصّباح باردٌ.

في بحره عبرتُ كوناً مهولاً

أرَيْتُهُ الروحَ التي ابتدأت من محض طيف.

ما تراءى أنه بحرٌ جاشَ بالدمِ

وأنّ الأرضَ كانتْ خواء،

في الخواءِ يَعْمَهُ العالم.

في هذه السنوات، سيقول النّاسُ، فقدنا مدلولَ

معنى نحن، معنى أنت

وجدنا أنّ ذواتَنا

قد تقزّمتْ إلى أنا

ليصبحَ الأمرُ برُمَّتِه

سخيفًا، فظيعًا، مريرًا:

كنّا نسعى لأن نعيشَ حياةً شخصيّة

و، نعم، تلك كانت الحياة الوحيدة

التي احتملنا أن نشهدَها

لكنّ طيورَ الظّلامِ العميمِ للتّاريخ زعقَتْ ثم فزعتْ

إلى طقسِنا الشخصيّ

كانتْ تقصدُ أمكنةً أخرى لولا أنّ مناقيرَها وقوادمَها اندفعَتْ

على امتداد الشّاطئ، عبر سُتُرِ الضّباب

حيث وقَفْنا، ونحن نقولُ (أنا)

ما هذا الذي تفعله، أيّها الجدّ؟
أرتق معطفي الصوفي.

فهو ممزّق!

وماذا بعد؟

ويجيب الجدُّ:

سأحمله إلى البازار!

اتّهمتُ التاريخَ بالشَّرَهِ،

ومتعةِ فقدِ الشهيّة!

أيها التاريخ، المتوحش والباطني،

لقد التهمتَ روسيا

كما لوكانتْ قِدراً من فاصولياء بيضاء مطبوخة بالسُّجُقِ،

وضلعٍ مُدَخَّنٍ وعرقوب خنـزير!

ثمّة حديقة صغيرة أمامَ البيت.

وستُّ زهراتٍ نبتت فيها.

ثمّة سيّارة أمام الحديقة.

أهناك باقة أزهارٍ على مقعد السّيّارة؟

ذلك ما لا أستطيعُ أن أقولَه لك.

أشعاري ، التي كتبتها باكراً جداً،
لدرجة لم أكن أعرف أنني شاعرة،
التي خرجت، كما الرذاذ من النافورة،
كما من الصواريخ الشرارة.

أبدا،على امتداد العالم،
من البداية إلى النهاية
تركض امرأة بطفل على يديها
تحمل ما هو كائن وما سيكون،
شلال دموعه
وآثار أقدامه الضاحكة على الشاطئ اللازوردي
كل ما سيصبح له قد أصبح لها
لا تنتظر مرور الزمن
بل هي من تقوده
تشبك،بلحظة سنوات عدة
فتحمل الصغير الذي كبر
وراح يمد إليها يدين
متيبستين مسودتين
بخصلات شعر شائبة
مقتلعة من رأسها
المرأة،الفأرة الصغيرة
تصرخ وسط الآلام
اعتقدت أنها ستلد طفلا
الفأرة الصغيرة ولدت جبلا.

طفولتي، في الجبال بدأت،
لكنني ودعّتُ بلدي العزيز،
فبدا لي: بقيتْ طفولتي
في حينا الذي هجرتُ.
بدا لي كما لو أنني، أنا الكبيرُ العاقلُ،
تركتُ طفولتي الغبية،
رميتُ الجلباب ولبستُ الحذاءَ
ورحتُ أمشي في المدن الغريبة.

ثمة وردةٌ تذبل.
رأيت جمالها المحطم معلقاً
على جذع مكسور.
وسمعتهم يقولون، “لم كل هذا الاهتمام بها
مع كل براعم الورود المنتشرة في كل مكان؟ “

لستُ أدري أيّ مجاز سلكتُ

غير أني وصلتُ إلى هنا

إلى تلك البقعة الغريبة

الخالية من المساكن والأرياف

هذا المكان الـمُعرّى

من كلّ شيء:

من الحجرِ إلى الروح

حيث يتجذّرُ العالم.

قدّمَ حمارُ الوحش خطوطَ جلده،
والغزالُ الأرقطُ البقعَ.
أعارَ الطاووسُ صياحه،
والدب القطبيُّ القهقعةَ.
أعطى الماءُ تموّجَه،
الصوانُ، نارَه وريحَه، وانطلاقَه.

