هلِ الَموتُ،

هو الَّذي يَنبُضُ تَحتَ قميصِي؟

لن تَكُفَّ النارُ عنِ الاشتعالِ فوقَ حاجِبَيّ،

يدا أمّي تَبكيِانِ،

تَرتعِشانِ على قَميصي،

تُرَبْتَانِ على نارِِِ فرعٍ عظمٍّي مَشلول.

ليسَ مِن عَادَةِ الرَّبيعِ ألا يُعِيدَ الظهورَ،

في غُثاءِ الليالي المُظلِمَة،

النجومُ البَغَايَا تَزْعَقُ في وَجهِهِ

لكِنَّ أميرَ الثلوجِ،

لم يَزَل مُطِلاً،

بأصابِعِهِ العَليلةِ،

وَحِينَ تنفَّسَ الربيعُ،

حينها فَحَسْب،

تَوَارَى من الوجودِ حَبْلُ الجليدِ القارس،

أمَّا الربيعُ،

فقد جَلسَ ليرتاحَ..

تفوحُ المِدخَنَةُ، بِفَقرٍ فَجًّ،

بهذهِ الحيطانِ المتداعيةِ،

والسطحِ الذي مزقتْهُ الرّيحُ،

كانَ وَكْرِي المعلَّقُ بهذا العالَمِ،

معقودًا بالتعاسةٍ إلى حدِّ عُنُقي،

شقائي يدفَعُني إلى طَريقِي،

عَبرَ الحقولِ الّتي خَبَزَتْها الشّمسُ،

وعَبرَ أعماقِ الوديانِ الباردةِ،

يدفعُني إلى تدبيرِ أمْرِي،

إلى رَمْي النجومِ،

إلى خارجِ دَمِي وَعَرَقِي،

إلى نَزْعِ ما يُشقيني

–

ستَبقى دَومًا مُخلصةً لغضونِها الَمجٌبولةٍ..

منْ فُؤادٍ الطمي،

تَدقُّ الذّئابُ الَمنبوذةُ الخَرساءُ..

بابَها كلَّ ليلةٍ،

تتركُهُم يدخُلون،

وتُهَدهِدُهُم..