النَّوَافِذُ تُهَشِّمُ جَحِيمَ المَدِينَةِ الهَائِل

إِلَى جُحَيمَاتٍ صَغِيرَة – مُرَقَّعَةٍ بِالمَصَابِيح.

وَالعَرَبَاتُ – الشَّيَاطِينُ الصَّغِيرَةُ – تُفَجِّرُ صَرخَاتِهَا

فِي أُذنِك، وَهيَ تَشِبُّ عَلَى أَردَافِهَا.

بعثرت نمط أيام الأسبوع دفعة واحدة

بألوان متناثرة من كأس،

عرضت لك على طبق من الجيلاتين

عظام وجنتي المحيط المائلتين،

وبسمكة من الصفيح

قرأت لك تمتمات من شفاه جديدة.

الحجرة فصل من جحيم “كروشونيك”.

والهواء

تأكله دخان السجاير.

ليلى الحبيبة!

بدلًا من رسالة

أتذكرين –

وأنا أربت، محترقًا، على ذراعيك

بحب مجنون،

للمرة الأولى،

عند النافذة؟

تجلسين الآن هناك

والقلب في الدروع،

وربما،

ذات يوم،

سوف أطرد إلى الخارج،

إلى القاعة الغائمة:

فلنرتد ثيابنا: كن أكثر هدوءًا

أيها القلب المجنون، لا تدق عاليًا هكذا!

أَنصِتِ الآن

فَإِذَا مَا كَانَت النُّجُومُ مُضِيئَة

أَيَعنِي ذَلِكَ أَنَّ شَخصًا مَا يَهفُو إِلَيهَا،

شَخصًا مَا يُرِيدُهَا أَن تُضِيءَ أَكثَرَ قَلِيلاً،

شَخصًا مَا يُسَمِّيهَا نُقطَةً صَغِيرَةً

مِنَ الرضَابِ، أَو جَوهَرَة.

سابقاً كنت أعتقد أن الكتب

كانت تُنجَز هكذا:

حضر شاعرٌ

وفتح شفتيه برفق،

فتدفّقت الحماقة التي استلهمها على شكل أغنية –

يمخر المحكومون بالأشغال الشاقة عبابَ البحرِ الأحمر

مُجدّفين في سفينتهم القديمة بمشقة

ويصرخون في طلبِ وطنهم بيرو

وقد غطّى زئيرهم على صهيلِ السلاسل.