كانت في كلّ صباح تأتي لتسحب الماء

كخفّاشة عجوز تترنّح عبر الحقل:

سُعال المضخّة الديكي، قرقعةُ السَّطْل العالية

وتلاشيها البطيء إذ يمتلئ،

كان يُعلن عنها.

تحرّكَ لساني، مصراعاً مؤرجَحاً، يرتاح.

قلتُ لها، “ماذا سيحدثُ لنا؟”

وكما قد يهتزُّ ماءٌ منسيٌّ في بئر

على وقع انفجارٍ في الصباح

أو يتسلّق صِدْعٌ بُرجاً

بدأت بالكلام.

بمحاذاة “غلينشين”  و”فورغلين”

وغابات “هيلهيد” الباردة

ريح رطبة  في الأطراف  وسحابة  قاتمة على الجبل،

ورايات مثل الصقيع الأسود

حزنًا على الثلاثة عشر الذين ماتوا.