الطيورُ كلُّها

طارتْ، ومضتْ

وغيمةٌ وحيدةٌ،

تطفو، متريِّثةً.

اثنانِ لا يسأمانِ النظرَ إلى بعضِهما:

الجبل

وأنا.

ريحٌ آتيةٌ بهبابِ الصفصافِ

تُنعِشُ هواءَ الحانةِ،

وساقيةٌ من ” وو”  تسقيني

وتسألُني أن أُشاركَ أصدقائي من هذه المدينةِ

الذين جاؤوا يودِّعونني.

في أرضِ ” وو” اخضَرَّ ورقُ التوتِ .

وللمرة الثالثةِ رقدتْ ديدانُ القَزِّ .

في شرقيّ ”

ترتفعُ المياهُ

مع هديرِ الرياحِ الأربعِ

كيفَ لي أن ألقاها الآنَ،

مُخاطِراً، عبرَ السيلِ؟

العشبُ ينمو أخضرَ، في الوادي

حيثُ ديدانُ القَزِّ تنسجُ بصمتٍ .

تسألُني: لماذا تسكنُ الجبلَ الأخضرَ ؟
أصمتُ، ولا أُجيب
فأنا طليقُ القلب.

عندما تطفو أزهارُ الخوخِ على الماءِ
ماضيةً إلى المجهولِ
فإن لي، آنَها، عالَماً
لا يعرفُهُ الناسُ.

قمرٌ ساطعٌ يَطْلُعُ  على جبل ” تيانْ شانْ ”

المكلَّلِ بمحيطٍ من الغيمِ .

الريحُ تهبُّ ، عبرَ آلافِ الأميالِ

تهبُّ عبرَ ممرِّ ”