الريح التي تهز مظلتي

تسدل مويجات من المطر

على ناظري، وعلى من أراهم كل يوم.

ومن رصيف لامبتون حتى شارع مولسويرث

تجرفنا الريح في خُطاها.

إنَّه خطأُ الحجر
يبدو أنْ لا حبَّ
يمكنُ أنْ يلوذَ بهذا الحجرِ العاري
منسلخاً من الأرض
كنا نراقبه دوماً
ونعمِّرُ الجدران ضد التيار
حتّى أبوابنا
نتركُها مشرعةً
ونتوقَّعُ دائمًا
أن يأتي بعضُ الأقارب المفقودين
ممّن تعصفُ بهم الريح.

دائراً ودائراً في لَولَبٍ مُتوسّعٍ

الصقْرُ لم يعد يسمع الصقّار.

كلُّ شيء ينهارُ، الوَسَط لا يقوى على التماسك؛

فوضى صِرْفٌ سُرّحَت على العالم،

مدٌّ من الدم القاتم سُيّبَ، وفي كلّ مكان

شعائرُ البراءة غرقَت؛

الأفضلُ يعوزه الإيمان بينما الأسوأُ

مشحونٌ بحدّة حماسيّة.

ذلك الغراب الذي حلّق فوقنا

وتوغّل في أفكار مضطربة لغيمة شريدة

صوته الذي كمثل رمح قصير يخترق الأفق

سوف يحمل خبرنا إلى المدينة

كلّهم يعلمون

كلّهم يعلمون

أننا، أنا وأنت، قد رأينا الحديقة

من تلك الكوّة الباردة الكئيبة

ومن ذلك الغصن المترنح القصي

قطفنا التفاح.

لعل هناك كلمةً في مكان ما في القاموس
تَصِف العالم هذا الصباح
كلمةً عن السعادة التي يَشعُر بها الضوء
وهو يطرد الظلامَ
من شبابيك المحلات والبوابات.

بعد موتك غدت الأيام كلها عاصفة
وصار كل يوم
ينتصب أمامنا كجدار
ومضينا ننفجر بالصياح
وننظر شزرا
فى وجه بعضنا البعض
على امتداد الطريق
عقيما كان ذلك 
فالمسافات ما بيننا 
غدت صلبة قاسية
بلى كانت فارغة،

لكنها صلبة قاسية
وسوداء موجعة
كفجوات بين أسنان عجوز
كنت تعرفها من زمان 
أيام كانت حسناء
يشع من عروقها الصبا
كنار فى بهو قصر.

في الليل شحّـاذة أنا في وطن الدماغ

نفسي متمددة فوق قمرٍ من الإسمنت

تتنفسُ وقد روّضتها الريحُ

وموسيقى أنصاف المجانين

الذين يمضغون شعير المعدن القمري

الذين يطيرون ويطيرون ثم يسقطون على رأسي

بكلّ قواهم

ذا أنا أرقص رقصة الفراغ

أرقص فوق ثلوج التعاظم البيضاء

وأنت خلف نافذتك المحلاة بـسكر الغيظ

تلطـّخ فراشك بالأحلام انتظاراً لي.

بين الزهرة تُقطَف ‏
والزهرة تُمنَح
عدمْ
لا يُدركه التعبير.

كنتُ أسيرُ الليالي وحيداً دونَ مِصباح

وكانت يداي قد فرغتا من ذِكرى المَشاعِل

وكانت جميعُ نُجومي قد غاصتْ في الظلام

وتعتصرُ قبضتي ساقُ الخفقاتِ اليابسة

وكانت لحظتي مُفعمةً بصدى تَساقطِ الصِّلات

أتسمعُ أنَّني كنتُ أمشي وحيداً؟ وحيداً.

أودُّ أن أراكَ نائماً
وهوَ أمرٌ لن يحدث
أودُّ أن أراقبك نائماً
أودُّ أن أنام معك
أن أدخل نومك
كما لو أنَّهُ موجةٌ سوداء طريَّةٌ
تنزلقُ فوقَ رأسي،
وأسيرَ معكَ
عبرَ أحراشٍ ساطعةٍ متراقصةٍ
من أوراقٍ زرقاء
مخضرةٍ بشمسِها المائيَّة
وثلاثةٍ من الأقمار
نحو الكهف الذي يتوجّبُ عليك الهبوط فيه
صوبَ أسوأ مخاوفِك
أودُّ أن أمنحَكَ الغصنَ الفضّي
الوردةَ البيضاءَ الصغيرة
الكلمةَ الوحيدة التي تَقيكَ من الحزنِ
في منتصفِ حُلمكَ
من بؤرةِ الحزنِ
أودُّ أن أتبعكَ
عندما ترتقي الدرجَ الطويلَ ثانيةً
وأكونَ قارباً
من شأنهِ أن يجذبكَ إلى الخلفِ بِرِقَّةٍ
لَهَباً تحملُه يدانِ مُقعَّرتان
تغوصُ فيه بسهولةِ التنفّس
حيث يتمدَّدُ جسدك بجانبي
أودُّ أن أكونَ الهواءَ الذي يسكنكَ
لِلحظةٍ فقط
أودُّ أنْ أكونَ تلكَ اللامرئيَّةَ
تلكَ الّتي لا غِنى عنْها.

التهمَ الكلماتِ النفيسةَ.. شربها

فصارت روحُهُ قويةًً معافاة.

نسي فقره

نسي أنه من تراب

وراقَصَ أيامَه الحقيرة.

لا أحنّ إليها

لكنّني في بعض الأحيان أنسى أين أنا
أتخيّل نفسي داخل تلك الحياة ثانية
صباحات متمرّدة
،شمس ربّما
أو على الأرجح
ضوء عديم اللون
،يرشح من خلال غيوم مشوّهة
وعندما أيقنتُ أنّي لم أغادر
عادت إليّ سكينتي
،أريكتنا
،دخاني متسلّقاً الجدران
عند سقوط الساعات
ومجاهدة الصخب
ناتجاً عن الزحام
،الموسيقى
،أي شيء على قيد الحياة
يجعلك تدخل المفتاح
في الباب
،وهذا الشعور الذي يتراكض في صدري
كما لو أن النهار
،الليل
في كل مكان أحلُّ فيه
طنين لأشياء أخرى
غير الانتظار
لقد سمعنا كثيراً
عن مشاعر الحب
والآن
،اليوم
مع تساقط المطر
في الخارج
والأوراق التي تبذل
ما في وسعها
لتجعلني أصدّق ذلك
في مايو
في المواسم التي تلبّي
عندما تدعى
سيكون مستحيلاً
ألاّ أمضي إلى الغرفة المجاورة
وأدعك تمرر يديك
على جوانب ساقيّ
لتعرف بشكل كامل الدقّة
ماذا تخفيان.

دائراً ودائراً في لَولَبٍ مُتوسّعٍ

الصقْرُ لم يعد يسمع الصقّار.

كلُّ شيء ينهارُ، الوَسَط لا يقوى على التماسك؛

فوضى صِرْفٌ سُرّحَت على العالم،

مدٌّ من الدم القاتم سُيّبَ، وفي كلّ مكان

شعائرُ البراءة غرقَت؛

الأفضلُ يعوزه الإيمان بينما الأسوأُ

مشحونٌ بحدّة حماسيّة.

الطيورُ كلُّها

طارتْ، ومضتْ

وغيمةٌ وحيدةٌ،

تطفو، متريِّثةً.

اثنانِ لا يسأمانِ النظرَ إلى بعضِهما:

الجبل

وأنا.

الوقت منتصف الليل

يأتي سائراً في الممشى

ويطرقُ على الباب.

أندفعُ نحوه وأحييّه

إنه يقف هناك

باكياً يهزّ رسالةً في وجهي.

جعلتُ من أغنيتي سُتْرةً
توشيها تطاريزُ
الأساطير القديمة
من الكعب حتى الحنجرة؛
لكنّ الحمقى
تفرّدوا بها
وارتدوها امام ناظري العالم
كأنهم من نسجوها
دعيهم يأخذوها، أيتها الأغنية.

الزواج ليس منزلاً، ولا حتّى خيمة
إنّه أدنى من ذلك وأكثرُ برداً
حافةُ الغابة
حافةُ الصحراء
والسلالم التي لم تُصبغ في الخلف
حيث نقرفصُ في الخارج
ونأكل البشار
حافة المنحدر الجليدي
حيث نندهشُ بألمٍ عندما ندركُ النجاة
وعندما يحدث ذلك
نتعلّم كيف نشعلُ النار.

لِمَ هذا القرنُ أسوأُ من غيره؟

ربما لأنه في هذا الحزن والخطر

لامَسَ، لامسَ فحسب، أكثرَ القروحِ سواداً

ولم يستطع في دورتهِ شفاءها.

في جلبة صلاة الجمعة

ألقى رجل ذو جنبية

وخد منتفخ بالقات

طوق ياسمين

من خلل النافذة المحطمة للسيارة.

لستُ أنا من يصيح، إنّها الأرض التي تجأر

حذار، حذار، إنّ الشيطان يهذي.

انبطح في قاع السّواقي الصّافية،

تسطّح حتّى تصير لوحًا من زجاج،

تخبّأ خلف ضياء الماسات

تحت الحجارة، مع الحشرات الصّغيرة.

هل رأيتم قبلاً

حصاناً جاسوساً؟

أنا لم أر ذلك.

هل رأيتم قبلاً

كبشًا مفتريًا؟

أنا لم أر ذلك.

الطرقاتُ الطويلةُ

تحوّلُ خيوطَ الأفكار إلى حذاءٍ!

يتمزّقُ تجاه الخطوة.

أنا وأنت

نجمتان لأحلامٍ،

الأحلامُ التي سقطتْ من الوهن،

أنا وأنت قافلةٌ

اشتدّ حملها.

كل العوالم في داخلك.

هذه الليالي السحرية في تموز

حيث يتوقف الوقت للحظة

في مداعبات البحر البطيئة

وعلى الأرصفة

مدينة حزينة بشكل مطرد،

وأنا أمرُ في شوارعها في وقت آخر

بشغف أولئك الذين يسعون نحو المستحيل.

ريحٌ آتيةٌ بهبابِ الصفصافِ

تُنعِشُ هواءَ الحانةِ،

وساقيةٌ من ” وو”  تسقيني

وتسألُني أن أُشاركَ أصدقائي من هذه المدينةِ

الذين جاؤوا يودِّعونني.

كاتدرائيّةٌ تَنتصِبُ حيثُ كان قاضٍ رومانيٌّ

يحكم على شعب أجنبيّ: متهللةً وبَدْئيةً، كما كان آدم

في أوّلِ الزّمان، باسطةً تعاريقها، القبّةُ المقوّسةُ

على هيئةِ صليبٍ، تُلاعبُ بخفة عضلاتَها.

يقرأ الشاعرُ أشعارَه للعميان.

لم يكن يتوقع أن يكون ذلك صعباً إلى هذا الحد.

صوته يهتز

يداه ترتعشان.

ملءُ عيني ناسٌ

ملءُ سمعي لغطٌ

أغنياتٌ، أشعار، وكلمات.

أتكلمُ يتكلمون

أضحك ويضحكون

بَيدَ أني لا أشعر بشيء

بيد أني وحيدٌ مفردٌ بين الناس.

أن تكون أو تكون؟

هذه هي المعضلة.

أن تكون جافاً، كسكين حاد

يشرطك أنت نفسك

كي تهجر الصراخ،

الحب.

ما لم يقطعوا رأس السنبلة

ويدرسوها

ويطحنوها مرتين

ويعجنوها

ويوقدوا النار الحمراء

تحت الصفيحة السوداء

لن يكون خبز.

لو أنَّ قلباً واحداً

منعتهُ من التحطم

لن تكون حياتي عبثاً.

لو خففتُ أوجاع حياةٍ واحدة

أو طففتُ ألماً واحداً

أو أعنتُ طيراً مغمياً

ليعود الى عشِّهِ

لن تكون حياتي عبثاً.

أرى زهرة جافة دونما أرج

منسية في كتاب.

وها أنا وقد أترعت نفسي

بحلم غريب

أين ترى تفتحت؟ متى؟ في أي ربيع؟

أتراها أزهرت طويلا؟

وأي يد قطفتها؟

أغريبة هي، أم من الأصدقاء؟

ولأي غاية وضعت هنا؟

أفي ذكرى لقاء حنون

أم في ساعة فراق لا لقاء بعده؟

أم في نزهة دون رفقة؟

في هدأة الحقول

في ظلال الغابة؟

أحية هي تلك؟

أحي هو؟

أين تراهما يقطنان الساعة؟

أم تراهما قد ذويا منذ زمن

كهذه الزهرة الغريبة؟

أُنبيكَ بأنّ الحزنَ اليائس حزنٌ لا روحَ بهِ

وبأنْ ما مِن رجلٍ يمضي في منتصف الليلِ الى العرشِ صعودا

في صخبٍ وملاماتٍ وعويلٍ

إلا من يغمره الشكُ لفرطِ اليأسِ

وذاكَ النصفِ العالمِ بالآلام

وبأن فيافي الروح كمثلِ فيافي الأرض تنام

عاريةً ساكنةً تحتَ عيونِ سماوات الله اليملؤها بالروع

فيا ذا القلب الغاطس في الأعماق

ألا فلتندبْ موتاك بصمتٍ يشبه صمت الموت

أو كن كتماثيل النصب التذكارية

إذ تجلس في ألمٍ وسهادٍ أبديٍ

حتى تنهار وتكبو نحو الأرض ترابا

المسها وستعرف أن الأجفان الحجرية لم يبللها الدمع

ولو كان لها أن تبكي

لانتصبت واقفة ثم ارتحلت!

دفع سيزيف حظه الحجريّ.

مسح العرق بيده المجروحة،

تطلع إلى الطيور المحلقة.

وللحظة نسي الحجر –

فتدحرج مع صوت الرعد.

حين تدفَّقتِ المياه في أوّل الوديان

حتى أصبحَ نهراً

تحرّكت أولى الأسماك في المحيطات

حين أظهرتْ زهرةٌ قامتها من شجرة الرّمان

ولد شيءٌ

كان اسمه الحب.

أمرٌ رَهيْبٌ أن تحيا

في هذه السَّنواتِ

المنتحرُ وحدهُ يظنُّ أنه يستطيعُ المغادرة

من البابِ، الذي هو مجرَّدُ رسمٍ على الجدار

ليس ثمة أقل إشارة

عن قدومِ الرُّوح القُدْس.

حطّ كما النحلة الطنانة

فوق الزهرة

حتى انثنى السّوَيْقُ النحيل

يتقدم عبر صفوف الرقائق

الشبيهة بصفحات القاموس

إلى الداخل يسعى

حيث العطرُ والحلاوة

و رغم رَشَحِهِ

وانْعدام ِ شَهيّتهِ

إلا أنه يسعى

حتى يضربَ رأسَهُ

بالعمودِ الأصفر

وهنا تكمن النهاية

إذْ من الصعب الولوجُ

عبر كأس الزهور

إلى الجذور

لذا فالنحلة الطنانةُ تخرج

مزهوةً جدا

تطنّ بصوتٍ جهوري:

كنتُ في الداخل

أما أولئك

الذين لا يُصَدّقونها تماما

تُريهم أنْفَها

مُلَطّخَا بالطلع ِالأصفر.

كل النساء يهرمن

يصبحن جدات محنيات الظهور

وتصير أعناقهن

ملتقى للتجاعيد.

بعكازة وطقم أسنان

وزوج نظارات

لا يبرحن البيوت

يصبحن أقرب الأصدقاء

للمضمدين والصيادلة

وفي المقابر يشترين قطعة أرض

يحطنها بسياج من الأسلاك

وينفحن حفار القبور مقدما

حفنة من نقود.

أرنيكا، بلسم العين، الشربة
من البئر التي يعلوها نرد نجمي.
في الكوخ.
السطر الذي في الكتاب
أسماء من قد سُجِـّـلـَت
قبل اسمي؟
الذي في هذا الكتاب
دون عن أمل اليوم،
من مفكر
كلمةٌ آتية
إلى القلب.

حينَ تزورُ الوفود بلاداً أجنبية
تحطُّ أكاليلَ وردٍ
على قبورِ جنودها
جنودها المجهولين.
غداً إن زارَ وفدٌ بلادي
وسألني أين قبر جنديّكم المجهول؟
سأجيبهُ: يا سيدي
في حوافِ كلِّ ساقيةٍ
على دكّة كل مسجد
على عتبة كل بيت
على باب كل كنيسةٍ
ومدخل كل كهفٍ
على جنادل كل جبلٍ
على أشجارِ كلِّ غابٍ في هذهِ البلاد،
على كلِّ شبرٍ من أرضها
تحتَ كل ذراعٍ من سمائها
لا تقلق
أحنِ رأسك قليلاً
وضع إكليلَ وردك.

الطيرُ قال: يا لها من رائحةٍ

يا لها من شمس!

آهٍ لقد عاد الربيع

وسأرحلُ باحثاً عن قرينةٍ

وحلّقَ الطير، غادرَ الشرفةَ

طارَ مثلَ خبرٍ ومضى

صغيرٌ هو الطير

الطيرُ لا يفكر

الطير لا يقرأ الصحف

الطيرُ لا تثقلهُ الديونُ

الطيرُ لا يعرفُ الناس

الطير يحلِّقُ في الريح

وفوق مصابيح المرور

وفي أعالي الغفلةِ

ويجرِّبُ في جنون

لحظاتِ الزُرقةِ

الطيرُ آهٍ،

لم يكن غيرَ طير.

الخيول تعدو
وتضحك بجنون
من شرودها
(باخ ) والقنبلة الهيدروجينية
يضحكان
بجنون من الشرود
النظام المصرفي
الرافعات التي ترفرف
القوارب في ”

في أرضِ ” وو” اخضَرَّ ورقُ التوتِ .

وللمرة الثالثةِ رقدتْ ديدانُ القَزِّ .

في شرقيّ ”

يوماً ما سنجد حمائمنا مرة أخرى

وستأخذ المحبة بيد الجمال

اليوم الذي أدنى نشيد فيه قُبلةً

وكل إنسان

أخ

لكل إنسان آخر

اليوم الذي لن يعودوا فيه يقفلون أبوابهم

إذ إن القفل أسطورة

والقلب

يكفي للحياة.

من يُقتَلون لأجل الوطن

تنبت أسماؤهم في سجل الأمجاد

يعلقون بنادقهم في أغصان الشجر

وتصنع البنات قلاداتٍ

من خراطيشهم الفارغة

يطلقون اسمهم

على مدرسة

أو شارعٍ أو حديقة

يدفنونهم على وقع “أي رقيب”

ربما أنا لست بشرًا

فالبشر مختلفون

يمكنهم

المشي

والتجول من غرفة إلى أخرى

هم مختلفون

يخافون الموت

يخافون من الثعابين

ربما أنا لست بشرًا. 

اعتقدتُ

أنَّني أعرفها جيداً

سنوات طويلة نعيش معا

أعرف

رأس الطير

الكتفين الأبيضيْن

والبطن

حتى أنَّها ذات مرة مساء شتائي

جَلستْ إلى جانبي

وفي ضوء المصباح

الساقط خلفي

لمحتُ الأذن الورديَّة

بَتَلةُ الجلدِ مُضحكة

صدفةٌ بدم حيّ

في الداخل

حينئذٍ لم أقل شيئاً

كان من الأفضلِ لو كتبتُ

قصيدةً عن الأذن الورديَّة

لكن ليس هكذا لكي يقولوا

أهَا لقد اختار موضوعاً

إنَّه يتظاهر بالأصالة

لكي لا يضحك أحد

لكي يفهموا بأنَّني

أعلنُ سراً

حينئذٍ لم أقل شيئاً

لكنَّني في الليل حينما استلقينا معاً

جرَّبتُ بلطفٍ

المذاقَ الغريب

للأذن الورديَّة.