لقد تهتُ كوحشٍ في زريبة .
في مكان ما – بشرٌ ، ضوء و قرارْ ،
خلفي ضجيجُ المطاردة ،
و ليس لي إلى الخارج ممرْ .

للعمّةِ سوْ رأسٌ حافلة بالحكايات.

للعمّة سوْ قلبٌ كبيرٌ حافلٌ بالحكايات.

في ليالي الصّيف على الشّرفة

تَحْدبُ العمّةُ سوْ على طفلٍ بنيّ الوجه في حضنها

وتقصُّ على أسماعه الحكايات.

أنْ أرفرفَ، وأدور وأنْ أطير!

حياتي بأكملها تحليق بتحليق!

أنطلق إلى الأعلى مرّة أخرى

ومن جديد!

ركنتُ جرةً في تينيسي،

وكانت دائرية، فوق أحد التلال.

استثارتِ القفْرَ الوسخَ

لأن يطوّق ذلك التلّ.

لقد أعييتُك كثيراً،
كما أذكر،
ليلَ نهار
لم تعرِفْ طعمَ الراحةِ معي،
فسامحني، يا قلبي.

كما لو بالسوط اَستعجِلُ وَخْزَكَ،
آه، وليكنْ أنّي لستُ جيداً.

يؤوبُ النّمرُ إلى مأواه، وكذلك القنادِسُ،

تؤوبُ البقيَّةُ إلى مآويها.

تؤوبُ العروسُ إلى مأواها، يؤوبُ الزّانُ إلى مأواه.

عندما أتيتك

كنتُ أريدُ أن أفردَ جناحيَّ

فوق تلك المدينة المنسيّة

المبنية بالحجارة السوداء،

وأجِدَ لي شجرةً أتفيأ تحت أفنانها

وأصرخَ من فرط الألم.

وأنا أقوم بانتقاء الخيار والقرنبيط
في البازار
أقوم بتمجيد حكاية خرافية عن السوق
وأنشد مديحًا للبائعين والسماسرة
لمكتشفي البطيخ والموز
الذين يعرفون قيمة كل شيء.

لا أبواق لديَّ ولا مزامير؛
أريد فقط أن أُطلِقَ صفرةً
عن الهضبة الأعلى
كما يفعلُ رُعاتُنا وهكذا
تعود نعجتي الشاردة.

1

طريق الكينا: أثرُ سماء كابية

يرعشُ في حنجرتي.

على وقْعِ الصيف الرتيبِ

ثمة الأعشاب التي أَسكتتْ

حتى خطوتَك.

ها نحن نرحل شيئاً فشيئا
إلى دار السكينة والنعيم.
ربما آن لي أنا أيضاً
أن أستعدّ قريباً للرحيل.

يا مروج الحور الغالية!

ثمة في وجهك المحايدِ
شيء هيروغليفيّ
(مُسْتَغلَقٌ) حتى ليستسلم المرءُ إزاءه
كلَّ لحظة.

ثمة شيء ما في وجهك
يجولُ أيضاً
بين يديك – ثمة ارتداد
تراجيدي يُحيلُ إلى لا شيء.

يقتات الطائرُ

بنقرِه المحكَم على الصمت

ينقِّبُ عنه بين أكثر الوريقات تهشّماً

وثمة ارتعاش يعتريه

في وقوفه على الغصنِ الوحيد للمساء

سيحلِّقُ فيما بعد

سيكون غمامةً ناعمة

فوق سلاسل الجبال الزرقاء

حيث أمي وحدها

والنجوم تزهو

سيكون فحوى النشيد

الرؤيةُ مشاعٌ الآن

وما سيؤول غباراً

حجرٌ نازف

في وجه قوس الطلقة الداكن.

لا تدعْ ذلك الحصان

يأكل الكمان

هكذا صاحتْ والدةُ شاغال

لكنه

استمر

برسم

الحصان والكمان بين شدقيه

وحين فرغ من اللوحة

قفز على ظهر الحصان

وقاده إلى البعيد

ملوِّحاً بالكمان

وبعد ذلك، مع انحناءة مديدة أعطاه

لأوّلِ عاريةٍ عبَرَها

ولم تكن هناك ثمة أوتار

موصولة.

