خمس مرات رأيتُ الظل
ربما كان ظلَّ فاطمة
حييته لما رآني
لكنه في السادسة
أوقفني
في شارعٍ صغيرٍ في المدينة
وشرع يؤنبني في قسوة
ثم سألني:
ـ “لماذا تخليتَ عني؟
لماذا لم تعشقني؟
هل أنا بغيض إلى هذا الحد؟”
قلت للظل:
“وكيف لرجل أن يعشق ظله؟
من الأدب أن يترك الإنسانُ ظله
خلفه خطوة أو خطوتين
حتى مجيء المساء”

فابتسم هزوًا
وغطى الظل وجهه بشاله الأسود وسألني:
” وبعد الغروب؟
عندما يصبح للهائم ظلان اثنان
واحدٌ من المصباحِ الذي يتركه خلفه
وآخر من المصباحِ الذي يقتربُ منه؟”

أجبتُ:
“عندها يغيران مكانيهما”

فابتسم الظلُّ واتكأ بيده على الجدار

قال: ” إذن أنا لستُ ظلك “

قلتُ : “لا أدري لمن أنت”

وهممتُ بالذهاب
ولكنه عندما أخذ يده
رأيت علامةً سوداءَ على الجدار الأبيض في نورِ القمرِ
ثم قال مرة أخري:
” إذن أنا لستُ ظلكَ “

قلتُ :”الآن عرفتُ من أنت ،
عليك أنت أن تأخذني “

فابتسم هزواً وقال:
” آخذك في مكانك أم في مكاني؟”

لأنني أعمي أجدُ سعادةً فيما يخبرني الآخرون

إنهم رأوه

فإن غِنَاي أنْ أحسَّ بهذه اليدِ على يدي

هذه اليد المخشوشنة

من قلَّةِ الأعشابِ التي تُؤكلُ

هذه اليد الفتية..

لا..

فـ«هو» الرحيم

و«هي» الرحيم

لا يهبان خبزًا، ولا صدرًا، ولا ماءً

لا يقدِّمان مأوى ليلة أو فراشَ زواجٍ

هي لا تهبُ

هي لا تقدرُ أن تهبَ

وإنها لصادقةٌ في هذا

هي الرحيم تهبُ ما لا تهب

ما لا تقدر أن تهبَ

أو ما لن تهبَ

هذه الْهِبَة اسْمُها المسافة

وأنت، يا من برَّح بك الحب

كنت هناك

وَمَرَرَتْ بها..

مزهريتي كانت أعمقَ من مزهرية آلهةِ الحبِّ

وفارغة مثلها

لكنني الآنَ – وقد وضعَ امرؤ مجهولٌ

وردةً فيها

وردةً أكبْرَ مِمَّا تتحمَّلُ –

لا أعرفُ كيف أعترفُ بالطفل

عميقًا في رحمي

قيل لي: ليستولدك رجلُ النور

لكني اضطجعتُ قبله مع الظلام

أنا، ابنةَ الإنسان، حملتُ توأمين

من أبوين مختلفين

أحدُهما شرِّيرٌ، الآخرُ خَيِّرٌ

وأنا لا أعرفُ الفرقَ بينهما.