قبل أن ينسج حلمنا (أو رعبنا) الإنساني
الأساطيرَ، حكاياتٍ عن نشأة الكون، والحبّ
قبل أن يُسكَّ الزمانُ عنصره في أيّام،
كان البحر، البحر الدائم، موجوداً: كان.

ترتفعُ المياهُ

مع هديرِ الرياحِ الأربعِ

كيفَ لي أن ألقاها الآنَ،

مُخاطِراً، عبرَ السيلِ؟

العشبُ ينمو أخضرَ، في الوادي

حيثُ ديدانُ القَزِّ تنسجُ بصمتٍ .

وتهمي الدموع بقلبي
كما المطر فوق المدينة
أي حزن هذا الذي
يجتاح صدري؟

آه يا مطر
أي سحر لصوتك
على الأرض والسقوف!

جميعهم يريدون

أن يلعبوا دور هاملت

لم يروا مطلقاً آباءهم حين قتلوا

ولا أمّهاتهم المتهمات بالقتل

لا موت أوفيليا

إثر غبار يعمي قلبها

وليس على نحو صحيح

بسبب حلقات من خيوط عناكب ذهبيّة مغرّدة

ليس تماماً لأنهم أدركوا

لا معنى الزهور

آه الزهور

الزهور التي تلقي بها فتاة ترقص

في مسرحية الرخويات

الأكثر حزناً

مما كتب شكسبير

مازالوا جميعا

يرغبون أن يلعبوا دور هاملت

لأنه حزين

أسوة بجميع الممثلين

الواقفين عند قبر مفتوح

حاملين بأيديهم جمجمة مهرّج

كي يمثّلوا دور الحكيم

القوي

فالكلمات الجميلة

تستر عري القلوب الكسيرة

ثمّة شيء ما

يصرخ

ويصرخ في دمائهم

فهم يمثلون عندما يتحدثون عنه

ويعرفون أنّه تمثيل

ولكي يكونوا واضحين

في الحديث عنه

فإنَّهم جميعا

يريدون أن يلعبوا دور هاملت.

البحر، مصبوغ
والجزيرة
تختفي،
ليس بسبب الذكرى
بل من اللحظة الآنية.

محضُ خاطرةٍ بعيدةٍ

تخدشُ الآنَ الأفقَ الذي يترامى،

بينما الهواءُ الباردُ يصًّـاعدُ مثقلاً بالمطر.

لكننا ننتظرُ هنا، ننتظرُ منذ مطلع الفجرِ

على شاطِئ طنجة َ

من فوق أسوار المدينة العتيقة، نحدقُ نحو الشمال

حتى يهبط الليلُ

وتلتفُّ قـلادةٌ من ضوءِ المصابيح  حول عُنق  البحر.

هناك مقابر مُوحشة مُستوحدة،

قبور ملأى بالعظام، دونَ صوت،

والقلب يسرب من خلال نفقٍ صغير

مظلم، مظلم، مظلم.

أَإلى الأبد؟ الى الأبد؟

لا في الليالي التي تعجُّ بالنجوم الراعشات

لا في ضياء الفجر البِكر

ولا في أماسي الأُضحِيات؟

أو في أطرافِ الطريق الشاحب

الذي يحيطُ بالحقول

أو على أحجار نبعٍ مرتعشٍ

يضيئه البدرُ الخافق؟

أو تحت ضفائر الغابةِ الأثيثة المحلولة

حيث كان الليلُ يدهَمُني

وأنا أنادي باسمِهِ؟

ولا في الكهف الذي كان

يردد صدى ندائي؟

آهٍ..

إني ثمل بالحب في هذه الساعة..
تستفيق بروحي العذوبات الضائعة،
ونواقيس الحياة الرنانة تمحو متاعب عمري.
تعال أيها الفجر الخامل.
تعال أيها التعب الوردي.

في المساء قرأتُ أنثولوجيا
كانت خلف النافذة ترعى غيوما قرمزية
اختفى اليومُ الفائتُ في المتحف.
وأنتَ مَنْ أنتَ؟
لا أعرفُ
لم أكنْ أدري
أوُلِدتُ للفرح؟
أم الحزن؟ أم للانتظار الطويل؟
في هواء الغسق النقي
قرأتُ أنثولوجيا
الشعراءُ القدامى عاشوا في داخلي، أنشدوا.

وسقطت الكلمة الحجريَّة
على صدري الذي لم يزل حياً.
لا بأس. كنتُ أنتظر هذا،
وسأتغلب عليه.

لديّ اليوم مهام عديدة:
ينبغي أن أقتل ذاكرتي تماماً،
وعلى روحي أن تتحجَّر
وأن أتعلم العيش من جديد.

تسألُني: لماذا تسكنُ الجبلَ الأخضرَ ؟
أصمتُ، ولا أُجيب
فأنا طليقُ القلب.

عندما تطفو أزهارُ الخوخِ على الماءِ
ماضيةً إلى المجهولِ
فإن لي، آنَها، عالَماً
لا يعرفُهُ الناسُ.

أسمعُ صوتاً منذ القِدم

يأتي غريبٌ، يمرُّ في قفرك

كلما اتسعت يده فيهِ

يصيرُ ماءً.

سلاما ، أيها الروح السعيد

ما كنتَ يوما محض طير

أنت يا مَن مِن السماء ، أو من تخومها

تُسيل قلبك الجياش

في ألحان غزيرةٍ ..

الشاعر، والعرّاف، والألمعيّ

يجلسون كصيادِي سمك خائبين

عند بركة الاستبطان

يستعملون المطلب الخاطيء طعماً

لينالوا مآربهم، ويروون

عندما يهبط الليل،

كذبة الصياد.

إشارات،

صليبٌ وسمكة ٌ

مخطوطة على جدار الكهف.

موكبُ الرجال

يـَغيبُ في التربة.

رحلَ الزمان، مضى لغير ذا المكان

وهنا، كان كأسان

هنا كان كرسيان وقلبان،

بنبضٌ واحد.

هذا ليس ملاكا

هذا شاعر

ليستْ له أجنحة

له يدٌ يمنى

مُرَيّشة ليس إلا

يخبط الهواءَ بها

يُحَلّقُ عاليا

وسُرْعانَ ما يهوي

حينما يكون منخفضا تماما

يرتفع برجليه

يتدلى في الهواء لحظةً

مُلَوّحا باليد المريشة

آه، لو تخلّصَ من جذب الطين

لأمكنه أن يسكنَ في عش النجوم

لأمكنه القفزَ من شعاع لشعاع

لأمكنه-

لكنّ النجومَ

بمجرد سماع ِ فكرةِ

أنها ستصير أرضا له

أخذتْ تتساقط مذعورة

الشاعرُ يحجب عينيهِ

باليد المُرَيّشة

لم يعدْ يحلم بالتحليق

لكنما بالسقوط

الذي يُحددّ كالبرق

مظهرَ الخلود.

تعّريا، قَفَزا في البحر

الساعةُ الثالثةُ ظهراً؛

الماءُ الباردُ لم يمنعْهُما من التلامُس.

كانَ الشاطئُ يتألَّقُ

عَلى مَدَى البَصَر،

مَيْتَاً، مُقْفِراً، مَهجوراً.

العالمُ سوفَ ينفجر

مثل الأمعاءِ في الشمس

الظلامُ يصير رخاماً

والرّخام يتحول إلى اسمٍ

لكن ْهناك دائما

شخصٌ يركبُ الحافلة

عابراً هذه التقاطعات

المتناثرة في الزجاج المكسور

بين نسوةٍ صامتات

يضربن صغارهنَّ

دائما هناك أبجدية المطر

بطيئةً تحدّث الهواء

عن الانجرافات

والبرد القارس

دائما  ثمّة سجونٌ ساطعة

من الضوء في السماوات

في عرس هذا السكون

وهذه العاصفة

تلفّت المرأة

وطيرانُ شعرها الواهن

مسافراً  من هيكلٍ

إلى هيكل في الذاكرة

حيث يلتفت الماضي

بوجهه اللّامع مثل مبرد

كي يلقي على حياتي

برحمته وأوجاعه التي لا تحتمل

لكنّي لا أموتُ أبداً.

في الخامسة بَعْد الظُهر.

كانت تمام الخامسة بَعْد الظُهر.

جاء طفلٌ بملاءة بيضاء

في الخامسة بَعْد الظُهر.

1

الأرضُ التي عند المقابر

كانت أرضاً متربةً ساخنة.

والنهر من ورائها باردٌ أزرق؟

أنت قلتَ لي: “حسناً، اذهبي إلى الدير

أو تزوجي أحمق ما”.

كل واحدة في جهة من المضيق،

مدينتان،

واحدة غارقةٌ في الظلام، يحتلها العدو

وفي الأخرى تشتعل المصابيحُ.

ليس بالسوء الذي

يمكن أن يبلغه،

لكنه سيء بما يكفي:

خارجاً من المشفى،

داخلا الى المشفى،

خارجاً من غرف الأطباء،

داخلاً إليها،

معلَّقاً بخيط:

–

تسعة وأربعون كان رقمك السحري.

تسعة وأربعون هذا.

تسعة وأربعون ذاك

ثمانية وأربعون باباً

كان يمكن فتحها في قصرك الشاهق.

قمرٌ ساطعٌ يَطْلُعُ  على جبل ” تيانْ شانْ ”

المكلَّلِ بمحيطٍ من الغيمِ .

الريحُ تهبُّ ، عبرَ آلافِ الأميالِ

تهبُّ عبرَ ممرِّ ”

قصره يغصُّ

بالغلمان

بالجواري

بالمخنثين.

جِرارُه ملآى

بالليرات الرشادية،

بالشراب الكهل

والدمِ الفتيِّ.

الوقت منتصف الليل.

يأتي سائراً في الممشى

ويطرقُ على الباب.

أندفعُ نحوه وأحييّه.

إنه يقف هناك

باكياً يهزّ رسالةً في وجهي.

قد يكون الكأسُ بالطبعِ نفيساً

غير أن الماءَ

من يطفئُ منّي العَطَشا

ليس من يطري نقوشَ الكأسِ ظمآناً

ولكنْ

هو بيّاعُ زجاجٍ

أو تراهُ

غيرَ صادٍ

بل يحاكي العَطِشا.

العالمُ ليس وحشيّاً

رعويٌّ متقلب فحسب

أردت أن أختار كلمات

بوسعها تغييرك أنتَ كذلك

خذ كلمة –

كان يا ما كان

كانت هناك حكاية

تنتهي

قبل أن تبدأ

وتبدأ

بعد النهاية

دخل اليها أبطالها

بعد أن ماتوا

وغادروا

قبل أن يولدوا

تكلم أبطالها عن ثمّة أرض

عن ثمّة سماء

تكلموا عن كثير من الأشياء

لكنهم لم يقولوا شيئاً واحداً

عما يجهلونه هم بالذات

وهو انهم مجرد أبطال في حكاية

في حكاية تنتهي

قبل أن تبدأ

وتبدأ

بعد النهاية.

تأمّل نصفَ القمر

كيفَ ينمو مصاباً بالخذلان

كيف يفتّش عن سبيلٍ

للوفاء بعهوده الأكيدة

ويمارس البقاء ليحظى بالتبجيل

كيف يعرف طريقه الخاص

ليبزغ أثناء الليل

بعينٍ باردةٍ

دونما خوف

دونما شفقة

، يا أنصاف الأقمار

هل لكِ أن تبزغي

من ظلام أناملي

كما تبزغين في السماء

دونما ندمٍ

دونما اعتذار.

إن كنتَ تنوي أن تجرّب

فامضِ الى آخر الشوط

وإلا

لا تُقدِم على البدء

…

1

العشقُ صيّرهُ

زيتونةً سامقة

جذورها تمتدُ وتمتد

في قلب التراب الوثير،

وأغصانها الطوال

تتقلبُ في حضن الشمس الدافئ.

أوقفتني امرأة
عند أبواب بلدة مجهولة.
سألتها: دعيني أمر
فأنا أدخل وأخرج, فقط
وأدخل وأخرج, ثانيةً,
لأنني مثل كل رجل أخاف الظلام.

البحرُ ساجٍ هذه الليلةَ.

المدُّ في أقصاهُ … والقمرُ يرقدُ في جمالٍ

على صفحةِ المضيق.

هناك ، في الساحلِ الفرنسي

تترقرقُ الأضواءُ ، ثم تخبو

وهنا تنتصبُ شواطئُ إنكلترا الصخريةُ

جليلةً ..

ثمةَ ليالٍ

يلعب معي النومُ

لعبةَ الحَياءِ .. والتحفُّظِ .. والازدراء.

وإذا بكل الخُدَعِ التي ألجأُ اليها

لأكسبه الى جانبي

بلا جدوى ..

قادمةً من الأفق،

واجهت سفينتنا “رصيف العالم”،

والكوكب الطالع يفتح أمامنا بناءه الجسيم.

وأنا أصعد على عبّارة،

في الصباح المزيّن بنجمة كبيرة،

تجلت في عيني الأرض جد زرقاء.

الخريفُ الباكٍي يكسو القلوب

بغلالةٍ من غمامٍ كئيب.

والمرأةُ في ثيابِ الحِداد

لن تكفَّ عن ندبها العالي

ما دامت تتذكر بجلاء

كلماتِ الرجل الذي مضى.

بين إصبعي وإبهامي

يرتاحُ القلمُ الرّبْعة؛ لابقاً مثل مسدس.

تحت نافذتي، صوتٌ نظيفٌ سافعٌ

عندما يغوصُ الرَّفشُ في الأرض الحَصِبة:

إنه أبي، يحفرُ.

شجرة ليمون مزهرة في القلب

تحت الشجرة قدْر دفين

في القدر اثنتا عشر غيمة

في الغيوم شمس شابة.

1

قبل أن أحملَ البندقية

وضعت يدي على شَعرِ امرأةٍ

فاستحالت أصابعي العشرةُ

عشرَ مزهرياتٍ من دنيا الأساطير

تحمل الورد في الصباحاتِ

والنجومَ في الليالي.

الحقيقة داكنة تحت جفنيك

فماذا ستفعل بشأنها؟

الطيور صامتةَُ

وما من أحد تسأله

ستمضي طيلة النهار محدّقا بالسماء الرمادية

وحين تعولُ الريح

سترتجف مثل قشة

وسينمو لك صوف

مثل حملٍ ذليل

منتظرا أن يطاردوك بمجزاتهم الهائلة

الذباب يحوم حول فمٍ مفتوحٍ

وما يلبث أن يهوي

كما الأوراق

تتبعها الأغصان العارية

بغير جدوى

الشتاءُ..

آهٍ

كم صعب أن أهواك

كما أفعل.

من حبك تؤلمني الريح

ويؤلمني قلبي

حتى قبعتي تؤلمني.

“كاسبر” العجوز فرغَ من عمله.

وجلسَ في الشمسِ ، قُدّامَ بابِ الكوخ

في ذلك العصرِ الصيفي.

تأتي الريح من قُطبين متقابلين

مسافرةُ ببطء.

هي تَتقلّب في الواء العميق.

هوَ يسيرُ في السحاب.

بين الفكرة والكلمة
أكثر مما نستطيع فهمه.
ثمة أفكار
يمكن أن نجد لها كلمات.
الفكرة الضائعة
في عيني أحاديّ القرن
تظهر ثانيةً
في ضحكة كلب.

مع المساء، تسلقتِ المشاعلُ

سرباً إثر سربٍ

صاعدةً قمّةَ الجبل.

في الليل، تعرَّتِ النجماتُ

تقافزَتْ في بركةِ الظلام

وتعالى رشيشُ الضياء.

ذاك أنّنا عصا الساحر

المسبوكة

وحاملو الشعلة.

ذواتنا ماتت منذ أمد،

ونحن ما نزال نصعدُ

مثل شرارات النور

نؤججُ النارَ في كلّ مكان ما

تسقطُ تلقاءهُ ظلالنا.

لو جاء شخص ما

شخص صغير ما

ربما في ثيابٍ رمادية

شخصٌ صغير بقدر قفاز من الفراء

أو إصبع القفاز

شخص صغير لطيف

بغليونٍ صغير في الفم

وعكاز صغير في اليد

أو بقبعة صغيرة

بوردة صغيرة في حافتها

وجرس صغير..

أبيعُ حمائمي

أبيعُ كتبي، شموعي، وسنادين الورود.

وبأثمانها

أشتري حراباً، بنادقَ ورماناتٍ.

أمسخُ حمائمي لبوماتِ خراب

أرانبي لذئابٍ

وغصن زيتوني..

كان الصيف يغرّد على صخرته

عندما ظهرتِ لي

الصيف كان يغرد على انفراد منا

نحن اللذين كانا صمتاً، ودّاً، حرية حزينة،

بحراً أكثر من البحر

الذي كانت مجرفته الطويلة الزرقاء

تتسلّى عند أقدامنا.

لو سُمح لنا بأن نختار،

لفكّرنا ربّما طويلاً.

لكانت الأجسامُ المقترحة غير مريحة،

ولتحطّمت ببشاعة.

لا نستطيع الذهاب إلى البلاد

لأن البلاد لن تجلب لنا السلام

ما الذي يمكن للبنفسجة الصغيرة

أن تخبرنا

حين تنمو بسيقانها المكسوة بالزغب

عند العشب الطويل

بين أوراق لها أشكال الرماح ؟

رغم ثنائكم علينا

واستحضار الشعراء الذين غنّوا لعذوبتنا

كان ذلك في الماضي

في الماضي

عندما كان أبناء البلاد يحرثون ويزرعون

بعقول منيرة

وجيوب عامرة

_ إن كان ذلك صحيحاً _

في ذلك الوقت

كان الحب نفسه زهرة

تمدُّ جذورها في أرض قاحلة

الجيوب الفارغة

تجعل الرؤوس فارغة

داوِها إن استطعت

ولكن لا تظن

أننا سنعاود العيش

في البلاد هذا اليوم

لأن البلاد لن تجلب لنا السلام.

وضعت قوتي في يدي
ومضيت أتحدى العالم
لم أكن بقوة داود
لكني كنت أشجع بمرتين

وصوبت حجارتي
لكن الوحيد الذي هوى كان : أنا
هل كان “جالوت”

أخبئ قلبي

في حذائي الطويل

عندي لكَ سكّينٌ مكسور

لكنك لا تموتُ من أجلِ الحبّ،

ولا تُجرحُ حتّى،

ولا خدش، لا ثلم، لا ألمٌ في العظام

لا صداعٌ طفيف يجيء من خلف العيون.

إلى جانب هذه الشجرة فكّرت

في سؤال أبي الهول

في كلمة سيبيلا

في هاوية الكتاب

وفي الحلم الذي يسدل الستار عن فمه

من البوّابة الضيّقة

سيجتاز الصحراء

ليلةً بعد أخرى

ويوماً بعد آخر

سيعرف عن عُري البشر

عن تدرُّجات وتلوينات الفجر

الصرخة التي تصدح من الصمت

وعن تحدّي الذاكرة.

من خلال النافذتين أمامي،

والنافذتين عن شمالي،

والنافذتين عن يميني،

أنظرُ، وأسمعُ بأذنيّ المطر يسقط بغزارة.

قديمةٌ هي الغاباتُ

والبراعمُ التي تشقُّ أغصانَ الورودِ

حين تصحو نسائمُ الربيعِ.

وقديمٌ جمالُها.

فَتَحَتْ مَصاريعَ النافذة.

علَّقَت الشراشفَ مِنْ إفريزها.