هل الحياة صعبة؟
لن أنكر: صعبة.

ومن أين جاء، حسب رأيك،

هذا الشيب؟

لقد جاء من بين الدموع…

أذكرُ، يا حبيبتي، أذكرُ

بَريقَ شَعرِك…

ليس مفرحاً ولا هيِّناً علَيّ

أنني اضطررتُ لهجرك.

يكسو اللحمُ العظمَ

ثم يضيفان دماغاً

هناك

وروحاً في بعض الأحيان،

وتحطّمُ النساءُ المزهرياتِ على الجدران

ويسرف الرجالُ بالشرب

ثم لا يجد المرءُ الشريكَ

مع ذلك لا يكفُّ عن الزحف ذاهباً آيباً

وهو يفتّش تحت الأسرّة.

هي نخلةٌ في نهايات الدخيلة،

ما وراء الفكرة الأخيرة، تسمقُ

في الديكور البرونزيّ،

طائرٌ ذهبيّ الريش

يغرد في النخلة –

أنا لم أخدعْ شعبي، أبدًا،

ولم أبحثْ عن دروبٍ معبَّدة وسهلة.

لم أعرف الحرج يوماً من أشعاري.

يسيل الحبر من طرفي شفتي‎

لا غبطة تفوق غبطتي

إني آكلُ الشِّعر‎.‎

موظفةُ المكتبة لا تصدقُ ما تراه‎

يملأ الحزن عينيها

وهي تمشي ويداها في جيبي فستانها‎.‎

تلاشتِ القصائد‎

الضوء شحيح‎

الكلاب على درج القبو في طريقها إلى الأعلى‎

تدورُ مُقَلُ أعينها،

تتّقدُ أرجلُها الشقراء كفرشاة‎.‎

موظّفةُ المكتبة المسكينةُ

تشرع بنقر الأرضِ بقدميها وتبكي‎

إنها لا تعي ما يجري‎

عندما جثوتُ ولعقتُ يدَها،

صرَخَتْ‎.‎

أنا رجلٌ قليلُ الخبرة‎

أزمجر في وجهها ثم أنبح

أمْرَحُ مبتهجاً في الظلام الكُتُبيّ‎.‎

أجل، أعرفُ لستُ صنواً لك،

فقد جئتُ من بلاد أخرى،

وما يعجبني ليس الغيتار

بل عزفُ مزمارٍ بدائي.

حين أجمع قِطعَ الإبريق
القديم المكسور،
فأنا أجمع قِطعَ الذاكرة،
وأحسُّ من خلال دفءِ يديَّ
بأنفاس الطين تنادي.
أواه، كم ثمِلَ الطينُ بأكمله
من لمساتك الذهبية، أيها الخزّاف،
واستحال بلمح البصر
تارة إلى إبريق، وتارة إلى آيل.

عتيقة، هذه السنديانة،

عتيقة، شجرةُ لوز البحرِ هذه

ولا تجفلُ تحت الرذاذ.

في هذا البستان الشّائخ

على الطريق البحريّة إلى كومانا.

أدخلُ الغرفة العُلْويّة مرّة أخرى بعد سنوات

بعد محيطاتٍ وظلالِ تلالٍ وأصواتِ أكاذيب

بعد خسائر وأقدام على السّلالم.

1
أكبرُ مع الوقت،
وأزرعُ الفاصولياء،
ويغزوني الشيبُ
وأرقّعُ ظلالَ يوم متلاشٍ
بدلاً من أن أكون فتاة، صرت امرأة
ضائعةً في المحيط مثل حبة لؤلؤ.

كان البيتُ ساكناً والعالم وادعاً.

أصبح القاريءُ الكتابَ؛

وليلةُ الصيفِ

أمسَتِ الكائنَ المتبصِّرَ في الكتاب.

الحياة خدعةٌ ذاتُ حنينٍ فتّان

سرُّ قوّتها أنها

بيدها الخشنة

تخطّ حروف القدَر.

دائماً، حين أُغمِض عينَيّ،

أقول: “ما إن تلمس القلب،

الحياةُ خدعة ولكنّها أحياناً

تزيِّن الكذِب بالأفراح.

