كان لي حلمي كالآخرين

ولم يفضِ إلى شيء،

وهكذا أبقى الآن بلا مبالاة

بقدمين مغروستين على الأرض

وأنظر إلى السماء

متحسساً ملابسي التي أرتديها،

وزنَ جسمي في حذائي،

أطراف قبعتي،

الهواء الذي يمر دخولاً وخروجاً في أنفي

وأقرر أن أتوقف تماماً عن الحلم.

مَاذا لديَّ لأَقولَ لكِ
حينَ سنَلتقِي؟
معَ ذلكَ-
أَكذبُ أَنِّي أُفكِّرُ بكِ الآنَ.

وَصْمةُ الحبِّ
علَى العالمِ.
صفراءُ، صفراءُ، صفراءُ،
إِنَّها تأْكلُ الأَوراقَ،
والمادَّةَ الدَّبقةَ بالزَّعفرانِ،
وفروعَ القُرونِ العجافِ الَّتي تميلُ
ثقيلةً
تجاهَ سماءٍ أَرجوانيَّةٍ ملْسَاء.

لو أنني

حينما تنام زوجتي،

والطفلُ وكاثلين

ينامان،

والشمس تصير قرصا أبيض

في الضباب الحريري

 فوق الأشجار الساطعة

لو أنني أكون في غرفتي الشمالية

أرقص عاريا، جامحا،

قبالة مرآتي

ملوِّحا بقميصي من حول رأسي

ومغنيا لنفسي في صوت خفيض:

“أنا وحيد، وحيد،

ولدت للوحدة

وليس خيرا لي من الوحدة”.