رَأَت النَّهار.

نَظَرَ إليها عُصفورٌ باستقامةٍ في عينيها

«أنا وحيدة»، همست.

جاءت الكلمات ثم ذهبت.

أجلسُ أنا مريضاً.

يرنُّ الهاتفُ.

تنامُ القطةُ.

وتشغِّل “لندا”

بضعةُ آلافٍ من نساء

بضعةُ آلاف من رجال

خُمُرٌ مسدلةٌ.. فوق رؤوس النساء

وعباءات تتدلى..

أتحدثُ من تخومِ الليلِ

أتحدثُ من نهاياتِ الظُلمةِ

ومن آخرةِ الليلِ … أتحدث

إن جئتَ للبيت

فاجلب لي يا حبيب

قنديلاً

وشُبّاكاً أنظر منه

الى ازدحامِ الأزقة السعيدة.

I

إذاً لقد جَرَفتَني إلى الخَلفِ

أنا التي كان يُمكنني أن أمشي مع أرواحِ الأحياء

فوق الأرض،

أنا التي كان يُمكنني أن أنامَ بين الأزهارِ الحيَّة

أخيراً ؛

إذاً من أجلِ أن تَتَبجَّح

وثمناً لجبروتِكَ

أُعادُ مَجروفةً

إلى حيث تنزُّ الأُشْناتُ الميّتةُ

جمراتٍ ميتةٍ على الرَّماد المُتطحلب؛

إذًا من أجل وقاحتِكَ

يتمُّ تحطيمي أخيراً،

أنا التي عشتُ غير واعيةٍ،

من كانت منسيَّةً تقريباً؛

لو أنَّكَ تركتَني أنتظرُ

كنتُ سَأحظى من فرطِ تَوَانيَّ

بالسَّلام،

لو أنَّكَ تَركتَني أرتاحُ مع المَوتى

كنتُ سأنساكَ

والماضي.

يقول الناس إن العالم

مليء بالخوف والضغينة

يقولون إن حقول غلال الحياة التي تنضج

تنتظر منجل المصير الذي لا يرحم.

يا له من قرن طويل!

تساءلنا: متى ينتهي؟

متى يسقط رأسياً

في الكثافة، في المتاهة؟

في الثورة التي عبدناها

أو في الأكذوبة

البطريركية الكاملة الصفات

لكن ما هو أكيدٌ

هو أننا لم نعشه أبداً

كما كنا نريد.

عندما كنت أعيش في مزرعة

كتبتُ رسائل حب

لدجاجاتٍ يمارسن النقيق في الفناء

أو كنتُ أجلس في الغرفة الخارجية

أكتب رسالةً لعنكبوت

تحوكُ شباكها فوق رأسي.

هكذا إذن:

سنَكُفُّ عن التجوال حتى آخرِ الليلِ

رغمَ أنَّ القلبَ ما كفَّ عن عشقهِ القديم.

بعيدةٌ هي ظلال جزيرة العرب،

حيثُ يَمتطي الأمراءُ صهوات الخيولِ في الظهيرة،

بين الوديان الخُضر والأحراج النَّضيرة،

تحت شَبحِ القمر.

من يرافقني في الحقول؟

إنها الشمس تنتثر

قطرات من الماس مائيةً

تنزل العشب لدناً.‏

أتراصف والبهجةَ الكونَ‏

هادئةَ الخفق والخافق

تنتفخ الجبال

بالريح، ظلاً ليلكاً

ثم تسير في سباق تجذيف مع السماء

في الأعالي الشفيفة

بَطَل السحر

دلّيت نفسي بنفسي

ثم اختبأت بعشّ

بنفسي.‏

ما قيمةُ الذهبِ؟ أَلا فلتقلْ لي.

أفي جَنيِهِ أم دفعِهِ؟

أفي صياغتِهِ أم اللهوِ به؟

أفي اكتنازِهِ أم نثرهِ هباءً؟

أفي رجائِهِ أم في خشيتهِ؟

وما قيمةُ الحبِّ ، بِرَبِّكَ قل لي؟

أيساوي قطرةً مِن دموع؟

بِلَونِها الذهبيِّ تَرقدُ على الثرى

الأوراقُ الميّتةُ الملتفّةُ

للغاباتِ القديمةِ الرطبةِ

الباردةِ المصفرّةِ الأوراقِ.

يا مُسَجِلَةَ الإحصاءِ العجوز

أيتها المَنِيَّةُ المخادعة

حين تمضينَ في الدروب

لا.. لا تلتقي بصغيري.

غدا أيقظيني ساعة الفجر

يا أمي الصابرة

علي أن أغدو عبر تلال الطريق

لألقى ضيفا عزيزا

في الأجمة الكثيفة اليوم

أبصرت آثار عجلات عريضة على المرج

وتحت الغيوم المتشتتة

كانت الريح تهز قوسها الذهبي

غدا يسرع مندفعا مع الفجر

مميلا القمر قبعة تحت الشجيرات

وعلى السهل المنبسط

لعوبا يتارجح ذيل مهرته الأحمر.

على امتداد الأرصفة، أرصفة الموانئ

تتأرجح السفائن العظيمة

في سكون.. على صفحة الموج الساجي

غير عابئةٍ..

سمعتُ ألفاً من متمازجِ الأنغام

وأنا متكئٌ في غيضةٍ غنّاءَ

في ذلك المزاجِ اللذيذِ

حين تجلب الأفكارُ اللطيفةُ

أفكاراً حزينةً على البال.

زامّـــةً، متضوّعةً، مطهرةَ

تأتي أرواح الموتى

لترتاح في زهيرات

هذا العشب المرّ

تنتاب المشهد الناصل

مشهد الحجر الكلس

الحجــــــر الكسير

شجر الزيتون الذي ضربته الصاعقةُ

والحريق الذي انطفأ ـ

ثمت زيت طيّار

من سحيق أوراقه

وجيوب عطر صغيرة متصلبة،

وحين يقتلع قاسي الزغب

يفجر من الموطيء لذعته

مصّاعدة

تلطخ الهواء ـ

غبارُ طلعٍ

مثل مسحوق البارود في اليدِ

يغطي فلسطين

من أفواه الأحجارِ .

سيركُ الليلِ، الأنوارُ، الموسيقى؛

السّياراتُ المتألقةُ على طولِ الشارع.

عندما تنطفئُ الأنوارُ في المحلَّة،

عندما تسقطُ آخرُ نغمةٍ، مثلَ ورقةٍ يابسة،

تبدو واجهةُ السيركِ كأنَّها

طَقْمٌ ضخمٌ من الأسنانِ الصناعيَّةِ.

رأيتك بعيني المغلقة

تتسلق حائطَ أحلامك المذعور

زلّت قدماك بالطحلب النائم

عيناك تشبّثتا بالمسامير المتدلية

بينما كنتُ أنا

أصيح دون أن أفتح فمي

من أجل أن يبوح رأسُك لليل.

أسئلتُنا تقيـِّدُ الآخرينَ، لكنكَ حرٌّ.

نحنُ نسألُ، ونسألُ.. لكنك تبتسمُ

وتظلُ ساكناً، متسيِّداً ذُرى العلمِ بالأشياء

لأن أسمقَ الجبالِ،

ذاكَ الذي يخلعُ تاجَ جَلالِهِ للنجوم،

مُنبِتاً في البحرِ أقدامَهُ الراسخات،

مقيماً في سماءِ النعيم،

لا يُسخِّرُ غيرَ بعضٍ من سفوحِهِ الغائمات

في البحث عن خلودٍ لا يُنال.

تأمل على هذه الجزيرة

التي يجلوها الآن

من أجل مسرتك، الضياء

وقف هنا ثابتاً أيها الغريب

والزم السكوت

لكي يطوف الصوت المتأرجح الآتي من البحر

في صماخ أذنيك، مثل تيار.

نور الشمس في الحديقة

يتصَلَّبُ ويبرد،

وليس في يدنا

أن نحبس هذي الدقيقة

في شِباكه الذهبية

ولا أن نطلبَ الصفحَ

بعد أن قيل كل شيء.

تخيَّل أن الزواج قد دام

وأن الزنابق ناضرة في مزهريتها السوداء

كل هذي السنين

وأن الماء ظلَّ جديداً.

أنا أكتب وهذا كلُّ ما في الأمر.

أكتب. أهيّئ نصف القصيدة

فالشعر ليس علامة سوداء في صفحة بيضاء.

يا موتُ لا تفخر

لو دعاك البعض

جباراً عتيا؛

فما أنت، في الحق، كذاك.

كانت في كلّ صباح تأتي لتسحب الماء

كخفّاشة عجوز تترنّح عبر الحقل:

سُعال المضخّة الديكي، قرقعةُ السَّطْل العالية

وتلاشيها البطيء إذ يمتلئ،

كان يُعلن عنها.

ها أنا أخبركم للمرة الأخيرة

توقفوا

لو رأيت أحدكم وهو يطلق النار

سأحرمه من الحلوى.

 

شريدٌ أنا

اسمي “كيفي”

عمري تسعة أعوام.

ها قد مضت سنوات ثلاث

منذ أن صرتُ صباغاً للأحذية.

حتى هذي الليلة سوف تمر

العزلة إذ تتشرد

ظل من أسلاك ترام‏

يترنَّح

فوق الإسفَلت الرّْطب

رؤوس السواق أراقبها ‏

نائسةً

مثقلةً بنعاسِ الليل.‏

الأسلوبُ جوابُ كلِّ شيء

الأسلوب مدخلٌ طازجٌ ناضرٌ

للدنوِّ من كلِّ خطير

أو مملٍ أو ثقيل.

أريدكَ ، غيرَ أنني أدري

أن قلبي لن ينعم يوماً بعناقك.

أنتَ سماءٌ مشرقةٌ صافية

وأنا في ركن هذا القفص

طيرٌ أسير.

فليثبّتوا لي قطعة الحرير هذه

من أركانها الأربعة،

فلن أرسم فيها السماء أبداً.

فلا البحرُ ولا شواطئُه،

لا الغابة ولا الجبال ستغوي فيها فنّي.

في ليلةٍ

أبصرتُ في السماء

في ركن قصي..

بأقصى الشمال من السماء

وجهَ رجلٍ

يمضي خلال الغيوم اللاهبات

مثل سياوش

لم يكن على ظهر فرس

ولم يأت من حلمِ بأسطورةٍ

لا..

أشعةُ إكس قديمة لرجال مسلولين.‏

في مظاريف صفرٍ كبيرةٍ بأعلى خزانةِ الملابسِ،

‏ مليئة بالغبار

ليلة بعد ليلة حين يصفر القطارُ في الضواحي،

ليال بحوامل شموع طوال،

على الأرض تنتثر مربعاتُ ورقٍ صغيرة‏

كانت تضمُّ مسحوقَ مداواة ِالسعالِ-‏

حين انسكبَ القدحُ على الملاءاتِ،

مدَّ ساقيه خارجاً-

كانت ركبتاه هزيلتين، وكان الشعرُ جافاً-‏

‏ كان لديه انتصابٌ-‏

طرقٌ على الباب‏

طرقٌ شديدٌ.‏

غطيناه بسرعة، وركضنا نحو الممر،

وقفنا خلف الباب، وأنصتنا:‏

لم يطرقوا ثانيةً.‏

مِن سفينةٍ مقصوفة

لا تستطيع خلاصاً من النار

إلا بالغرق

قفز البعض سابحين

وإذ دنوا من سفن الأعادي

صادتهم نيران الطلقات.

أوَدُّ النساءَ اللائي يهرمْنَ ،

إنهنّ مع غضونِهِنّ المتعجِّلةِ

والشَّعرِ المنسدلِ على كتِفَي فستانٍ أسود

يُحَدِّقْنَ ، ضائعات ٍفي حزنِ الستائر ِالسميكةِ

أولئك النسوةُ يجلسْنَ في زوايا الغرُفاتِ، يسترقْنَ النظرَ إلى الخارجِ،

ليس بمقدوري ،  في موضعي من الحوشِ ، أن أرى

لكني أتخيّلُ نساءً أُخرَيات ٍهناكَ

جالساتٍ على كراسيّ خشبٍ بلا ظَهرٍ

يُقَلِّبْنَ مجلاّتٍ رخيصةً ،

النساءُ اللواتي يهرَمْنَ

لديهِنّ إحساسٌ بأني أراقبُهُنَّ

وأني أحبُّ حركاتِهِنّ المتريِّثةَ

والفِعْلَ الخفِيَّ للزمن على نهودِهِنَّ ،

لهذا ، ينتظرْنَ ضوءَ النهارِ، ليَعْبرْنَ إلى هذه الغرُفاتِ المعتمةِ ،

إنهن يتجنّبْنَ الذهابَ إلى الشارعِ،

وأحياناً ، يُغَمغِمْنَ تلك المراثي التي لا تُغَنِّيها سوى شِفاهِهِنّ.

رقدةٌ أطبقتْ على الروح

فاختفى منها كلُّ خوفٍ آدَمي

وبدَت مثلَ من لا يحِسُّ

لمساتِ السنينِ الدنيوية

قد خلَتِ الآن

من كلِّ حولٍ أو حراكٍ.

تحرّكَ لساني، مصراعاً مؤرجَحاً، يرتاح.

قلتُ لها، “ماذا سيحدثُ لنا؟”

وكما قد يهتزُّ ماءٌ منسيٌّ في بئر

على وقع انفجارٍ في الصباح

أو يتسلّق صِدْعٌ بُرجاً

بدأت بالكلام.

بصمتٍ،
تنسابُ المياه على لحاء الشجر.

الأوراق تلمعُ
مثل مطر أسماك،

والغابة تتحول
إلى بحر أسود.

تطوفين هكذا
عندما نتقارب.

سلام

كلنا بخير

خلا أننا

أضعنا أحلامنا البعيدة

الأحلام التي يدعوها الناس أحيانا

دونما سببٍ …

يأتي وقتٌ لا تستطيع فيه بعد أن تقول : إلهي.

وقتٌ للتصفية الكَاملة.

وقت لا تستطيع فيه بعد أن تقول : يا حُبي.

ندفة الثلج ذاتها

ظلَّت تتساقط من السماء الرمادية

طيلة وقت ما بعد الظهيرة،

تتساقط وتتساقط

ثمَّ تنأى بنفسها

بعيداً عن الأرض

ثمّ تعاود السقوط

ولكنها الآن تمارس الكتمان

بحرص أكبر

كلَّما مرَّ الليل

لمعرفة ما يجري.

هذا الصباح ينزلُ المطر

على بقايا الثلج .. ويأخذه بعيداً.

بوسعي أن أشمَّ العشبَ من جديد

وأوراقَ الشجر الممزقة

المسترخيةَ في الطين.

في هذه الدنيا حيث تذبل كل الورود

ولا تدوم طويلا أغنيات الطيور العِذاب

أحلمُ أنا بأصياف

تدوم الى الأبد.

اليوم ثمة في أعماقك نبع

لم يمض على جفافه أمد طويل

لكن ما أسرع امتلاءه بالدمع!

ليس بالسوء الذي

يمكن أن يبلغه،

لكنه.. سيء بما يكفي:

خارجاً من المشفى،

داخلا الى المشفى،

خارجاً من غرف الأطباء،

داخلاً إليها،

معلَّقاً بخيط:

–

أنهضُ في الصباحِ

وألبس مثل سيّدٍ محترم:

قميصاً أبيضَ، وبذلةً وربطةَ عنق.

أسيرُ في الشارعِ

ليقابلني رجلٌ

يأمرني بأن “أبرِزَ له”

امكثي يا جميلتي

لا تنهضي من رقاد.

هذا الضياء الذي ترين

من عينيك يشرق.

رغم انني ألتجئ من المطر

تحت شجرة محطّمة

كان كرسيي دائماً

في كلّ مجلس، هو الأقرب الى النار

اذا ما دار الحديث عن الحبّ أو السياسة

قبل أن يغيّر الزمان مظهري

رغم أن الشباب ثانية

يصنعون الرماح من أجل ثمّة مؤامرة

ويصخبُ الأوغاد المجانين

ما طاب لهم ضدّ الطغيان البشري

فانّ تأملاتي هي إنما

عن الزمان الذي غيّر مظهري.

يتسكّعونَ ويحدِّقون

وقد جذبهم مغناطيسُ الكارثةِ

كما لو أن البيتَ الذي احترقَ كان بيتَهم

أو أن فضيحةً ما سَتنضَحُ في أيّةِ لحظةٍ

من الخزانةِ المختنقةِ بالدخانِ ..

أن نجلسَ معاً، نحن الأثنينِ

على جرفِ ساقيةٍ دافقة

نراقبُ أمواجها الجاريات.

أن ننظر معاً

لغيمةٍ تسرحُ في الفضاء.

اعتاد أبي أن يقول:

“المتفوقون لا يطيلون الزيارة،

ليس عليهم أن يروا قبر لونغفيلو

أو الأزهار الزجاجية في هارفرد.

في ناظري أنتَ موجةٌ

نافدة الصبرِ .. عنيدةٌ ..هادرة

وتحملُ

في كل لحظةٍ تزحفُ فيها نحو الريح

ألفَ أمنيةٍ دفينة.

ما زلتُ جثّةً

هامدةً تماماً

وحشيةً كانت العاصفةُ

أشدَّ وحشيّةً ممّا تصوّرتُ

آنذاك

آنَ كان عملي هو الكلّ

آنَ شعبي

هو الكل.

لا تأكلوا أطفال الآخرين

لأن لحومهم ستجيف في حلوقكم الممتلئة

لا تأكلوا أزهار الصيف الحمراء

لأن نسغها دم أطفال مصلوبين

لا تأكلوا خبز الفقراء الأسود

لأنه خصّب بدموعهم الحامضة

وقد يتأصل في أجسامكم المتمددة

لا تأكلوا علّ أجسامكم تذبل ثم تموت

خالقة على الأرض حداداً الخريف.

إنه لا يطيق

أن يرى رجلِ الثلج، واقفاً، وحيداً،

في البرد، في عتمة الغسق.

ينتحب الصغير إذ يصغي للريح الواعدة

بليلةٍ من صريرٍ وأنينٍ عظيم.

سبعة سيوف اخترقتْ قلبَ مريمَ

حزناً على ابنِها .

سبعة سيوفٍ اخترقتْ قلبَها ،أمّا أنا فقد اخترمتني السيوفُ

سبعةً في سبعةٍ .

يا وجع الأسنان

أيتها الأم المبجلة

انزلي من حصنك الأبيض

ذي فتحات الرماية.

توقفي عن فتلِ حبل الأعصاب

المجدول مرتين ومرتين

بين أصابعك الصفراء.

رأيتهم ينزلون عليه

ضرباً بالهراوات.

وسمعتهُ يصرخُ من الألم

كضحيةٍ في مجزرة.

وشممتُ الدمَ الطازج

يتفجرُ من منخريه

ويسيلُ على الشارع.

لم يتحدث لنا عنها

ولا حدثناه عنها،

لكن آه، كم أحزننا أن نرى

كم ذوى وضمر.

لم يكن يوماً ولداً سخيفاً صغيراً

يتهامس داخل الصف أو يقذف

كرات الورق الممضوغ

أو يجر شعر البنات السخيفات الصغيرات

أو يعصي بأي شكل

القوانين التي تجعل المدرسة

محلَّ حشمةٍ وتهذيب

حيث تُقرأ الكتب

وتثبتُ صحةُ النتائج

وحيث الخرائط التي تُظهِرُ الماء واليابسة

توضع أمامك كأنها

العالم الحقيقي الفسيح.

