أوَدُّ النساءَ اللائي يهرمْنَ ،

إنهنّ مع غضونِهِنّ المتعجِّلةِ

والشَّعرِ المنسدلِ على كتِفَي فستانٍ أسود

يُحَدِّقْنَ ، ضائعات ٍفي حزنِ الستائر ِالسميكةِ

أولئك النسوةُ يجلسْنَ في زوايا الغرُفاتِ، يسترقْنَ النظرَ إلى الخارجِ،

ليس بمقدوري ،  في موضعي من الحوشِ ، أن أرى

لكني أتخيّلُ نساءً أُخرَيات ٍهناكَ

جالساتٍ على كراسيّ خشبٍ بلا ظَهرٍ

يُقَلِّبْنَ مجلاّتٍ رخيصةً ،

النساءُ اللواتي يهرَمْنَ

لديهِنّ إحساسٌ بأني أراقبُهُنَّ

وأني أحبُّ حركاتِهِنّ المتريِّثةَ

والفِعْلَ الخفِيَّ للزمن على نهودِهِنَّ ،

لهذا ، ينتظرْنَ ضوءَ النهارِ، ليَعْبرْنَ إلى هذه الغرُفاتِ المعتمةِ ،

إنهن يتجنّبْنَ الذهابَ إلى الشارعِ،

وأحياناً ، يُغَمغِمْنَ تلك المراثي التي لا تُغَنِّيها سوى شِفاهِهِنّ.

منقار الطيرِ الأسودِ، خارجَ القفصِ

ليس أشدّ صُفرةً

منه، داخل القفصِ

الطيرُ المسكينُ ينكمشُ في زاويةٍ

ويبدو خجِلاً،

مع أن الخطأ هو ممّن وضعَه هناك

عارفاً أن الطير الأسودَ لم يهْوِ من السماء

ثمَتَ طيورٌ مثل ذاك

طيورٌ بشرٌ

في قفصِ، بالرغمِ من منقارِهم الأصفر

إنهم لا يُغَرِّدون

لا يطيرون.

كان يتفكّرُ في الحُبّ ،
لكنْ هل الحبُّ للتفَكُّرِ ؟ هل تتصالحُ العاطفةُ والعقلُ ؟
نعم : لقد خلَقَ مسافةً ، بينه ، هو ، الكائنِ الحقيقيّ ، ذي الجسدِ الذي يُمْلي قوانينَه
وبين تلك الكينونةِ المجرّدة حيثُ تتشكّلُ الأفكارُ
وحيثُ بمقدورهِ أن يرسُمَ صورةً ذهنيّةً للتصنيفاتِ غيرِالشخصيّةِ التي دخَلَها :
الحبّ نفسِهِ.

في الشاتْلَيه ، كنت أنتظرُ النادلَ يخدمُني
وأنا أُنصِتُ إلى ماءِ السَينِ وهو يسيل في رأسي
( أعني أنني أُحِسُّ بالماءِ يلطمُ أقواسَ جسرِ الشاتْلَيه ،
بينما المراكبُ  الملأى تمرُّ متوهجةَ الأنوارِ في مساءِ الشتاءِ الهاديءِ)
كنتُ أجلِسُ مواجِهاً فتاةً ترتدي السوادَ
ممّا  أثارَ صورةَ الـمَنِيّةِ لديّ
وهكذا  ، قمتُ ، وغادرتُ المقهى ، بدون أن أنتظرَ النادلَ
الذي كان سيسألُني عمّا أريدُ .

إنهن يطِرْنَ إلى الشواطئ،

يلعبنَ

وكأنّ الماءَ ماؤهنّ،

وهنّ يرتحنَ في الغاباتِ

كأنّ لهن الوقتَ كلَّه!

أسألُكِ ما الحُبُّ؟

وأنتِ تقولين لي الحُبُّ هو أن تسألَ عنه،

وهو الشكُّ الذي يَدخلُ في مِثلِ هذا السؤالِ

الذي أجبتَ عنه،

وهو الوُثوقُ الذي أعَدْتَ به شكّي.

أتساءلُ ما سِرُّ الحياةِ

إنْ كان للحياةِ أيُّ سِرِّ.

في الأقلّ، حين يتساءلُ المرءُ،

فإن هذا لأننا نعرفُ أن ليس كلُ شيءٍ تُمْكِنُ معرفتُهُ.

لأنني أعرفُ أني أحبُّكِ

وكم هي صعبةٌ شؤونُ الحُبِّ،

هيَأتُ اللعبةَ بصمتٍ،

وضعتُ القِطَعَ على اللوحةِ،

رتَبْتُ المَواقعَ الضروريةَ، كي يُمكنَ لكل شيءٍ أن يبدأ:

الكراسي يواجِهُ أحدُها الآخرَ،

مع أني أعرفُ أنّ أيدينا لن تتلامسَ،

وإلى جانبِ المشكلاتِ الممكنةِ، التردُّداتِ

والإقدام والإحجام..

في مخزن الحبوبِ

لا تتحدّثُ النسوةُ اللائى يعْجِنَّ الخبز

عمّا سيَحدُثُ قادمَ الأيّامِ.

العجينُ يتخمّرُ تحت أقمشة قُطْنٍ وأسمالٍ،

بينما يشتعلُ الحطبُ مُتّقِداً في الفرنِ.