في ظهيرة أحد الأيام، توقفت زوجةُ الجلادِ عن الطعام
كان زوجُها يأكلُ دجاجةً صغيرة
راقبَتْهُ ولم تعرفْ لماذا تذكرَت يوم زفافِها
وتاجَ الآس وشخصاً ما كان يغني.

عندما كان الطفل طفلاً

مشى بذراعين متأرجحتين،

أراد أن يكون الجدولُ نهراً،

وأن يكونَ النهرُ سيلاً،

وأن تكونَ البُريكةُ بحراً.

ربّينا سمكاتٍ ذهبيةً كانت تصول وتجول

في حوضٍ على الطاولة قربَ الستارة الثقيلة

التي تغطي الشّبّاكَ.

ﺍﻟﻤﻘﺒﺮﺓ ﻗﺮﻳﺒﺔ

ﺣﻴﺚ ﻛﻼﻧﺎ ﻧﺎﺋم

ﺑﻴﻦ ﺷﺠﻴﺮﺍﺕ ﺍﻟﺼﺒﺎﺭ ﺍﻟﺰﺭﻗﺎﺀ

ﺛﻤﺔ ﺃﻃﻔﺎﻝ ﻳﺼﺮﺧﻮﻥ ﺑﺤﻤﺎﺱ

ﺇﺫﺍ ﻣﺎ ﺃﻟﻘﻰ ﺍﻟﻤﻮﺗﻰ ﺑﻈﻼﻟﻬﻢ

ﻋﻠﻰ ﺍﻟﻄﺮﻳق.

يومًا ما أواسط الخريف،

تلك الأيام الساكنة عندما حلّق السنونو،

وشجيرات الدردار تذبل في الضباب،

وكل واحدة كائنٌ منتشٍ بذاته،

أيقنت بوضوح،

عاجزًا عن التعبير، كيف ستغلف العظام،

تلك البرودة في الدماغ، وذلك الخدر،

الذي ينتظرني في القبر القاتم.

في بعضِ الليالي الخريفية

وقربَ الموقد

تجلسُ أحلامي وذكرياتي التي مَضَت

يقطرُ المطرُ ويفرقعُ الحطبُ في الموقد

وفوقَ النارِ تنحني مرحلتان من عمري

***

تجلسُ أيام طفولتي التي انقضت

وشبابي المبتعد عن ربيعه

آمالي وذكرياتي

كولدٍ مع أبيه يتهامسان

***

ها قد أشعلنا النارَ، إنها تحترق بحماسة

كي تملأَ الجميعَ دفئًا ونورًا

وقربَ النارِ تجلسان متلاصقتين

تعاسةُ الحاضر والسعادةُ التي ابتعدت

***

عزيزتان على قلبي دون مواربة

مرحلتا عمري الجالستان قرب النار

ليس لي الحقُّ بأن ألومَ مصيري على شيءٍ قط

بل هو صاحبُ الحقِ في لومي على أشياء كثيرة.

القرية المؤقتة في أخدود العقل:

أتظن أنك تعيش هنا …ولا حتى بذلك العمق

على الرغم من أن القرى الأقدم لا تزال أعمق

إذا قمت بالحفرِ أثناء أيام الأسبوع المتآكلة وحسب.

لا أريدُ سماعَ كلمة، عن أي شيءٍ آخر

دعنا نتحدّث عن الجميلات فحسب

كلُّ حديثٍ آخر..

لا، ليس في تلك البحيرة بين الصخور

ولا على ذاك الشاطئ الواسع، المزبد

ولا في الغابة المثلى المكتظة بالمخاوف

أراقب نفسي وأمضي للتأمل

انه هنا، في غرفة هذا البيت

هنا بين جدران مغلقة

ارى الرومانسية جناح ما أجهد عن نفسي

وهي تشرع في التحليق.

كنتُ حمقاء حين كنت أنام ظهراً

وأستيقظ في الليل القارس

تحت ظلال القمر البارد القلِق ؛

وكنت حمقاء أيضاً..