مصاباً بالفصام

يتنازعني طريقان

أحدهما نثرٌ مبتذلٌ، لكاتبٍ هزيل

لقد ربحت منفاي

وتسكّعتُ لأميالٍ على هذا الشاطيء المقمر

مدبوغاً، محترقاً

لعلّي أستطيعُ الانسلاخ من هذا الحبّ الشاسع

الذي هو حبُّ الذات

من أجلِ أن تغيّر لغتك

عليكَ أن تغيّر حياتك

وليس بمقدوري تقويم الأخطاء القديمة

فالأمواجُ، تعودُ متعبةً من الآفاق

والنوارس، تندبُ بألسنتِها الصدئة

قواربَ متعفّنةً على الشاطيء

كما لو أنّها غيمةٌ من المناقيرالسامّة

في ( شارلوتفيل ) مرّةً ظننتُ

أنّ حبّ الوطن يكفي

والآن، حين قرّرتُ اختياره

لم أجد غرفةً في هذا الحضيض

أتحرّى جذورَ الأفكارالجميلة

مثل الكلاب

من أجل فُتاتِ الإحسان

مقترباً من منتصف العمر

جلدي المحترق يتقشّر من يدي،

، كالورقة، كالبصلِ الرقيق

مثل متاهةِ (بيير جينت)

ليسَ في قلبي شيءٌ

ولا حتّى الفزع من الموت

فأنا أعرف كثيراً من الموتى

تبدو شخوصُهم مألوفةً

حتى وإن اختلفت طرق موتهم

في النار لا يخشى اللّحم فوهةَ تنّور

صاعدةً من الأرض

أو أتوناً منبعثاً من رماد الشمس

حتّى القمر المنجليُّ الداكن الساطع

لم يعد يلوّن بالبياض ثانيةً صفحة الشاطيء

مثل ورقة فارغة

غير مكترث

كما لو أنّه يعيشُ حالاتٍ مختلفة

من الغضبِ العارم

شارع طويل وهادئ.
أمشي في الظلمة وأتعثّر وأقَع
ثم أنهض، فأدوس بأقدام عمياء
أحجاراً صمَّاءَ وأوراقاً يابسة
يدوسها أيضاً شخصٌ ما خلفي:
إذا أتمهّل، يتمهّل؛
إذا أركض، يركض.

حين تهرمين وتشيبين

ويثقلك النعاس

وتنوسين قرب النار،

أنزلي ذا الكتاب

واقرأي في مهلٍ واحلمي

برقيق نظراتٍ وعميق ظِلالٍ

كانت لعينيك يوما

كم أحبوا ذا الجمال

ولحظات نُعماك الهنيئةَ

في هوى صادق أو كذوب.

كان شاب اسمه مانسانا

عيناه صافيتان كينبوع

وروحه صاخبة كسطح مأهول

يعج بالحمام والجيتارات واللوحات التي لم تتم

كان يحب كيزان الذرة

والبيسبول

والأطفال

والأشجار

والطيور

وعيني فتاته المعجزتين

حين تشرقان من تحت اهدابها

وتلتقيان عفوا بعينيه و…

وقد التهبت رقصة الباتشانجا

كان مانسانا أشبه بطفل

لكن نفوراً صارماً كان يومض في عينيه

عندما يرى النفاق والكذب

كان الكذب في كوبا يرتدي أفخر الثياب

ويذرع ردهات القصور

ويجلس في سيارة الرئيس

مضطجعا كأنه في منزله

وينشر الهراء في جميع الصحف

ويبدأ نهاره بالصياح

ومن وقت لآخر

بستبدل بالصياح الروك آند رول

وينفخ في الراديو الأبواق

وقرر الشاب الصغير مانسانا

أن يستولي هو وأصدقاؤه على محطة الإذاعة

لا من أجل المجد

وإنما من أجل الجميع

ولكي تعرف كوبا الحقيقة

وهكذا

هجم وفي يده المسدس

وانتزع الميكروفون من المغنية

واخذ يقول للشعب الحقيقة

كصوت كوبا ، والشجاعة ، والإيمان

لمدة ثلاث دقائق فقط !

كانت أمسيةَ صيفٍ

وكاسبرُ العجوزُ

الماكثُ في البيت

جالسٌ قدّامَ بابِ الكوخ

تماماً كقصيدةِ ساوذي

وبجنبهِ ، راقدةً على البلاط

حفيدتهُ جيرالدين

تقلِّبُ مجلةً في فتور.

سأُحَيّي الشمسَ مِن جديد

سأحيي الجداولَ التي جرت في عروقي

والغيومَ التي كانت .. آماليَ الطوال

والكهولةَ الموجعة

لأشجارِ الحور التي

رافقّتْني في فصولِ الجفاف

ورفوفَ الغربان التي

دأبَتْ على إهدائي

عطرَ الحقولِ الليلي

وأمّيَ التي

أمضت حياتها داخلَ المرآةِ

وحملَتْ صورتي عند شيخوختي.

كيف يعمل الموت؟

لا أحد يعلم

في أي يوم طويل سيحط رحاله

الزوجة الوحيدة دائماً

تكوي غسيل الموت

البنات الجميلات

يقمن بإعداد طاولة عشاء الموت

الجيران يلعبون الورق في الفناء الخلفي

أو يكتفون بالجلوس

على العتبات

يحتسون البيرة

وفي غضون ذلك

وفي جزءٍ غريب من المدينة

يبحث الموت عن أحد

يسعل بشكلٍ رديءٍ

غير أن العنوان مضلّلٌ نوعاً ما

وحتى الموت لم يستطع الاهتداء إليه

بين تلك الأبواب المقفلة جميعها

وحيث يشرع المطر بالهطول

في ليلةٍ عاصفة

هكذا

يموتُ بدون حتى جريدة تغطي رأسه

ودونما قطعة نقدية تمكنه من الاتصال بمن يغيثه

متثاقلا يتعرى على مهله

ويوثق عاريا

إلى جهة الموت في السرير.

طائراً فرَّ من غصن ثلجي
هزَّهُ خفيفاً
وأومأ برفضه الإحساس الأعمى.

ثلجٌ قليلٌ،

سقط من الغصن.

آهٍ وما نفع هوى لآداب أصيلة

وما الكلمة المهذبة

قبالة واقعة وقعت

وما حظيت بعلاج؟

وما الفن الذي نغذ له الخطى

بالرسم والنثر والقوافي

حين تهزمنا الطبيعة

في عريها كل حين؟

لا العلم، لا النِعمةُ، لا الديباج

ولا المال أو هنيء الطعام والشراب،

بل لدغة الخوف والآلام

ما يدفع الخلق للتفكّر.

ما هي براءتنا

ما إثمنا؟

الكل أعزل، ولا أحد بأمان.

ومن أين تأتي الشجاعة؟

السؤال الذي لا يجاب عليه

الشك الوطيد،

ينادي وهو أخرس

يصغي وهو أصم

وكيف أنه وسط النوائب

حتى في الموت

يشجع الآخرين

ويحفز الروح في هزيمته

على الصمود ويغتبط

هو الذي يسلم راضخاً بفنائه،

ويعلو صاعداً من سجنه

فوق ذاته

كما البحر في مضيق

مناضلاً ليكون حراً

ولكن غير قادر على ذلك،

واجداً في استسلامه الديمومة.

وأنا أنزلُ في وديانٍ موحشةٍ

كنتُ أنفخُ في مزماري

بأغنياتٍ مِن مرَحٍ رقيقٍ

حين أبصرتُ صبياً فوقَ غيمةٍ

قالَ لي ضاحكاً:

“زمِّر أغنية عن حَمَلٍ صغير”

1

جُنبدةً كنتَ في حديقة بلدتي

صرتَ ندى الصباح

صرت نوراً في ليلةٍ مقمرة

ثم غدوت أوراق شجر

أما أنا فخططتُ الضياء والأوراق

فحطّت بأحضاني

رويدا رويدا، في طلق قصائدي،

كأنسام السهوب، كنثيث المطر

2

عن عشقه الآفل فتشت

لكنني، لأجلك،

صرت درويشا مرسَلَ الشعر

قارعَ دفٍّ هائما

مثل عاصفة ثلجية مجنونة

وفي رفقة الألحان والأغنيات

وعويل الجبال..

أريد أن أعرف أسماءهم

أولئك الذين يصنعون صهاريج من أجسادهم

أولئك الذين إذا  انسلخوا من القطيع

أنبتوا جذوراً أينما  استطاعوا،

أسماؤهم اللاتينية التي تتكون من مقطعين تربكني،

لذلك أناديهم بأشكالهم

-أذن صغيرة

-لسان سعيد

وناب قرش،

ثمّ أقف قبالة  المرآة وأنظر إلى الظلال

لأميّز  الفرق بين الإشارة والرمز.

منقار الطيرِ الأسودِ، خارجَ القفصِ

ليس أشدّ صُفرةً

منه، داخل القفصِ

الطيرُ المسكينُ ينكمشُ في زاويةٍ

ويبدو خجِلاً،

مع أن الخطأ هو ممّن وضعَه هناك

عارفاً أن الطير الأسودَ لم يهْوِ من السماء

ثمَتَ طيورٌ مثل ذاك

طيورٌ بشرٌ

في قفصِ، بالرغمِ من منقارِهم الأصفر

إنهم لا يُغَرِّدون

لا يطيرون.

عندما تراهم، أخبرْهم:
أنّي مازلتُ هنا
واقفاً على ساقٍ واحدة
بينما الآخر يحلمُ
أنَّ هذه هي الطريقةالوحيدة
لجعلِ أكاذيبَ أخبرتُهم بها
مختلفةً عن أكاذيبَ
أقنعتُ بها نفسي
عبر البقاء هنا، في العالمِ الاخر
حيثُ تحوّلتُ إلى أفقٍ
تشرقٌ الشمسُ من خلالي
لتعلنَ أنّي أعرفُ مكاني
وأنَّ التنفّس
هو الذي يبقيني حيّاً
وأنَّ تلك الأصوات المقموعةَ أنفاسٌ كذلك
وأنَّ الجسدَ حين يسجّى
في تابوتٍ
سيكونُ خزانةَ أنفاسٍ
التنفّسُ مرآةٌ تشوِّشُها الكلماتُ
و كلُّ ماتبقّى من صراخٍ
لطلب العونِ
يدخلُ آذان الغرباء
ويمكثُ طويلاً بعد ذبولِ الكلمات
التنفُّس بدايةٌ أخرى
تتساقطُ منهُ الصلابةُ
كما يتساقطُ المعنى من الحياة
أو الظلامُ من الضّوءِ
التنفّس
هو ما أتنازلُ عنهُ لهم
عندما أقعُ في الحب.

 

حسنا

أردتم منا أن نستحيلَ أحذية

تفضلوا انظروا إلينا:

ها نحن أحذية

نُسرَق كل يوم

من بابِ مسجد ما

بهذي البلاد.

ذكرى رجل

كان وحيداً في أرجاء الأبدية

وكان يرى أن يقظة الشمس وإغفاءتها

دليل على حريته وعظمته.

الثانية عشرة والنصف. كم سريعاً مرّ الوقت

منذ أن أشعلتُ مصباحي في التاسعة

حتى أجلس هنا.

 

لا فرق في أن أتحمل معكَ

فراقاً أبدياً وأسود.

فيم بكاؤك؟ أعطني يدكَ

وعدني أنَّك ستزورني في الحلم ثانية.

ثمّتَ تَلٌّ غيرُ مَسَمّى

لكنْ بتضاريسَ محدّدةٍ تماماً

والناسُ جميعاً يعرفون ،

الناسُ الذين يؤمنونَ بما يتّبعونَ ،

سببَ  هيأتِهِ .

حاملاً أمام وجهه المسافة،

وواقفاً تحت الشجرة المميزة،

يبحث عن المكان العدائي اللا أليف

ويحاول أن يرى الغابة.

وأواصلُ الاحتضارَ:

تنهار الأوردةُ، تنفتح

كقبضة رضيعٍ غافٍ.

ذكرياتُ الأضرحةِ القديمة

والديدانُ

وتآكُلُ اللحمِِ والعظام

لا تقنعني بهجرِ التحدي.

من كل وجع لا نذكره

تنمو شجرة كستناء

وتظل غامضة خلفنا

من كل أمل نهواه

تبزغ نجمة

وتركض أمامنا

فلا ندركها.

في حياتنا يمنحنا الرجال والنساء

ما يكفي من الحزن،

كي يملأ يومنا.

فلماذا، ونحن موقنون بخزيننا منه،

نسعى للمزيد؟

فحذار يا إخوتي، حذارِ يا أخوات.

” الأرضُ ستنتهي بتدميرِ جسدِها، يا ولَدي
وسوفَ تولَدُ، من جديدٍ، معي “.

رفَعَ أبي يده المتغضِّنةَ
ليُلَوِّحَ لي في صباحٍ ذي سماءٍ صافيةٍ.

أيتها القلّة العاجزة في بلادي،

أيّها الباقون الذين استُعبدوا؛

أيّها الفنانون الذين تهشّموا تلقاءها

وتاهوا، ضائعين في القرى،

غير موثوق بهم، مغضوباً عليهم،

عشّاقَ الجمال، الجائعين،

المكبليّن بالأنظمة،

عاجزين في وجه السلطة؛

أنتم يا من لا تقبلون أن تستنزفوا قواكم

في الهَروْلة من أجل الفوز بثمّة غنيمة؛

أنتم يا من تعرفون فقط كيف تتكلّمون

يا من لم تستطيعوا أن تُجبروا أنفسكم على

إعادة النظر.

أيَّاً كنت:

امضِ بعيداً

عن الأبواب هذه الليلة

بعيداً

عن الغرفة التي تمنحك الأمان

اللا نهايات متاحة لبصرك

كائناً من تكون

بالعيون التي نسيت كيف ترى

ومن الأشياء التي تراها

واضحةً للعيان

ارفع في الظلام

شجرة ضخمة سوداء

وضعها في السماوات

طويلة ووحيدة

بذلك ستجعل العالم

وجميع ما ترى

ينضج مثل الكلمات

التي ما تزال في فمك

وعندما تدرك حقيقته في نهاية الأمر

أغمض عينيك

وبرفق شديد أطلقْ سراحَها.

عرفتُ مدينةً

في كلِّ يوم تمتلي بالشمس

حتى حد حافَّتها

وفي لحظة-‏

إذا ما أفعمتها الشمس

صار الكل… كل الكونِ مسحوراً.‏

لقد غادرتها غسقاً

وفي قلبي

حفيفُ غصونِ سيكادا‏

وعبر سفينةٍ بيضاء

رأيت مدينتي تخفى

تلاشى

وهي تترك في الهواء

معلقاً

وللحظةٍ منها

عناق النور.

آنا .. التي كانت مجنونة

عندي سكّينٌ تحت ابطي.

حينَ اقف على روؤس أصابعي

أنقرُ البرقيات.

ظلّت تمطر أياماً.

وكل ما أراد أحدهم أن يخبرَ به الآخر،

بعد أن جرى تمحيصهُ بعناية-‏

تأجلَ وانطوى،‏

وحُمل بعيداً في حقائبهم.‏

لقد غادروا.‏

الآن، تتمشى حلازينُ كبيرةٌ على رخام الباحة،‏

حاملةً على ظهورها أبراجاً صغيرةً ونواقيسَ،

إنها تتسلّق الأقحوانَ،

إنها تدخل برودةً متأنيةً.‏

توقفت هيلين لتنظر، وغمغمتْ:

‏((ترى، هل الحلازينُ سعيدةٌ؟))‏

كان الآخرون صامتين.‏

جرجرَ السؤالُ نفسَهُ بوثوقِ هاديء.‏

تاركاً خلفهُ خيطَ فضةِ رطباً.‏

يا شاعر الطبيعة
قد ذرفتَ الدموع حتى عرفتَ
إن الذي يرحل لا يعود :
الطفولة والصبا ، الصداقة وتوهج الحب الأول
كلها طارت كأحلام حلوة ..

أبي الذي درس اللاهوت بالمراسلة

يستعدُ للامتحان

وأمي واجمة

هادئاً جلستُ مع كتاب مليء بالصور

وحين هبط الليل

كانت يداي الباردتان

تلامسان وجوه الراحلين

ملوكاً وملكات.

في غفلةٍ تنمو الجبال

وتنهض أجرامها الأرجوانية

دون جهدٍ أو عناء

دون عونٍ أو ثناء

وفي ابتسامة الفرح العريضة

تطيل الشمس النظر في وجوهها الأزلية

وترمقها للمرة الأخيرة

وقد اصطبغت بالضياء الذهبي

تائقة الى صحبة الليل.

يشمّونَ فاكَ

لئلا قلتَ “أحبك”.

يشمّونَ قلبكَ

غريبةٌ هذه الأيامُ يا حلوتي !

يجلدونَ الُحبَّ

تحتَ أعمدةِ الطرقات.

واحد يكون شجرةَ ورد

آخرون يكونون بناتِ الريح

وآخرون لصوصَ الورد.

لصوص الورد يتسلقون شجرة الورد

أحدهم يسرق وردة

ويخبئها في قلبه

تأتي بنات الريح

يشاهدن الشجرة مسروقة الجمال

ويطاردن لصوص الورد

يفتحن صدورهم، واحداً واحداً

في صدر يجدن قلباً

في آخر لا يجدن.

غرفتي مليئة بهداياك

في الفالانتاين جلبت لي وردة حمراء

في رأس السنة أهديتني عقداً براقا

في نوروز

جئت لي بطاقم ثياب كوردية من حرير

في الثامن من آذار قدمت لي

كتابين لنوال السعداوي

وفي العيد حلوى شفاهك

وسكّر العشق.

كنت أترقبك لنصف ساعة كاملة
وأنت تحطين على تلك الوردة الصفراء
كنت فراشة صغيرة
لا أعرف إذا ما كنت تنامين أو تتغذين
يا للسكون …

ليست المسألة

أنني لا أريد أن أحيا

لكن الحياة كاذبة

إلى حد أنني

حتى لو كنت محقاً

فعليَّ أن ألتمس الحقيقة في الموت

وهذا ما أفعله الآن.

أناس، لا يهم، إذا لاحظتم أم لم تلاحظوا

أن عيني تتذكر المقاليعَ والأعلامَ السوداء

التي تختال في كل رمشة من رمشات عيني..

في زنزانتي الرطبة أقبع وراء القضبان

و النسر الفتي، ربيب الأسر

رفيقي الحزين مرفرفاً بجناحه

ينهش وجبته الدامية عند النافذة

ينهشها و يلقي بها ويتطلع من النافذة

كما لو أنه يشاركني أفكاري

إنه ليدعوني بطرفه و صيحته

و يود أن ينطق : (هيا بنا ننطلق …

لا تعبث بالكلمات الضخام

احترس حين تطلقها

فردّها عسير عسير.

في أحذية طوال،

أحذية متان

تسير الكلمات وتسير

شامخة،

غافلة عن ندائك

لا تعبث بالكلمات الضخام

كلمات الفخار.

جميع الملصقات على الجدران

ومنشورات الشوارع

مشوَّهةٌ

يجرفُ المطر نثارَها

كلماتُهم تمحوها الدموع

وجلودُهم تتقشَّرُ عن أجسادهم

في ذروةِ الإعصار

أسماء الأبطال جميعاً في القاعة

حيث تدوّي الأقدام

والحناجر النحاسيّةُ تزمجر

، (فوكس) و( لوركا )

التاريخ الذي يطرّزُ الجدران

يحذفان بغضب

أو يذرُّ رمادهما بخنوع

يستبعدان من الثناءِ الذهبيّ

الشاراتُ والأوسمة

تخلعُ عن أيديهم

وياقاتهم المذهَّبة

ثمَّ يقذف بها بعيدا

في أكياسٍ بشريّةٍ كانوا يرتدونها

أو في طبقةٍ عميقةٍ من العقل

يُغسلان بابتسامةٍ

تغزو ملامح المنتصرين

لم نكن ندركُ معنى الدروس

التي تعلَّمناها

الفتيان الذين تعلَّموا القراءة

أصيبوا بالعمى

و عيونهم تسكنُ فيلماً مهجوراً

بينما الفلّاح يعاودُ غناءه المتعثّر

و يتبعُ نهيقَ الحمار

هؤلاء يتذكرون كيف ينسون وحسب

لكن هناك من الكلماتِ

ما يطبعُ في مكانٍ ما

على الباب العالي للجمجمة

وبعض زوايا العين المجعدة

ذاكرة رجل عجوز

تقفز إلى طفلٍ

كما لو أنَّها شرارةٌ

من أيّام التوهّج

فيدّخرُها الطفل

مثلما يدَّخرُ لعبةً مريرة.

أنا لا أشنُّ حروباً
لا أمطر سموماً على الكاتدرائيات
وأذيب نجمات داود
لأصنع منها حنفياتٍ ذهبية
تضيئها مصابيحٌ
تظللها جلودُ الآدميين.

على امتدادِ جدرانٍ عتيقةٍ تسافرُ راحتاكِ
أصابعُكِ النحيلةُ لم تنضجْ بَعدُ
لكنّ القرميدَ والمِلاطَ يعرفانِها جيداً
وكذلك التواءاتُ جدرانِ المدينةِ .

هذي حكايةُ عن ابنةِ حطّاب
ولدَتْ و جوار السرير-تحسًّبا-
صندوقٌ من رماد.
قبل صرختها الأول
أمسكها-مرّغَ وجهها في مُطفأ الجمر.

كان يتفكّرُ في الحُبّ ،
لكنْ هل الحبُّ للتفَكُّرِ ؟ هل تتصالحُ العاطفةُ والعقلُ ؟
نعم : لقد خلَقَ مسافةً ، بينه ، هو ، الكائنِ الحقيقيّ ، ذي الجسدِ الذي يُمْلي قوانينَه
وبين تلك الكينونةِ المجرّدة حيثُ تتشكّلُ الأفكارُ
وحيثُ بمقدورهِ أن يرسُمَ صورةً ذهنيّةً للتصنيفاتِ غيرِالشخصيّةِ التي دخَلَها :
الحبّ نفسِهِ.

الثروةُ مزدَراةٌ بعيني
والحبّ أراهُ بعينِ الاستخفافِ
وما شهوةُ المجدِ غيرَ أضغاثِ أحلامٍ
زالتْ مع الصباحِ.
وإذا صَلَّيتُ فما من دعاءٍ على شفاهي إلا :
“ذَرِ القلبَ الذي أحملُ بينَ الضلوعِ
وامنحني الحريةَ”
نعم ، وإذ تدنو أيامي المسرِعاتُ لغايتِها
فهذا كلّ ما أرجو :
روحاً طليقاً في الموتِ والحياةِ
وشجاعةً على الاحتمال.

ولدتُ ساكناً للأهوار
معرِّضاً للطوفانات والرياح العاصفة
أشربُ ماءً موحلاً في أسفار صيدي الطويلة
أهشُّ سحابات البعوض من مشاتل القصب
أنا الذي عرفت تقلّبات الغرْيَن، والقنوات المتحركة
بسبب الأمطار حين تهطل من مشارفها العالية
والهضاب الناهضة برخاوة وحوشٍ تصعد من الماء:
أسرابُ البطّ والأوزات المحلقة لا تقربني
على الضفاف الجنوبية المالحة
قرب الخليج:
شبكة العنكبوت المتأرجحة
المبسوطة، رطبةٌ، على ممرّات القصب
نشرت رعب الفجر البارد عبر وجهي:
عرفت ,انا أنهض حاملاً حفنة أصداف مكسورة
من القاع الطينيّ المنخول، كم عاليةٌ
هي تلك العتبة التي لا تُطال للسلام، وآجرات المعبد الزرقاء.

هناكَ شيءٌ في الموتِ
يشبه الحبَّ نفسه!
لو أنكَ بعدَ سنينٍ من العيشِ
معَ مَن عرفتَ في رفقتِهِ الهوى ..

يقولُ بعضُهم:
ستنتهي الأرضُ بالنارِ
وبعضهم يقولُ: بل بالثلجِ.
مِن كلِّ ما خبرتُ عن الأمنياتِ
أراني معَ مَن يحبِّذُ النارَ
**
لكنْ لو كانَ علَيَّ
أن أفنى مرتينِ
أظنُّ أنّي أعرفُ عن الحقدِ
ما يكفي كي أقولَ:
أن الثلجَ ليسَ قاصراً
وهو في الدمارِ …

ستعيشُ أنت ، أما أنا فلا، ربما
هكذا الانعطافَُ الأخير.
آهٍ بأيةٍ قسوةٍ تمسكُ بخناقنا
مكيدةُ القدر الغامضة!

تصيبنا كلاً بطريقته
كُلاّ بدوره
كلا بقسمته ..

دعونا لا نعكر الماء!
فربما، هناك في أسفل النهر،
حمامةٌ تنهل منه
أو طيرٌ يغسل جناحيه المتعَبين
أو جرةٌ تُملأُ به.

كيف أحبك ؟

دعني أعد الطرق :

أحبك لآخر ما تبلغ روحي

من عمق واتساع وارتفاع

حين أشعر أني بمنأى عن الأنظار

حتى نهايات الوجود وتمام النعيم.

ما قلتُهُ، فعشته
كان للموتى…
الفرحُ وحده،

هو الموجود حقاً
في أوانه،
لأنَّهُ وحده،

الفوري.
الأكثرُ حُضوراً،

الأكثر زوالاً.

الرجلُ الميتُ، لم يسمعه أحد،
لكنه لم يزل راقداً ويئن:
قد كنتُ أبعد مما تحسَبون
وما كنت ألِّوِّحُ بل أغرق.

كانوا محظوظين
اولئك الذين عملوا قليلاً
وأحبوا قليلاً
الذين اضطلعوا بالعشقِ كواجب
أو أحبوا عملهم وحسب .
أنا ، وفق حياتي، كنتُ منشغلاً أيضاً :
أحببتُ قليلاً وعملتُ قليلاً
العمل، دائماً، كان يعطّلُ حبي
والحب كان يأتي غالباً ويعيقُ العمل
أخيراً لم أعدْ أتحملُ
فتركتهما معاً.

الضباب الذي نتلاشى به
الضباب الذي نمَّحي فيه…هذا
ربما كان نهرٌ هنا
يولد…‏
إنني أسمع الآن أغنية الحور تأتي
من مياه البحيرةِ
حيث كانت هناك المدينة.‏

كادحاً كان
في الليل يصنع الأطفال
ويصنع الشاي في النهار
يبيعه ويحدّث نفسه :
يا للعجب
مهما وضعتُ سُكّراً
لا يصير الشاي
حلواً مثل أطفالي!

اِفتح أبوابَ الليل
تر قلبي معلّقاً
في الصِوان الذكيّ برائحة الحـب
معلّقاً بين ملابس الفجر الوردية
مقروضاً بالعثّ، الأوساخ والسنوات
معلقاً بلا ثياب، سلخه الأملُ سلخاً!

لو أنّني بكيت
أكنتِ تستطيعين أن تسمعي
نحيبي في قصائدي ؟
أكان بمقدوركِ
أن تلمسي دموعي بيديكِ ؟
قبل أن أقع فريسة لهذا الحزن
لم أكن أعرف
أن للأغاني كلّ هذا السحر
وأن الكلمات
تحملُ كلّ هذه البلاغة
أعرف مكاناً واحداً
حيث يمكنك
أن تتحدّث عن كلّ شيء
وأشعر أنّني قريب
من ذلك المكان
لكنّي لم أستطع بعد
أن أتبيّن حقيقته.

الطيرُ قال : يا لها من رائحةٍ
يا لها من شمس !
آهٍ .. لقد عاد الربيع
وسأرحلُ باحثاً عن قرينةٍ
وحلّقَ الطير ..

في الشاتْلَيه ، كنت أنتظرُ النادلَ يخدمُني
وأنا أُنصِتُ إلى ماءِ السَينِ وهو يسيل في رأسي
( أعني أنني أُحِسُّ بالماءِ يلطمُ أقواسَ جسرِ الشاتْلَيه ،
بينما المراكبُ  الملأى تمرُّ متوهجةَ الأنوارِ في مساءِ الشتاءِ الهاديءِ)
كنتُ أجلِسُ مواجِهاً فتاةً ترتدي السوادَ
ممّا  أثارَ صورةَ الـمَنِيّةِ لديّ
وهكذا  ، قمتُ ، وغادرتُ المقهى ، بدون أن أنتظرَ النادلَ
الذي كان سيسألُني عمّا أريدُ .

صباحاً اكتظت شجرة الألم بالثمار

وخلت العين من أحجار الشوك

طارت الطيور الى قلب الشاعر

والنسيم ضمّخ جسده بأريج الأزهار.

منذ سنين وسنين، أبعدته عنك
أغلقتَ المكان، وحاولت أن تنسى
عرفتَ أنه ليس في الموسيقى، فغنَّيت
عرفتَ أنه ليس في الصمت، فهدأت
عرفتَ أنه ليس في العزلة، فانفردت
لكن هل حدث اليوم ما يفزعك؟
مثل من رأى، بغتة، في الليل
خيط نورٍ أسفل باب الحجرة المجاورة
الحجرة التي لم يسكنها أحدٌ منذ سنين.

-هل يتلوى الدرب صُعدا طوال الطريق؟

-نعم وحتى آخر المطاف.

-وهل ينقضي النهار كله في السفر؟

-من أول الصباح حتى الليل يا صديق.

خُطاي خفيفةٌ

علامة ضميرٍ نقيٍّ

خُطاي خفيفةٌ

أعني مُرْعِدة

الربُّ وضعَني وحدي

في عالَم الفضاء

قالَ :

أنتِ لستِ امرأةً

أنتِ طائرٌ ،

إذاً ندفِعي وغَنّي !

الحقيقة داكنة تحت جفنيك!

فماذا ستفعل بشانها؟

الطيور صامتةَُ

وما من أحد تسأُله

ستمضي طيلة النهار محدّقا بالسماء الرمادية

وحين تعولُ الريح

سترتجف مثل قشة

وسينمو لك صوف

مثل حملٍ ذليل

منتظرا أن يطاردوك بمجزاتهم الهائلة

الذباب يحوم حول فمٍ مفتوحٍ

وما يلبث أن يهوي

كما الأوراق تتبعها الأغصان العارية

بغير جدوى.

في ليالي الشتاء
يرى الموتى تصاويرَهم
تنزلقُ من النوافذِ الشفّافةِ لمحافظِ النقودِ،
ورسائلَهم محشورةً في صندوقٍ
مع الثيابِ المعَدَّةِ للتبرع.

أيتها الوردةُ

أيتها الفنُ الذابلُ،

ياكائنًا يحلقُ في الليلِ،

خفيًا في الريحِ الغائمة

لمحتُ سريرَ فرحتِكِ الأحمرَ الوهَّاج

وسرَّهُ المظلمَ

عن الحبِّ الذي يدمرُ حياتَك.

لماذا ، يا حبيبي ، نكثرُ الجدال ؟
قد تعبت من حديثك الورِع.
كذاك تعبتُ .. من كلِّ الموتى.
إنهم يرفضون الإصغاء.

يقول:هكذا تألفُ كلَّ شيء.‏
حتى الشيُء الذي أدهشنا، يوماً‏
هو الآنَ مبتذلٌ بائخٌ.‏
ليست الأشياء، وحدها، التي تبهتُ‏
وإنما عيوننا تبهت أيضا-‏
إنها الآن تُشيحُ عن الزجاج الملون‏
عن الأضواءِ الاصطناعية الحادة-‏
إنها الآن تفضّلُ الممرّاتِ المعتّمَة
أو الأنفاقَ التي لا تتمايز-‏
إن تماثُلَها هو كالزمن.‏
وأنت لن تفاجأ إذا هطلَ المطرُ فجراً،
أو دقّت ساعة المدينةِ الثانيةَ عشرةَ ظهراً،
أو أن الساعاتِ التي تنتصبُ خارجةً، لا مباليةً،
وحيدةً، كشيفة في العراءِ- لا تبتلّ.‏
امرأةٌ مجهولةٌ تتجوّلُ حول المنزل،
شعثاءَ الشعرِ‏
ترتدي جواربَ نايلون مهملةً‏
تنحدر على سَاقيها.

يذبل من الحواف
ذلك الوقت 
الوقت الذي كان كثيفاً ولزجاً
مثل صمغ يأسر النحل
ويعطّل نواياها
الأزيز يبدأ بشكل ملحوظ
قادماً من ركام الأشياء المؤجلة
أو المركونة خلف الظهر
جلبة من المطالبات الآن
عند تسطّح الوقت
وحماس ساطع
لأشياء تتنافس على الحدوث 
لامعة ومسرعة
مثل سمكة عند انحسار الموج .

أين إلمر، وهرمان، وبيرت، وتوم، وشارلي
ضعيفُ الإرادةِ، وقويُّ الذراعينِ، والمهرّجُ، والسكّيرُ، وكثيرُ العراكِ؟
كلُّهم، كلُّهم يرقدونَ على التلّ.

واحدٌ قضى بالحُمّى
واحدٌ احترقَ في منجمٍ
واحدٌ قُتِلَ في شجارٍ
واحدٌ ماتَ في السجنِ
واحدٌ هوى من جسرٍ وهو يكدحُ من أجلِ الزوجةِ والصغار.

قلتَ : سأمضي إلى أرضٍ أخرى

أمضي إلى بحرٍ آخر

لأجدَ مدينةً أخرى خيراً من هذه ،

حيثُ كلُّ ما فعلتُهُ كان مُداناً مُقَدَّراً

وحيثُ قلبي دفينٌ ، مثل جسم ميّتٍ.

شجرة مغروسة في قلبها
والريح تعول
كارتطام المعادن بالحصى
أين ستحط رحالها
وما من سكون يمكنها أن تأوي إليه؟
حين أتحدث عن الغرور
فإن الوردة
هي أفضل مكان لموت النحلة
وأفضل ما تستطيعون عمله
هو أن تغرسوا أرواحكم في الثلج
وحين تنتصبون
كونوا متكأ للأنبياء
اعتراني أرق شديد ليلة أمس
كنت أفكر
كيف يمكن أن تكوني جبلا
وفي قلبك
تنبت شجرة ؟

حيثما تذرف الأنهار الظليلة

أمواجَها نحو الأعماق

ستراها مستسلمة لرقاد ساحر

فلا توقظها.

قد قدمت من مكان قصي

تقودها نجمة وحيدة

لتبحث حيثما تكون الأفياء

عن قسمتها السعيدة

قد غادرت الصبح المورَّد

قد غادرت حقول القمح

الى الشفق البارد المهجور

وينابيع الماء.

حين يقف روحانا قويين منتصبين

وجها لوجه في صمت

ويقتربان أكثر فأكثر

حتى إن الجناحين المتطاولين

يستحيلان نارا من كلا الجانبين

أي شر يمكن للأرض عندها أن تسلطه علينا

حتى تمنعنا من البقاء هاهنا في رضا واقتناع ؟

فكر معي:

في صعودنا للأعالي فإن الملائكة

لربما زاحمتنا ، ورمت في واحة صمتنا الحبيب العميق

فلكا ذهبيا ما

صنعته أغنية اتصفت بالكمال

فلنبق على الأرض يا حبيبي

حيث تتباعد أمزجة البشر المتضاربة

لتعزل الأرواح النقية

وتفسح ليوم واحد

مكانا يحيطه الظلام والاحتضار

نقف فيه ونتعاطى كؤوس الهوى.

يا طاولةَ كتابتي  الوفيّة

أشكركِ عميقاً ،

لأنكِ صرتِ طاولةً ،

لأنكِ سمحتِ لجِذعِ الشجرةِ أن يغدو طاولةً ،

وأن تظل الطاولةُ شجرةً حيّةً ،

بالأوراقِ المتمايلةِ بقوسِ الغصنِ في الأعالي ،

باللحاءِ الحيّ ،

بالنُّسْغِ المتحدِّرِ وهو يخمشُ الوجهَ والجذورِ

التي تغورُ إلى أساسِ الأرضِ !

البراعم .. بشائر الحياة.

الحياة .. تفتّح البراعم.

وفي كل ربيع

من رَشاش الغيوم الكريمة

تمتلئ الغصون بالبراعم

وتتفتح البراعم

ليغدو كل غصنٍ ثريا

وكل شجرة مثقلة بالبراعم ..

أليسَ الجسد طريقةً للشرب
من ينبوع الآخر ؟
طريقةً لتذوق ما ليس أنا
، طريقةً لطمسِ الحواف
وبالتالي الشعور بحقيقتها؟
عليك أن تتذكَّر في جميع الأحوال
إلى أينَ يقودُ الحب
فالحبُّ على أيَّة حال؛
يجعلكَ ترى نهايةَ الرغبة
وتستهلكها كلَّها مرَّةً واحدة

فنُّ الخُسرانِ ليس صعبَ التعلُّمِ.

كثيرٌ من الأشياء مليئةٌ بنيّةِ الفقدانٍ

حتى أن خسرانَها … ليسَ بالكارثة.

عند النقطةِ الّتي تنطلق فيها اللّغةُ
من العظامِ الساخنة
النقطةُ الّتي تنفلقُ عندها الصخرةُ
ويسيلُ الظلامُ مثلَ الدم
،عند نقطةِ انصهارِ الغرانيت
عندما تدركُ العظام أنّها جوفاء
تنشطرُ الكلمةُ
ثمّ تتضاعفُ
وتجهرُ بالحقيقةِ
فيصبحُ الجسدُ ذاته فماً.

انتبه –أيها المسافرُ- إلى الثلومِ القاسيةِ
التي حفرَتْها الريحُ والأمطارُ
في شاهدِ قبري.
كأنَّ مقتاً شديداً ، أو آلهةَ انتقامٍ خفيةً
تسجِّلُ ضديّ النقطةَ تلوَ النقطةِ
لتمحقَ ذكرايَ ..

الكرسي في الثلوج
يجب أن يكون مثل اي كائن آخر
أبيض مستديرا
ومع ذلك
فالكرسي في الثلوج
حزين دائما
أكثر من سرير
أكثر من قبعة أو منزل
الكرسي يتشكل
من أجل شيء واحد فقط :
لكي يحمل روحا
بساعاتها السريعة
القليلة
القابلة للانحناء
ربما ليحبس ملكا
ليس من أجل أن يحمل الثلوج
ليس من أجل أن يحبس الزهور.

إنهن يطِرْنَ إلى الشواطئ،

يلعبنَ

وكأنّ الماءَ ماؤهنّ،

وهنّ يرتحنَ في الغاباتِ

كأنّ لهن الوقتَ كلَّه!

لنذهبِ الآنَ الى الغابة.
ستَمُرُّ الأشجارُ أمام وجهك
وسأتوَقَّفُ وأعرِضكَ عليها
لكنها لن تستطيعَ الانحناء.
الليلُ يحرسُ مخلوقاتِهِ
خلا أشجارَ الصنوبرِ التي لا تريم :
العيونَ الهرمةَ الجريحة التي
يسيلُ منها اللّبانُ ..