شكرًا أيها الطيّارونَ الأعزاء

لأنني بفَضلكم

رأيتُ العالم

رأيتُ بحارَهُ وأرضَه وأنا في السماء

إلى باريس وروما وطوكيو

على أجنحتكم أخذتموني

مع أنَّ بيتي – صخرةٌ بعيدةٌ

وأنا داغستانّي الأصل

فلولاكم

كنت أعيشُ الآنَ في الوادي

أحلمُ بطريقٍ إلى السماء

علَّني أنظر مرةً واحدةً من فوق الغيوم

لكن أكثر مما أنا ممتنٌ للطيارين

أنا ممتنٌ للمترجمين

شكرًا لكم يا شعراءَ الأرض

فبفضلِ كرمكُم

عرفت المناطقُ البعيدةُ

أُغنيتي الجبليّة

شكرًا لأنكم

نقلتم لغاتَ أشعاري

إلى لغاتِ أشعارِكمٌ

سمائِكم، سهولِكم، غاباتِكم، بحارِكم

عندما أجوبُ العالَم البعيد

وأرى حدودَ الأرضِ المتنوعة

أفكر بقلقٍ وحزن

أن الناسَ قدموا إلى الحياة عن طريقِ الخطأ

ولدوا ليعيشوا مع أهلهم

أتوا إلى الحياة اعتباطًا

حيث يجهلُ الجميعُ أسماءهم

حيث لا أحدَ يسعدُ لقدومهم

حيث يغني كلٌ منفردًا وحزينًا

حيث لا يلحظُ الناسُ بعضَهم بعضًا كأنهم في ضباب

حيث يُصلي ويَشكو كلُّ واحدِ

باللغة التي يفهمها وحده

لكن غالبًا ما تقودني قناعةٌ

أن البشرَ أتوا إلى العالم مندفعين

وَصَلوه ليس بسببِ ضلالهم

بل ضلُّوا بسبب قٌدومهم إليه

الطرقاتُ المتشابكةُ الأحداث المريعة

تُضللهم وتقصمُ ظهورَهم

ها هم يصرخونَ لكن صراخَهم «ساعدونا»

لا يسمعه من يستطيعُ مساعدتهم

أصحيحٌ أنّ روحَنا خاليةٌ من ذكاءٍ

يكفي لفهم صُراخ مستنجدٍ قلق

أصحيحٌ ليس في العالم «أسبيرانتو»

للكلمات الطيبة وكلمات الحب؟

تبنى البيوتُ في مناطقِ الجليدِ الدائم

وحيث كانت الصحراء نجد الحدائقَ

لم تبق سوى طبائعِ البشر

كما كانت منذ مائة قرن

أن تصلّي يعني

أن تفتحَ ذاتَكَ على مصراعيها

للسّماءِ والأرضِ والشّمسِ والقمرِ،

ولصوتٍ واحدٍ كلّي هو أنتَ.

للإنسانِ رأسٌ واحدٌ

عالمٌ حيّ للأزهار والشظايا

حيثُ تتوازن المجالات والأبعاد

لا تلعبوا برأسِ الإنسانِ!

كم هي قريبة فلسطين!

فلسطين تسافر من قلبٍ إلى قلبٍ

تستريحُ من روحٍ إلى روحٍ

كم وكم تخطت الموتَ

لتصل إلى الحرية.

مع أنني لستُ زنبقًا، ولستِ ليلكًا

لن يعارضَ قطفَنا يومًا ما

عاملُ حديقةٍ أبيضُ اسمُه النهار

أو أسودُ اسمُه الليل

مع أنني لستُ قمحًا، ولستِ شعيرًا

ليس باستطاعته أن يرحمنا

حصّادٌ أبيضُ الوجهِ اسمهُ النهار

أو أسوده اسمه الليل.

ليس سعيًا وراء المعرفة

بل الأقدارُ التي تولدها الحرب،

هي التي قادتني لدراسة موسيقى

شخير الناس من حولي،

في تلك الليلة في الملجأ العام

على المقاعد التي لا يمكن لأي وسادة أن تجعلها

لينة،

حيث هربت، قافزًا من سريري

مرارًا بسبب القنابل القريبة للغاية.

1

في الصين،

حتى الفلاّحون يُسَمّون أولى بناتهنّ (Jade)-

الصخرة في الحقول البعيدة

يمكن أن ترطّب الفصلّ الجافّ

ويمكنها أن تجعلَ الرجالَ يحرّكون جبالاً

فالخضرةُ الشّافية للهضابِ الداخلية

تلمعُ مثل قطعٍ من البطيخ الشتوي.