ثمّةَ شيءٌ سماويٌّ يتَّقِدُ فيها.
كم أحبُّ أن أراقب
أسطح هذه الجوهرةِ العجيبة إذ تنمو.
إنها تتحدث معي في نوبات القَدَر الكثيرة
حين يخشى الآخرون الدنوَّ منها

وحين يلقي آخر الأصدقاء
عليَّ نظرة الوداع
سترقدُ الى جواري في سكون
وتغنيّ مثل عاصفةٍ رعدية في أيّار
كما لو أن كل الورود
شرعت في الحدائقِ بالحديث.

(1)
مع مشرق الشمس
جاء الى الحياة
مع الغروب.. مات.
لكنه لم يبصر شيئاً
سوى الليل.
تُرى.. لو أنه ذات صباح
رفع رأسه
من نومه الثقيل السرمدي..

المطر الغزير
يجعل الأشجار تهوي
على الجانب الآخر من التلال
تجثو أشجار البلوط العملاقة على الركبتين
لك أن تلمس أعضاءها
وليس لك سلطة في ذلك
وحدها العصافير
تملك حق الطيران إلى كل ماهو رفيع الشأن.

لا شيء أكثر حزنا من موت شاعر

إذ ليس هناك ما يوقف موته

ما من عقار أو مدية حادة تستأصل جذور الموت من جسده

بعينين مرعوبتين يراقب مشهد موته والانهيار المتتالي للأكوان.

لا تغلقي أبوابك عني

أيتها المكتبات المتكبرة

فلقد أتيت بما خلت منه رفوفك المليئة كلها

ومست إليه حاجة رفوفك المليئة كلها.

قديماً تعلّمتٌ فنَّ النومِ

في بستانٍ للتفاحِ ، حيثُ الريحُ تجرجرُ أذيالها

وتعُدُّ نقودَها ، ثم تذروها.

وأنتَ تُزْمِعُ الرحيلَ إلى إيثاكا

فَلْتُصَلِّ من أجْلِ أن يكونَ الدربُ طويلاً

مليئاً بالمغامراتِ والتجاريبِ .

(1)

كلُّ واحدٍ منّا

مثلكَ ماتَ مرّة.

كلٌّ منّا

مثلكَ مرَّ فوقَ ركامٍ من أوراقِ الغابةِ

وصدَّعَتهُ الأيدي ولَوّتهُ

وشوهّتْهُ ثم سوَّتهُ

في صقيعِ الشتاءِ

وصهرتْهُ النارُ قطراتٍ من ذهبٍ

واتَّقدَ من جديدٍ

كهرماناً ذا غضونٍ ، قشوراً من أوراق ذهبيةٍ،

ذهباً تغيَّرَ ..

لم أملك الوقت لأكره
فالقبر قد يعيقني
والحياة ليست فسيحة
حتى أنهي عداوتي.

ولم أملك الوقت للحب ولكن
لأنني ملزمةٌ ببعض الجهد
كان ذاك الكد البسيط
الذي يرافق الحب
كبيراً بما يكفيني.

يغادر الشعراءُ
ويُخلِّفون، دوماً، فيما يُخلِّفون
شيئاً أرهقه الزمن والخطيئة والمنفى
أصدَقُهم
وأقلُّهم شهرةً
وأهدأهم
وأكثرُهم حباً
لا يقحم عليك شيئاً: حتى بصورته
بهزئه، أو بعزائه
بل حتى بحبه
هو حاضر، غائب
وبيكاسو وهو يصنع رجل ثلج
فهم جيداً
إن خلودَ الفن هو في الزمن، والخطيئة، والمنفى
التي على الشمس أن تفتديها
بالدمع
والنبع
والنهر
والبحر
والعدم.

أواجَه بالتعنيف كثيراً

لكني أعود دوما

إلى تلك المشاعر الأولى التي ولدت معي

وأهجر السعي المحموم للثروة والمعرفة

نحو أحلامٍ عقيمةٍ بأشياء لا يمكن تحقيقها

اليوم لن أقصد الأقاليم الظليلة

فاتساعها الموهن يفاقم الحزن

والرؤى التي تنهض جحفلاً بعد جحفلٍ

تدني إلى حد عجيب

هذا العالم الموهوم

سأمشي ولكن ليس فوق آثار الخطى البطولية

ولا مسالك الخلق النبيل

ولا بين الأوجه نصف الواضحة

تلك الأشكال الغائمة لتاريخ غابر قديم

سأمشي إلى حيث تقودني طبيعتي أنا

وإنها لتدفعني لاختيار دليل آخر

إلى حيث ترتع القطعان الرمادية

في الوديان الصغيرة التي يغمرها السرخس

إلى حيث تنفخ الريح الجموح بوجه الجبل

هذه الجبال الوحيدة

ماذا بوسعها أن تكشف ؟

مجداً أعظم وحزناً أشد مما في وسعي إحصاؤه

والأرض التي توقظ الإحساس بقلب إنسان واحد

قادرة أن تكون مرتكزا

بين عالمين من جنةٍ ونار.

في تلك القرية
تشرق الشمس من الغرب
وتغرب في الشرق.
في تلك القرية
القدر رجل بلون القمح
يمرَّ ساعات الظهيرة
مصفّراً بفمه
تحت أفياء الرمان.

ما الذي ننتظرُ في الساحةِ ، مزدحمينَ ؟

البرابرة سيصِلون اليوم.

ولِمَ مجلسُ الشيوخِ معطَّلٌ ؟

الشيوخُ لا يشترعون القوانين

فلِمَ هم جالسون هناك ، إذاً ؟

لأن البرابرة يصِلونَ اليومَ .

لو كنت قمراً

لسألتُ الله أن أسعى إليك

أينما حللتِ

لو كنتُ حجراً

لجلستُ لكِ على الدرب

أينما كنتِ

لو كنتِ قمراً

لتمنعتِ ألف مرةٍ

قبل أن تمري بسطح بيتي

ولو كنتِ حجراً

لجلستِ لي على قارعة الطريق

لتكسريني !

قلبي طير يغني

عشه في أملود طري

قلبي شجيرة تفاح

أغصانها مثقلات بالثمر

قلبي محارة من قوس قزح

تخوض في البحر الساجي

وقلبي أسعد منهم جميعا

فقد جاءني حبيبي

أقم لي منبراً من زغب وحرير

زيّنه لي بالفراء والأرجوان

زخرفه بتصاوير الحمائم وأغصان الرمان

وطواويس بمائة عين

جمّلهُ بالتِبرِ وعناقيد العسجد

وبالأغصان وزنابق الفضة

فها قد جاء مولد حياتي

ها قد جاءني حبيبي.

سابقاً كنت أعتقد أن الكتب

كانت تُنجَز هكذا:

حضر شاعرٌ

وفتح شفتيه برفق،

فتدفّقت الحماقة التي استلهمها على شكل أغنية –

أسألُكِ ما الحُبُّ؟

وأنتِ تقولين لي الحُبُّ هو أن تسألَ عنه،

وهو الشكُّ الذي يَدخلُ في مِثلِ هذا السؤالِ

الذي أجبتَ عنه،

وهو الوُثوقُ الذي أعَدْتَ به شكّي.

الحُبُّ أطلقَ حراكَكَ
فمضيتَ كساعةٍ ذهبيةٍ بضَّةٍ.
القابلةُ ربتَتْ باطنَ قدميكَ
فأخذَتْ صرختُكَ العاريةُ
مكانَها بين العناصر

وترددتْ أصداءُ أصواتِنا
تُمَجِّدُ وصولَك وتُعَظِّمُهُ :
تمثالٌ جديدٌ
في المتحفِ الباردِ.

يثبُ القلبُ مني
حينَ أبصِرُ في السماء
قوسَ قزحٍ يتثنّى.
هكذا كنتُ في صِباي
هكذا أنا وقد بلغتُ أشدّي
وهكذا أريدُ أن أكون ..

منحتكِ حزناً كي تعلّقيه على جدارك
مثل روزنامة بلون واحد
أرتدي مكانا ممزقا على أكمامي
ولم يكن بتلك البساطة
بين لا مكاني ولا مكانك
فكّرت أني أعرف الطريق حتى الآن
من المبالغة في التفكير بها وحسب
آه ٍ
أنا أعرف
أن ليس لدي مبرّر لأبقى عالقا
أدور مثل مرآة على وتر
سوى صعوبة التصديق بتغير الأشياء
الخسارة تملك خيار اتجاهات أوسع من بقية الأشياء
و كما لوكنت أملك جهازا
للخلط بين الأكائيب
أقلّبُها وحسب
حين أكون واثقا مما أخسر
أعرّي آثار اقدامي
ألكزُها حتّى تفتح عيونها
لا أحد يتذكّر ماذا كانت تشبه
ومتى استعملتُها لآخر مرة
هل كانت حلقةً او ضوءا
او بِركة ًخريفية
تلك التي تختنق وتومض
لكنها تواصل النموّ
أكثر برودة
يمكن أن تكون جميعها في العقل
وعلى أية حال لايتراءى لي مايعيدها لي
كنت أرى يديك كشجرتين
يحملهما الطوفان بعيدا
المشهد ذاته يتكرر شيئا فشيئا
ومشهد قديم هنالك تحطّم حسابه
حتى آخر الأرقام
ولاشيء
سوى نهايةٍ فارغة
الضوء يريني ندوب المستقبل
كنت أنظر طويلا الى شخص وحيد
كمفتاح في قفل
بلا سبب يجعله يدور
ليس الأمر بهذه البساطة
الشتاء سيعاود التفكير بحصادك المشتعل
حيث لاأعوان
وبذرة البلاغة ستفتح جناحيها
عندما تغادرين
ولكن في هذه اللحظة
عندما تقوم الأظافر
بتقبيل تلويحة الأصابع
ستنزف مني فرصتي الوحيدة
عندما تكون فرصتي الأخيرة هي النزف
وللحديث عن الحقيقة
أو الراحة
فليس لدي لسان أكثر من جرح.

عند القنطرةِ الفَجَّةِ التي بنوها لأجلِ السيولِ

نشروا أعلامَهُم في ريحِ نيسانَ.

هنا انتصبَ الفلاّحونَ المحارِبون يوماً

وأطلقوا الرصاصةَ التي دوَّت في أرجاءِ الأرضِ.

الكنزُ الذي في قلبِ الوردة
هو كنزُ قلبكِ أنت.
انثرهُ كما تفعلُ الوردة
وإلاّ أصابكَ الشقاءُ.
…
انثرهُ في أغنيةٍ
أو في رغبةِ حبٍّ عظيمة.

لأني لم أستطع أن أتوقف من أجله

تعطف الموت … وتوقف من أجلي.

لم يكن في العربة غيرنا :

أنا والموت والخلود

وانطلقنا على مهلٍ

دونما عجالة

ورميت بعيدا

بكل كدي وعنائي

وبكل راحتي

نظير لطفه ودماثته.

أنا : الميتُ قبلَ ألفِ عامٍ

كتبتُ إليك هذه الأغنيةَ القديمةَ العذبةَ

وأطلقتُ الكلماتِ

رُسُلا في الطريقِ الذي لن أمرَّ عليهِ.

ليس من أجل الأمراء والأساقفة

ذوي العربات التي يقودها

سوّاق في لمم مستعارة

أولئك المكللين بالغار

المسرعين لِلَعق زُبْدِ الأيام

بل من أجل المنبوذين المحتَقَرين

لأجل الذين تطوقهم الأسنَّة

رجال الكتائب الممزقة التي تقاتل حتى الفناء

أولئك الذاهلين في النقع ، في الصراخ، في الضجيج

الرجال ذوي الرؤوس المهشمة التي

يسيل منها الدم في العيون.

كانا ينتظران أن يقتلا

أو أن يتشردا عاجلا

كانا يتوقّعان ألا يجدا شيئاً يأكلانه

في غضون ذلك جلسا

كان وجع القسوة يدنو

وكانا يعتقدان أنّه يبدأ في القلب ثم يتسلّق إلى الفم.

كلما أبصرتُكِ
ثملتُ بك.
لستُ أدري
أأنتِ امرأةٌ
أم كأسُ خمرٍ مُترَعَة؟

آدمُ
خُلقَ من طين.
الملاكُ المتمردُ
خُلق من نار.

احترس من السلطة
فقد تدفنك حياً.تحت انهياراتها الثلجية.
ثلج .. ثلج .. ثلج قد يخنق جبلك.

احترس من الضغينة
يمكنها أن تفتح أشداقها فتطرح نفسك
لتلتهم ساقك ..

ليومٍ نعثرُ فيه من جديد

على حمائمنا

ويأخذُ فيه العطفُ

بيدِ الجَمال.

ليومٍ تستحيلُ فيه أصغرُ الأغاني

إلى قبلات

ويستحيلُ كلُّ إنسانٍ

أخا لكلِّ إنسانْ.

حان وقت الهلوسة
الملاّح الغارق في الوحل
يشعر انّهُ يعوم في المحيط
الفراشات التي تموت في شباك الصيد
تخلع أجنحتها لكي تتحرر
وأنا أتمنى أن يكون هناك
من يستطيع أن يقيّدني
ويسقيني السمَّ
جرعة قوية
ثم جرعة أقوى
الأساطيل الجميلة لاتتوقف
والحب الأبدي
يتمهّلُ في تدفقه
بينما أغرق
لأنّ الفرح العظيم مايزال ماثلاً
بينما لاشيءَ
يقالُ عن الألم
فهو مقروءٌ على البعد
من قبل الغرباء وحسب
وهو يكرهُ الباقين على قيد الحياة
عندما يغطّي عربات المدافع
بالزهور
وأعمدةَ الأنارة
بالأطفال المشنوقين
حان وقت الهلوسة
التي تتوغل غرباً
بشكل سافر
سيكون موتها أقلَّ إيلاماً
سيكون مغطّىً بالصدقات :
شبكة من الأجنحة عديمة الجدوى
والوحل الخفيف
تلك التي سقتني السمَّ
جرعة قويّة
ثم جرعة أقوى
افتقدها
في المقعد الخلفي لسيارة الأجرة
داكنةً
مقطوعة الأنفاس
تهتف بي:
عجّل
عجّل.

أتساءلُ ما سِرُّ الحياةِ

إنْ كان للحياةِ أيُّ سِرِّ.

في الأقلّ، حين يتساءلُ المرءُ،

فإن هذا لأننا نعرفُ أن ليس كلُ شيءٍ تُمْكِنُ معرفتُهُ.

شيئاً فشيئاً
تتلاشى ضفافي
وأصبح أمنية لفهم العالم
بمافيه أنت
من خلال الجّلَد
إن كان ذلك ممكناً
مثل مكيدة الأوكسجين
مع نبتةٍ باردة
تعيشُ باحتراق أخضر بريء
لن أستطيع أن أجهز عليك
أو أكملك
ستكون هناك دائماً
تحيط بي
كاملاً كالهواء
ولسوء الحظّ
ليس لديّ أوراق
وبدلاً منها أملكُ عيوناً
وأسناناً
وأشياء أخرى ليست خضراء
تبطل التناضح
لذلك كن على حذر
أعني ذلك
وألوّح لك بانذارٍ منصفٍ ،
هذا النوع من الجوع
يجرّ إلى فنائه كل شيء
وليس بمقدورنا الحديث عنه
أو مناقشته بشكل عقلاني
في أيّ مكان
ومامن سببٍ لذلك
سوى منطق الكلب الجائع
عن العظام.

في بيرو استخرج المنقبون رجلاً
ودرسوه مليّاً
ليعرفوا “الحقيقة” عن سبب موته.

في العراق مات جندي أمريكي
وأعادوه في صندوق الى “الجهة المرسلة”.

إن كان لزاما أن تعشقني

ليكن ذلك لغير ما شيء

إلا لأجل الحب وحده

لا تقل “أحبها ، أحب ابتساماتها

نظراتها ، حديثها الرقيق

أو سمة في فكرها

لاقت هوى بعقلي

وأدخلت على أيامي

حسا أكيدا من راحة عذبة”

ونمضي .. نمضي
لا نائمينَ ولا أيقاظ
نحو اللقاء
غافلين أننا .. بلغناه بالفعل ،
وأن هذا .. هو منتهى السكونُ ،
وأن الجسد قد اختفى.

أشرِع الشبابيكَ ، فالنسيمُ

يحتفلُ الساعةَ

بميلادِ الزهور

والربيعُ في كل غصنٍ

وعند كل وريقةٍ خضراء

يشعل الشموع.

(ما من شعبٍ على الأرض
ساذجٌ ، متشامخٌ ، عصيّ الدمع .. مثلنا..
(1922))

لا نحملهُ في قلائد تتدلى على صدورنا
ولا نبكي عليه في القصائد.

سماع طير يغني

ربما أمر مألوف

وربما إلهي في جماله

وليس سواءً

غناء الطير فردا

وغناؤه على حشد من السامعين

طراز الآذان

يكسو ما تسمعه

بالقتامة أو بالحسن

وكونه ساحرا

أو كونه عقيما

شيء تقرره الدواخل

“اللحن في الشجرة”

لم يعدْ أيٌّ منهما همّاً للآخر
صار بوسعه أن يقلّب الأمور
ويفكّر بقائمةِ الأشياء التي ماحدثتْ قط
كل ماهومفقود
من وظائف لم يتسنّ له انجازها
على سبيل المثال ،،، على سبيل المثال :
كيف لم يتسنّ له أن يقصّ شعرها ويحتفظ به ؟
أو يرسمَ فرشاة شعرٍ
شبيهةً بالنوع الذي كانت تستعمله
كيفَ لم يتورّدْ وجههُ
عندما يرِدُ اسمُها في المحافل؟
كيف لم يناما معاً
كما أدوات منزلٍ مرزومة
ملعقتان ، أو شوكتان
مقيّدتان معاً بإتقانٍ شديد
ولم يستثمر الطقس الى أقصى حد
بالمسير معاً تحت غطاء يخفف من ضراوة المطر
ولم يجعل السيارة تنزلق
بينما الآخرون مستمرّون بالقيادة
كيف لم يرفعْ اصبعه
ليمنع شفتيها من الإدلاء بالأخبار
أو تذوّق الفاكهة
أنْ يقطف لنفسه كمثرى قلبها
أنْ يرفع يدها الى قلبه الصغير
، أسود
كطائرٍ مذعور في قبضتها
حيثُ موضع الألم
، أوقول ماهو صحيح
او استعماله في الكتابة
وعدم تفادي مسافة الميل الأسود
عائداً الى بيته قبل انتصاف الليل
وانتزاع زرّ آخر من بلوزتها
ثم زرّ آخر
ومعرفة لونها المفضّل
، مذاقها المفضل
، نكهتها
ولم يركض الى حيث تستحمّ
حاملاً اليها منشفة أو صابونا ناعماً
أو أن يفرك شعرها بمخروط الآيس كريم
أو خليةَ نحلٍ من الرغوة
اوأن يأتي بسلوك غير مألوف
أو يسيء التصرف
حين يكون عليه أن يفعل ذلك
أو يعمل ماشطاً
حين يكون لايكون هناك مشط
أو يعود الى البيت قاطعاً مسافة الميل الأسود
حاضناً قلبه المثقوب
حيث يؤلمه
حيث يؤلمه
و يساعد يدها للوصول الى فراشة قلبه
بنصفيها الأزرقين
، مابكى قط
ولم يصفْ مرّة اوجاع قلبه
ولا مرة تحت القميص الحريري
احتضنت يدُه ثديها
، الأيسر
، ومثل طعنةٍ في اللّحم
يبكي بقلبه
حيث يؤلمه قلبه
، لم يفرك بإبهامه لوزةَ حلمتها
أو يحتسي خمراً مسكراً من سرّتها
ولم يعمّد النجمَ القطبيّ باسمها
ولم يتَّقِ لهبَ وجهها بقناع
، ضوءٌ محلّق
ينتشر ليلاً ،
لم يتسنّ له أن يقودها الى منزله
قائلاً : لاتسأليني كيف ذلك
أنا أحبّك
علي أن أفعل ذلك
كيف لم يضعْ خطَّة للوقاية من الحريق؟
ولم يحلّ لغز يدها
كما لو أنّ يدها كرةٌ صلبة
من رقائقِ الفضة
ليكتشف شريان الحياة المختبيء في عمقها
ويقيس شريان حياته إزاء شرايينها
لكنّه قال بعض عباراتٍ ماقصدها مطلقاً
فراغات جميلة
لايمكن لأيّ شخص أن يتذكّرها
ونسي بعض الأشياء التي كان يجب أن يتحدث بها ،
عن القلب
، وأين موضع الألم
وعدد نوباته.

فجأة أُسميك

وأحادثك

ثم أتأمل يدي الممتلئتين بك

أتحسسُ جسدك في كل هامتي

أكثر سلاسة من موسيقى الكون

يعصفُ اسمك في رأسي

لكني أُهبكِ، أحيانا للنسيان

كبستاني يهب الأزاهير إلى صمت الجنينة

ذلك أنني سأعود إليك ثانية

ومرة أخرى سأحادثك.

“القانونُ” .. يقولُ البستانيونَ  “هو الشمسُ ..

القانونُ هو ما يطيعهُ كلُّ بستانيٍّ

اليومَ ، وفي الغدِ ، والأمسِ”.

ضَبابِي  يَجْلِسُ  فِي  الزَّاوِيَةِ

تَكَلَّم  مَرَّتَيْن  فَقَطْ

قَالَ:  من  فَضْلِك

وفي وَقْت  لاحق  قَال:  شُكْرًا  لَك.

من هنا مروا ، ثيابُ العملِ على أجسادهم، والمحاجنُ بأيديهم      

هنا كدحوا تحتَ الشمسِ ، واسترخوا في الظِلال.

النحيب الذي هبطت به من التلال
يعود لفتاة ماتزال تحترق داخل رأسي
عند الفجر تحترق مثل قصاصة من الورق
تضيء مثل فطر فسفوري
في وادٍ على صورة فخذ
تنورة من اللّهب ترقص حولها عند الغسق
وكنّا نقف وأيدينا على خصورنا
بينما كانت تحترق
مثل كيس من الثلج الجاف
و تلمع مثل زيت على الماء
إنّها تحترق مثل شعلة برديّ مغمور في البنزين
تضيءُ مثل طرفٍ سمين
لسيجار مصرفيّ
صامتة كما الزئبق
نمرٌ تحت قوس قزح
عند حلول الظلام
تضيء مثل كأس من الفودكا
و تحترق مثل حقل من الخشخاش
على حافة غابة مطيرة
تعلو كما دخان التنين إلى أنفي
إنها تضيء مثل احتراق غابة
تحركه ريحٌ بغيضة.

ليلةَ البارحة
رقدتُ وفكّرت
كيف
أعثر لقلبي على بيتٍ
لا يعطشُ الماءُ فيهِ
ولا يستحيلُ الرغيفُ الى حجارة.
وقرَّ ذهني ..

حديقةٌ هو الذهنُ رحيبةٌ وقديمة

حيث تتحرى الكائناتُ الهوائيّةُ،

عندَ النمو الغفيرِ بالحقيقة في الأزهارِ البديعةِ

للعسلِ في لبِّ الثمار.

لأنني أعرفُ أني أحبُّكِ

وكم هي صعبةٌ شؤونُ الحُبِّ،

هيَأتُ اللعبةَ بصمتٍ،

وضعتُ القِطَعَ على اللوحةِ،

رتَبْتُ المَواقعَ الضروريةَ، كي يُمكنَ لكل شيءٍ أن يبدأ:

الكراسي يواجِهُ أحدُها الآخرَ،

مع أني أعرفُ أنّ أيدينا لن تتلامسَ،

وإلى جانبِ المشكلاتِ الممكنةِ، التردُّداتِ

والإقدام والإحجام..

سلَّمَهُ أبوهُ صندوقاً من الحقائقِ
-كان يشبهُ التابوتَ-
ثم ماتَ
وظلَّتِ الحقائقُ فوقَ رفِّ الموقِدِ
خشبيةً كصندوقِ الدُّمى الذي حُشِرَتْ فيه
أو كذاكَ الصندوقِ الذي توارى الأبُ فيهِ

وغادَرَ البيتَ
تاركاً الحقائقَ وراءَ ظهرِهِ
ملقاةً على رفِّ الموقِدِ.

ماذا يقول رجل بليد عن هذا العالم؟

يقول: ثمة سبب منطقي يربط بين كلّ الأحداث

إنْ لم تكن هناك شمس لما خلقت الوردة.

الطريقُ غارقةٌ بالغبارِ

تهتزُ الريحُ بحرارةِ وصخبِ أجنحةِ الحشرات

التي تخزُ بالصوتِ أنينَ النهار،

لا أغنيةَ في الماءِ

يلتفُ على الطرقِ وعلى أسيجةِ البابِ العشبُ.

للماء معنى عميق

للماء معنى صريح

الماء يعني الامتداد

يعني النقاء والعشق

والضياء

الامتلاء

اليقظة

والخلاص من كل وعاء.

أحياناً،
أتجوّل آخر الليل
أقف قبالة دكّان قصّابٍ مغلق
ثمّة ضوءٌ ناحلٌ داخل المخزن
شبيهٌ بضوء ينبعثُ
من نفقٍ يحفرهُ سجينٌ
المئزر معلّق بالصّنارة
وبقع الدم
ترتسم عليه كخارطة
لقاراتٍ عظيمةٍ من الدم
أنهار كبيرة
ومحيطاتُ من دم
ثمّة سكاكينُ تلمعُ
كما لو أنّها صلبانٌ في كنيسةٍ معتمة
حيث يُؤتى بالكسيح
والمجنون للاستشفاء.

الوردةُ هي الوردة

وطالما كانت دوماً وردة

لكن النظريةَ تفضي، الآن

إلى أَنَّ التفاحةَ وردة

وأنَّ الدبَّ القطبيَّ وردة

والخوخةَ، كما يبدو، كذلك.

ساعةَ انبثقتَ
من قلبِ ذاك الجبل الأشم
الملتحف بالثلوج
كنتَ نبعاً صغيراً
ماؤك .. أصفى من خيوط القمر
وأنقى ..

كانت الملائكةُ تقفُ على سريركِ؛

تتراكم ُ ضجرةً

وتتهامسُ بهيجانِ الموتِ،

والآلهةُ تضحكُ في السماءِ لرؤيتكِ جيداً.

ًلا أريد صندوقاً عاديا

أريد تابوتاً من حجر

بخطوط كجلد النمور

ووجه مستدير كالقمر

لأحدق فيه

أريد أن أراهم حين يجيئون

ينقبون عن الجذور

بين المعادن البكماء

بل أكاد الساعة أراهم :

بوجوههم الشاحبة البعيدة كالنجوم.

دع المطرَ يقبلكَ

دع المطرَ يَخفق، بقطراتِه الفضية،

فوقَ رأسك

اتركه يهوّدكَ بالغناء

مازال المطرُ ينشيءُ، على الرصيفِ،

البحيراتِ الصغيرة

مازال المطرُ ينشيءُ

البحيراتِ الجاريةَ في الأنابيبِ

ويغني،على سقفنا في الليالي،

أغنية النوم الصغيرة

لذا أنا أحبُ المطر.

دائماً توجد يد امرأة

خفيفة وباردة

لكي تهدئك كأخ

بحنانٍ وقليل من الحب.

دائماً يوجد كتفُ  امرأة

لكي تتنفسَ فيه بحرارة

وقد دفنت فيه رأسك

وائتمنته على حلمك المرد.

حدثني بهمسٍ، يارجائي،
بهمسٍ وحلاوةٍ
بعيدًا عن “الهللويا” بحلاوةٍ وهمس
كيما أخافَ أو أسقطَ
وأكونَ شائقةً إليكَ
فأيُّ فنٍ لايحِّنُ بذلكَ التوَّسلِ.

نَم يا حبيبي ، نَم
دون خوفٍ … دونما قلقٍ
رغمَ أنَّ الروحَ مني لا تنام
رغمَ أنني .. لا أستريح.

وأخيراً يحملُ ويمان الفتاةَ إلى السرير
مطوقاً بأحد تلك العناقات العاطفية ، القوية
حدّ ذراعه اليسرى مخدرة
وإذا به يتلقى ربتةً خفيفة على كتفهِ
”

(في ذكرى تيد هيوز)

هذا، ولا داعيَ للقول،
سيكونُ مسلياً.
ولكن، كيف نبدأ؟
هناك، بالطبع، الفتاة التي غادرتْ
والشاعر الذي ما يزال يحاول
أن يستوعب اتهامات القذف والتشهير
حتى من أقرب الأصدقاء.

(واجبٌ في الحجاباتِ الأمامية)

أعشابُ الخريفِ العالية تحتَ جسدي
تبلِّلُ ثيابي بالندى
وتغوصُ ركبتايَ في الأرض
فأُحِسُّ بالترابِ الرطيب
**
في منخري رائحةُ العشبِ المُداس
وأكوازِ الصنوبرِ ، ولحاءِ الشَجر
**
قطعةٌ من الطريق البعيد..

في مخزن الحبوبِ

لا تتحدّثُ النسوةُ اللائى يعْجِنَّ الخبز

عمّا سيَحدُثُ قادمَ الأيّامِ.

العجينُ يتخمّرُ تحت أقمشة قُطْنٍ وأسمالٍ،

بينما يشتعلُ الحطبُ مُتّقِداً في الفرنِ.

لا تذهب بالقربِ من منزلِ الوردةِ
هذا حرمانٌ من النسيمِ
وغمرةِ قطراتِ الندى؛
فزَعٌ يذهلُ الجدران.

لاتحاول تقييدَ الفراشةِ
أو تسلقَ قضبانِ البهجةِ
بشكٍ يفضي للكذب.

أعطيك الألوان الذهبية المتألـقة للخريف،

الفصل الذي حوّل الأوراق في الغابات الخضراء،

الذي أراق دموعي لحبٍّ لم يتحقّـق،

ومزّق قلبي إلى ألوف من الأجزاء.

هأنذا أطحنُ عظم الوقتِ،

مثل كلبٍ في مرجٍ،

حيث المدرسةِ التي دُفنتُ فيها،

حيث القبر الذي ولدتُ فيه…

لا الثورُ يعرفُكَ ولا شجرةُ التين،

لا الخيلُ تعرفك ولا النملُ في بيتك.

الطفلُ لا يعرفك

والأصيلُ لا يعرفك،

لأنكَ قد مُتَّ إلى الأبد.

ها هي ذي الساعة: الموسيقى لا تسطيع

والكلمة لا تريد..

خطَّ العدم الداكن الذي رسمه النفس

يشير..

أمَاه، لِمَ لا تنادين الزوارقَ كي تعود،

الزوارقَ العتيقةَ التي تختصُّ نحو البحر؟

لقد أمطرَتْ طويلاً، وابتلَّ النهرُ كلُّه.

1

البناتُ السيّئاتُ يذهبنَ

الى جنّةِ البناتِ السيئّات،

حيثُ يمكنهنَّ فعلَ أيَّ شيءٍ يرغبن.

عميقاً في مركز صدرها

تنمو أزهارٌ بلا أسماء

بأوراقها الصغيرة الملتفّة،

تويجاتها تستدير

على بورسلان شذريّ،

مثل صباح الخامس من آيّار،

أحياناً أستيقظ

أحياناً أنام،

وأحياناً أعمل الاثنين معاً

في مرّةٍ واحدةٍ،

غالباً أُحدّقُ في تلكما الزهرتين الزرقاوين،

لأراهما تحدّقان بي

بكلّ الحبّ

ولهذا لن أظمأ أبداً.

حبيبتي، إنْ مِتُّ، وعِشتِ،

حبيبتي، إنْ مِتِّ، وعِشتُ،

لن نعطي الحزنَ مساحة أكبر:

لا مدى أكبر من الذي عشنا فيه.

حين تمرّين

يسقط دفتر

تتعثّر قدم

ينزلق منظار

تتقلّص حنجرة

يتعرّق كفّان

تضيع ملحَفة..

كلُّ وجهٍ في الشارع
هو شريحةٌ من الخبز
تطوفُ باحثةً
في مكانٍ ما من الضّوء
عن الجّوع الحقيقي
يتراءى عابراً
فيحاولون القبضَ عليه
هل نسوا التجاويف الشاحبة
الّتي حلموا بها
مختبئةً في كهوفهم ؟
يملأهم انتظارُ خطواتهم
تضللّها شواهد غائرةٌ
وهم يتلمّسون الطريق
بملء نومهم
واختفائهم
هل نسوا الأنفاق المتهالكة
تلك الّتي حلموا بها
بعيداً عن الضوء ؟
كي يسمعوا
خطوةّ بعد خطوة
قلبَ الخبز
يقتاتُ على سواد أنفاسِه
ثم ينبعثون
ليجدوا أنفسهم
وحيدين
قبل أن يرسل حقلُ القمح
شعاعَه إلى القمر

لأنني أعمي أجدُ سعادةً فيما يخبرني الآخرون

إنهم رأوه

فإن غِنَاي أنْ أحسَّ بهذه اليدِ على يدي

هذه اليد المخشوشنة

من قلَّةِ الأعشابِ التي تُؤكلُ

هذه اليد الفتية..

أنا لستُ امرأةً. أنا محايدةٌ لا ذكّر ولا أنثى.

أنا طفلٌ وَصِيفٌ، قرارٌ جريءٌ،

أنا شعاعُ شمسٍ ساطعةٍ يضحكُ…

أنا شبكةٌ لكل سمكة شرهة،

أنا شَرِبُ النَّخبِ تكريماً لكلّ النساء،

أنا خطوةٌ باتجاه الصدفة والدمار،

أنا قفزةٌ في الحرية والذات…

أنا الدم الذي يوشوش في أذن الرجل،

أنا حمّى الروح، شهوةُ اللحم وممانعتُه،

أنا الإشارة المعلّقة على بابِ فراديسٍ جديدة.

أنا هذا السائر بجانبي الذي لا أراه،

الذي أكاد أحياناً أزوره

وفي أحيانٍ أخرى أكاد أنساه.

1.

.خجل

عندما تنظر إليَّ

أصير رائعة

مثل العشب الذي مسّه قطر الندى

وحتماً ستجهل وجهي المنتصر

والقصب المتعالي عندما نزلت النهر.

أمس ولأوّل مرّة

عرفتُ ما معنى فنّ الدَقِة

عندما – ومن دون أن ينتبه أحد –

قبّلتني من شفتيّ.

لديَّ كلام

معك، أيها الطائر الذي تغرد

بعيدًا عن العين

وتفتح الزمان بصوتك

ما هو ألمك

كي تغرد من عزلتك الخفية

وتخطف من يدي

نشاط الحياة؟

أين تختفي أيها الطائر؟

أأنت تحت شبكة العشب النديَّ

أم داخل أغصان الشوق؟

أتطير من فوق عيني مستنقع خضراوين

أم تغسل جناحيك بجوار نبع الوعي؟

أينما كنت، قل لي

لم يعد هناك أثر لأقدام العدو على الطريق

فاظهر؛

لم يعد الرعد يدق بقدمه على سقف الغيوم

ولا يخرج ثعبان البرق من جحره

ولا تتدحرج سلسلة الطوفان

على جسد الصحراء

والنهار صامت وهادئ

فقل لي ممِّ تخاف؟

العمرُ يغطينا كالرذاذ،

الوقتُ قاحلٌ لا ينتهي،

ريشةُ ملحٍ تلامسُ وجهَكِ،

أكلت العثةُ ثوبي.

لا..

فـ«هو» الرحيم

و«هي» الرحيم

لا يهبان خبزًا، ولا صدرًا، ولا ماءً

لا يقدِّمان مأوى ليلة أو فراشَ زواجٍ

هي لا تهبُ

هي لا تقدرُ أن تهبَ

وإنها لصادقةٌ في هذا

هي الرحيم تهبُ ما لا تهب

ما لا تقدر أن تهبَ

أو ما لن تهبَ

هذه الْهِبَة اسْمُها المسافة

وأنت، يا من برَّح بك الحب

كنت هناك

وَمَرَرَتْ بها..

خفقةُ أجنحة داخنة

تقطعُ صمتَ العينين

الرِّيحُ تخاطفُ أكمامَ الْمَرَجان

ظمأى للقبلات

أحدِّقُ في الأسفلِ

إن حياتي مستنزفةً مني

في دوَّاماتِ حنين

والآن أقلِّبُ في المرآة

زوايا العالم

عن رفقاء..

هنا، كان ثمة: بحر منذ مليون عام

الإنسان لا يعلم ذلك، لكن الحَجَر يتذكّر

صخرة، يوجد في أحشائها سلطعون،

كلُه الآن من حجر، شكل عظيم

فقد رفض أن يكون غبارًا.

لأنك جعلتني ضعيفًا،

مجنونًا

طفوليّاً..

شكرًا على هذه السجون

التي تتركني حُرّاً

شكرًا على الألم الذي بدأ معي

ولم يتوقّف

شكرًا على كل هشاشتي البالغة المرونة

مثل قوسك

..

انشق قبر دماغي

الليلة

من هجوم نغمة ما

بثَّ الحياة في عروق أحد الأموات

ونهض من مكانه بين الظل والنور

صاح فيّ: أتحسبني ميتًا

لتودعني ثرى الأيام السالفة؟

لكن ظنك بلا جدوى:

فقد طرد جسدي الموت

وذاقت سيرتي سمِّ اللحظات المريرة.

أشعة الغروب الأخيرة

ترتمي على حقل الجَوْدار المحصود.

الأعشاب في الأتلام غير المحصودة

غارقة في وسن وردي.

ضباب نيسانيّ.. شؤبوب شمس

شاحب مثل عصا أعمى

تتلمس طريقها، شبرا شبرا.

يدان باردتان

قلب ساخن.

لقد تحرر الصمت

وقرب الوادي، ثمة صفصافة ضخمة

وفي شفق السماء

تمرّ سحابة بيضاء

يجري النسيم بصمت في شرايين الأوراق

وقد تربّص الخوف وراء كل صخرة

وأطل ضبٌ برأسه من وراء حجر ما

وقد أخفى حركة جسمه

خوفًا من الوادي المظلم

وبات يلقي نظرة باردة، جافة، مريرة وحزينة إلى الطريق

وعلى جسد الجبل يزحف طريق كالثعبان

وفي الطريق عابرٌ ما.

يعبرُ الحبُ جزره من حزنٍ إلى حزن،

يغرزُ جذوره المرويّة بالدمع،

ولا أحد، لا أحد يهرب من خطى القلب،

يجري صامتًا، وجارحًا.

مثل سمّنة فرحة

في الرياحِ السعيدةِ

عبر المروجِ الفتيةِ.

تعالي..

فإنَّ ذراعي تعرفُ أنك نورٌ.

سوف تلتقين بخاصّتك في فاطمة ومحسن

سيأخذك المتصوّفون

كي يُعيدوا إليكِ أبوالهول الفيروزي اللون

وستصبحين آخر ضمن ترحاله.

مزهريتي كانت أعمقَ من مزهرية آلهةِ الحبِّ

وفارغة مثلها

لكنني الآنَ – وقد وضعَ امرؤ مجهولٌ

وردةً فيها

وردةً أكبْرَ مِمَّا تتحمَّلُ –

لا أعرفُ كيف أعترفُ بالطفل

عميقًا في رحمي

قيل لي: ليستولدك رجلُ النور

لكني اضطجعتُ قبله مع الظلام

أنا، ابنةَ الإنسان، حملتُ توأمين

من أبوين مختلفين

أحدُهما شرِّيرٌ، الآخرُ خَيِّرٌ

وأنا لا أعرفُ الفرقَ بينهما.

الشمسُ تغربُ في البردِ بلا أصدقاءٍ

بلا عتابٍ بعد كل ما فعلته من أجلنا

إنها تنزل غير مؤمنة بشيء

عندما تكون قد غابت أسمع الجدول يجري وراءها

لقد جاء بمزماره فالطريق طويلة.

يقولُ الأصيلُ: «ظامئٌ أنا للظلِّ!»

قالَ القمرُ:

«ظامئٌ للنجومِ البريق!»

والنبعُ البلور الصافي يسألُ عن شفتين

والريح..

ثانية، تندفع العاصفة

من مكمن القدر الأسود.

الذهن يتراخى

مشدوهًا، مثل جسد صار داخله خارجه..

أريد العودة إلى الذي، ذات يوم،

كنا نسمّيه جميعًا: بيتنا.

أن أصعد درجات سُلّمه القديم

أفتح الأبواب والشبابيك.

الإيمان يكون حينما يرى المرء

وريقة فوق الماء أو قطرة الندى

ويعرف أنها موجودة لأنها ضرورية

حتي لو أغمضتّ العينين وحلمتُ

فسيبقى العالم كما كان

وستحمل مياهٌ النهر الورقة

الإيمان يكون أيضًا حينما يجرح المرءٌ

رجلّهُ بحجر ويعرف أنّ الأحجار

موجودة كي تجرح أرجلنا

انظروا كيف تبسط الشجرةُ ظلالاً وفيرة

وظلّنا نحن والزهور يسقط على الأرض

لا حياة لمن لا ظل له.

أغَنّي أغنيةَ قريتي

آنَ الناسُ في سُباتٍ عميقٍ

تحت نجومٍ رطبةٍ

تحتَ رياحٍ سافيةٍ

يجِدونَ سبيلَ العودة

في مكانٍ ما يتكلّم رجلٌ في نومه

جنبَ شَعرِ امرأةٍ متهدِّلٍ؛

في مكانٍ ما يفوحُ حليبُ أُمِّ

مُفْعِمًا الليلَ؛

في مكانِ ما تتفتّحُ من الأرض كالبراعم

نهودُ فتياتِ الخامسة عشرة.

يا لها من سهول شاسعة

ويا لها من جبالٍ شاهقة

ويا لها من رائحة الحشائش التي تفوح في روضةِ الوردِ!

في العدم المنمق

مثل كتاب سمين عن أغنية ضائعة

لشاعر مجهول،

نحن نفكر اليوم..

الموتُ

يد بيضاء

إليها تطير الفراشات الليليّةُ في الظلام

فكّرتُ أنك القمرُ يرتفع

ضوءُ مَنْ إذًا

أنت تعكس

وكأنه ينبعث من جذور الأشياء

شحوبُ الحصاد هذا الذي فيه

ليس لي ظلّ غيرُ نفسي.

مصائبنا جعلتنا نؤمن بالخرافة

نحن ندوسُ ظلالَ أجنحةِ الطيور، وظلالَ الأوراقِ

نحن ننصت إلى أصوات غير مسموعة

نحن نقفو أثر خطانا

نحن ندخل المعبد على أطراف أصابعنا في مهبطِ الليلِ

نحن نحرق البخورَ عند المذبح.

أيّها الطيَبُ

أكتبُ لك من البرزخِ

ذهبتُ مع الريحِ

لديارٍ لا يوجدُ فيها جغرافيا

ولغتي الجديدةُ لا تتضمّنُ ألفًا أو باءً

كُنْتُ أكتبُ لكَ رسالةٌ من دونِ سطورٍ

أيُّها الطيّبُ

الغصنُ لا يفكرُ بالفراقِ، فقط حينَ تأتي العاصفةُ

حين رنَ جرسُ الموتِ

افترقنا..

وهذِهِ أنا..

امرأةٌ وحيدةٌ

قرابةَ موسمٍ باردٍ

في بدءِ فهمِ وجودِ الأرضِ الملوّثِ

بيأسٍ بسيطٍ وسماءٍ حزينةٍ

وعجزِ هذِهِ الأيادي الإسمنتيّةِ

مرَّ الوقتُ..

أُدعى الماء

جئتُ من المزرابِ

بيتي حفرةٌ صغيرةٌ في المحطةِ

في الصَّباح،

أحذيةُ الجنودِ تسلبُ سُباتي

الجنودُ رؤوسهُمُ معلّقةٌ بقلاداتِ الحربِ

الأمّهاتُ أنهارٌ تصبُّ بأعماقي

يتوسّعُ حجمي

صورُ الطَّائرات الحربيةِ تنعكسُ على جسدي

السَّماءُ ترتِّبُ أَشلاءَها بداخلي

في باطني تُميلُ شجرةُ الصَّفصاف رأسَها

عندما تهبُّ الريَّحُ

يا حفرتي الصغيرة

وسعي أحضانَك أكثرَ

جئتُ إليكِ بقمرٍ نصفِ عارٍ

خَلْفَ اللّيلِ

يعودونَ وأحذيتهم، فوْق أعناقِهم

وقلاداتهم فَوْقَ أكفّهم

الجنودُ،

لا أحدَ منهم

يتذكّرُ اسمي.

ليس تمامًا كالسكران

يغادرُ أبي المنزلَ في منتصف الليلِ

اليراعاتُ تحيطُ به

مثل أسلاكِ محمَرةٍ حاميةٍ

تدورُ حوله وتتألّقُ.

كان أنا، من اخترع العنوان

يوما، حين انقطع النت

هكذا فزتُ. كنتُ على حق.

مرةً ثانية

لم تخيّبني قدرتي على الحكم

لقد اخترت كما قلت بنفسي العنوان.

حين انتهت الحربُ

الساعةُ لم تشرْ إلى الثامنة صباحًا أبدًا

البعضُ لم يستيقظوا من النوم

البعضُ هربوا بأكياسٍ مليئةٍ بالصخور إلى قاعِ الأنهار

البعضُ تحولوا إلى خرافٍ فوقَ قمم الجبال

رحلوا مع رعاع الشباب من المدينة

بهواتفِهم الخلوية

عبروا الأسلاك الشائكةَ

البعضُ ضاعوا في منحدراتِ الشتاء

أصبحوا مسافرينَ بلا هويةٍ

ضاعوا تحتَ الثلوج

دُفنوا في عمقِ الوديان

البعض أصبحوا صغيرين جدًا

لم يكونوا يعرفونَ غيرَ الرضاعةٍ

التجأوا إلى أحضانِ الدمى

البعضُ أصابَهم الخرسُ

رغم أنَّ صوتَ عويلهم أحيانًا كان يُسمعُ من تحتِ الأنقاضِ

كان يَسمعُهم الجنودُ المفقودو الهوية

البعض فروا من دورِ المجانين

وقعوا في الحبِّ

قطفوا الوردَ من مروجٍ عطشى

ولآخرَ مرةٍ يدّا بيدٍ عبروا من ميادين الألغام

نحن أيضًا رحلنا

في حافلاتِ نقل اللحوم

كنا نريدُ الذهابَ للمستقَبلِ

ألقينا التحيةَ بأعمدةِ الحديدِ والمسامير والجثثِ

كان من المقرر أنْ نَجدَ

سماءً دونَ دخان

وأرضا دونَ جثثٍ

يقولون حين وجدونا

كانت أصابعُنا مشتبكةً ببعض

دمُّنا كان متجمدًا

بجوازاتِ سفرٍ مزورةٍ

وحقائب صغيرةٍ للنقودِ مغلقةٍ

شفاهُنا الزرقاءُ

كانت إشارة إلى لغةٍ، لم يفهمِها أحدٌ أبدًا.

لا نعكّر الماء:

فهناك على البعد كأن حمامةً تشربَ الماءَ

أو في غابةٍ بعيدةٍ، حسونٌ يغسل جناحيه

أو في قرية، تُملأ جرة

لا نعكّر الماء:

ربما يسيل هذا الماء الرقراق نحو ساق شجرة حَوْر ما

ليغسل حزن قلب

ربما يد درويش تغمس كِسرة خبز يابسة في الماء

وفدت امرأة جميلة إلى ضفة النهر،

لا نعكّر الماء:

فالوجه الجميل صار ضعفين.

عندما تفكّر كم كبيرة أقدامهم في أحذية

المطّاط الأسود، حيث الأرضية دائمًا

زلقة تحتها، بأي ذكاء يتدبّرون أن ينسلّوا بين الشباك

المبسوطة، والخيوط، والصنانير في أقفاص عنكبوتية

ذات مداخل ضيّقة.

لم يكن السبب أنها لم تعرفه

في ضوء النهار الكابي،

وهو متنكّر بأسمالِ الشحّاذِ.

لا..

إله الأغنية والضحكة

أغلق، منذ زمن طويل،

أبواب الأبدية، خلفه.

ومنذ ذلك الزمن

لا يصلنا إلا صدى ذكرى محتضرة.

أحبُّ الحياة، أخافُ تكرارها

أحبُّ الدينَ، أخافُ الكهنةَ

أحبُّ القانونَ، أخافُ الحُراسَ

أحبُّ الحبُّ، أخافُ النساءَ!

الحبّ يعني أن تنظر لنفسك

مثلما تنظر إلى أشياء غريبة عنك

لأنك واحد من أشياء عديدة.

رأيتُ منامًا.. أنَّ أحدًا سيأتي

رأيتُ منامَ نجمةٍ قرمزيّةٍ

وجفنُ عيني يرفُّ

وأحذيتي تصطفُّ

وأصابُ بالعمى

لوْ أنَّني أكذبُ

رأيتُ منامَ النجمةِ القرمزيّةِ

حينَ كنتُ مستيقظةً

أحدُهُمْ يأتي

أحدُهُمْ يأتي

أحدٌ آخرُ

أحدً أفضلَ

أحدٌ لا يشبهُ أحدًا لا يشبهُ أبي

ليسَ كأنسي

ليسَ كيحيى

ليسّ كأمّي

هوَ يشبهُ أحدًا يجبُ أنْ يكونَ

وطولُهُ أطولُ مِنْ أشجارِ بيتِ (المعمارِ)

وضياءُ وجهِهِ أشدُّ مِنْ ضياءِ وجهِ إمامِ الزمانِ

ولا يخافُ حتّى الأخَ (سيَدْ جوادْ) الذي التحقَ

بالجنديّةِ

ولا يخافُ (سيَدْ جوادْ) نفسَهُ..

حجرٌ على حجرٍ تبحث الأرض عن السماء

خطوةٌ فخطوةٌ تصعد نباتاتي صوب الشمس

جمر الحياة ما زال ينبض في صدري

والسكين الحجري خامل في الحَجَر.

نَحنُ في عام 2050 أنتَ لم تولدْ بعد

والدتُكَ شاعرةٌ مضطربةٌ

تَرقدُ في مصحِّ عقليِّ قربَ المدينةِ

كلُ أسبوع، والدك

–

لُذْ بالصمتِ، احتجب واخفِ

مشاعركَ وأحلامكَ

دعها تستيقظ وتمكث

في أعماق روحك،

خرساء كنجوم الليل –

عند منتصفِ الليلِ في الباصِ الأخيرِ

يعطيني الجابي بطاقةً.

لا الأخبار السيّئة وما من عشاءٍ فاخر

ينتظرني في البيت.

في مكان بعيد

صحت إوزة من نومها فجأة

وغسلت غبارًا نيلي اللون عن الجناح والريش الأبيض

وكانت ضفتا النهر

تضجّان بهمهمة الموج في فراش أبيض

امتزج الظل والنور معًا

وتدحرجا وسط البيدر المدخن

ويضيء الحباحب

في النار البيضاء (1)

ومتزامنًا مع رقص حقل القصب الرقيق

يفتح المستنقع عينه البيضاء

ثمة خطٌ من النور على الظلمة:

كأنما لمع الذهب الأبيض على الأبنوس

تهدمت جدران الظلال

وشيدت يد النظر في الأفق البعيد

قصرًا منيفًا بالمرمر الأبيض

—

لا أحدَ يفكّرُ بالأزهارِ

لا أحدَ يفكّرُ بالأسماكِ

لا أحدَ يريدُ أنْ يصدّقَ أنَّ الحديقةَ تحتضرُ

وقلبُها -تحت أشعّةِ الشمسِ- متورّمٌ

وذهنُها -بهدوءٍ-..

نسيتْ نَفسها وهي تنظر إلي نورس يطير

عبر العاصفة البحرية التي تغمرها الشمسُ

وانتشرت على وجهها ابتسامة، رقيقة، خفيفة..

مساء مبكر..

مقبرة..

والريح حادة مثل نثير العظام على خشبة جزار

الصدأ يهز أنموذجه من الشكل المعذب

وفوق هذا كله،

فوق دموع العار

تكاد النجمة تعترف

لمَ لا نفهم البساطة إلا حين تنكسر قلوبنا؟

ونمسي، بغتة، وحيدين، ضائعين..

الأمل يكون حينما يؤمن المرء

بأن الأرض ليست حلمًا لكنها جسد حي

وأن البصر واللمس والسمع لا يكذب

وأن الأشياء التي عرفتها هنا

كحديقة حينما تقف عند البوابة

لا يمكنك الدخول إليها..

لا،

لا تذهبي الآن،

لا تخافي من الاستثارة

إنه الدب يفتح قفير العسل في البستان

وسرعان ما يهدأ.

(1)

ربّما قد هرمنا

إلى الحدِّ الذي أنتِ تجلسين على الكرسي وتنامين

وأنا أُقَسِم ذكرياتِنا.

نافذةٌ واحدةٌ

نافذةٌ واحدةٌ للرؤيا

نافذةٌ واحدةٌ للاستماعِ

نافذةٌ واحدةٌ أشبهٌ بفوّهةِ بئرٍ

في نهايِتها تصلُ إلى قلبِ الأرضِ

وتفتحُ أمامَ زرقةٍ واسعةٍ ومكرّرةٍ بلونٍ أزرقَ

نافذةٌ واحدةٌ تملأُ تلكَ اليديْنِ الصغيرتيْنِ

الوحيدتيْنِ..

نم يا بني نم

في السماء خروف يرعى؛

خروف من بخار

يخوض مثلك كفاح الحياة.

أيها الشعراء الآتون
أيها الخطباء و المغنون الآتون
ليس هذا هو اليوم الذي يبررني
أو الذي يجيب عما أريد.
ولكنكم، أنتم
النوع الجديد، الوطني ، الرياضي ، القاريّ
الأعظم مما عرف قبلاً
انهضوا
فعليكم أنتم أن تبرروني
إني لم أكتب سوى كلمة مختارة
أو كلمتين مختارتين للمستقبل.

سواكَ يا حبيبي،

أَحَبْبتُ رجالاً آخرينَ

بكيتُ على أكتافِ العديدينَ

وقُبلاتي وابتساماتي،

حشرتُها بَينَ شفاهِ الكثيرينَ

رجالٌ كُثرٌ،

جميعُهُمُ يحملونَ ذاتَ الاسمِ

ذاتَ الوجهِ

لكنّ خناجرَهم مختلفةٌ

وأماكنَ طعناتِهم في قلبي متنوّعةٌ

(1)

ليس بإمكاني أنْ أتلاعبَ بأعمالِ السّاسةِ

ولا أستطيعُ أنْ أكونَ منديلاً

لأمسحَ دموعَ هذهِ المدينةِ الحزينةِ

حُسْني فقط

يصلحُ أن يكونَ ندّ قصائدك

(2)

عندما أريدُ نسيانكَ،

الذكرياتُ

تصطفُّ أمامي

الحنينُ يأتي

على هيأةِ امرأةٍ صَبورةٍ

تُلقي بيدها حَوْلَ عنقي

كي نذرِفَ قصيدةً جديدةً

(3)

قصصّتُ شَعري:

تخلّ،

تخلّ،

عن أمنياتِكَ الطويلةِ

(4)

مستاءةٌ مِنْكَ،

الطيورُ التي لا تملكُ عشّاً،

والأشجارُ التي بلا أوراقٍ،

والنوافذُ غير الآمِنةِ،

جنونك

فقط،

يعشقه شَعري

أيُّتها الريحُ البرّيّةُ.

لم تكن هنا، منذ عام تقريبًا

وكنتُ خائفًا من الدخول.

وحين دخلت، أخذ الفراغ ثأره

آمرا أن تكفر عن حضورك بحضورك.

الأشياءُ تشيخُ، تُبلى، تغدو بلا فائدة

التبغ المهرّب، الغرف الموصدة،

الرايات، الموتى، المناشير، التماثيل،

الستارة البيضاء تصبح صفراء،

المرأة المخدوشة، والوجه الذي فيها

عَثَّةٌ ابتنت عشها في الثوب الجميل الذي ارتديتهِ تلك الليلة

المقهى في ركن الشارع، أغلق

الشرفة انهارت بين نبات القرَاص

التمثال في الحديقة افتقد قضيته

إذًا..

يا سنواتٌ سبعٌ

يا لحظةَ العزيمةِ المباغتةِ

مِنْ بعدِكَ كلُّ شيءٍ مضى

مضى في زحمةِ الجنونِ والجهلِ

مِنْ بعدِكَ..

أما زلتِ على قيد الحياة يا عجوزتي؟

وأنا ما زلت حيًا.. سلام إليكِ، سلام!

ليتدفق فوق بيتكِ الريفي

ذلك النور المسائي المحال وصفه

يكتبون إلىّ، أنك تُخفين قلقك،

وأنكِ شديدة الحزن عليّ،

وأنكِ غالبًا ما تسيرين في الطريق

في معطفك البالي ذي الزي القديم.

حطبي المشتعل يضيء في الضباب،

الشرر المتصاعد يتلاشى..

لم نَلْتقَ أحدًا في الليل،

وغمغنا بالوداع عند الجسر.

في الطابق الثالث، يعيشُ الطلبةُ الفقراءُ الثلاثةُ.

في الطابق الثاني، تعيشُ الخيَّاطات الخمسُ مع كلبهنّ

في الطابق الأول، يعيش المالكُ مع ابنته المتبنّاة

في السرداب، السلالُ، والجرارُ، والجرذانُ

الطوابقُ الثلاثةُ تستعمل السلَّم نفسه

الفئرانُ تتسلق الجدارَ

وفي الليل، حين يمرُّ القطارُ، ترتقي الجرذانُ

إلى السقف، عبر المدخنةِ،

وتنظر إلى السماء، الغيومِ، درابزوناتِ الحديقةِ،

أضواءِ المطاعمِ،

بينما تُغلق أكبر الخيّاطاتِ سنًا، النوافذَ

وفُمها مليء بالدبابيس.

لمحتها لمحًا من القطار

الذي يرى الظل حقيقة.

لكنها كانت جميلة حقًا

وحاسرة الرأس،

حاسرة كما لو أن ملاكًا

ترك رأسه هناك

ومضى بالقبعة.

الحب، الحب – الأعراف تعلن-:

هو اتحاد الروح بروح الحبيبة،

ارتباطهما، امتزاجهما،

و.. صراعهما المحتوم..

مطوفًا

أفكر في الكون

رأيت القليل الذي هو خير

يتقدم بخطى ثابتة

نحو الخلود.

يمخر المحكومون بالأشغال الشاقة عبابَ البحرِ الأحمر

مُجدّفين في سفينتهم القديمة بمشقة

ويصرخون في طلبِ وطنهم بيرو

وقد غطّى زئيرهم على صهيلِ السلاسل.

أراكِ الرافد الذي يتسع

وينتشر

جليلًا

وهو يصب في البحر العظيم.