لوسألني أحدهم

ما القصيدة،

لتردّدت بضع ثوانٍ.

ومع ذلك أعرفها جيداً!

كنتُ أعيد قراءة الشعراء الموتى

ومن وقت لآخر

تضيء قصائدُهم طريقي

مثل شعلة في الظلام.

اليوم ثمة في أعماقك نبع

لم يمض على جفافه أمد طويل

لكن ما أسرع امتلاءه بالدمع!

طائراً فرَّ من غصن ثلجي
هزَّهُ خفيفاً
وأومأ برفضه الإحساس الأعمى.

ثلجٌ قليلٌ،

سقط من الغصن.

ليست المسألة

أنني لا أريد أن أحيا

لكن الحياة كاذبة

إلى حد أنني

حتى لو كنت محقاً

فعليَّ أن ألتمس الحقيقة في الموت

وهذا ما أفعله الآن.

ما قلتُهُ، فعشته
كان للموتى…
الفرحُ وحده،

هو الموجود حقاً
في أوانه،
لأنَّهُ وحده،

الفوري.
الأكثرُ حُضوراً،

الأكثر زوالاً.

منذ سنين وسنين، أبعدته عنك
أغلقتَ المكان، وحاولت أن تنسى
عرفتَ أنه ليس في الموسيقى، فغنَّيت
عرفتَ أنه ليس في الصمت، فهدأت
عرفتَ أنه ليس في العزلة، فانفردت
لكن هل حدث اليوم ما يفزعك؟
مثل من رأى، بغتة، في الليل
خيط نورٍ أسفل باب الحجرة المجاورة
الحجرة التي لم يسكنها أحدٌ منذ سنين.

يغادر الشعراءُ
ويُخلِّفون، دوماً، فيما يُخلِّفون
شيئاً أرهقه الزمن والخطيئة والمنفى
أصدَقُهم
وأقلُّهم شهرةً
وأهدأهم
وأكثرُهم حباً
لا يقحم عليك شيئاً: حتى بصورته
بهزئه، أو بعزائه
بل حتى بحبه
هو حاضر، غائب
وبيكاسو وهو يصنع رجل ثلج
فهم جيداً
إن خلودَ الفن هو في الزمن، والخطيئة، والمنفى
التي على الشمس أن تفتديها
بالدمع
والنبع
والنهر
والبحر
والعدم.

افتح الباب.

ربما هناك

شجرة أو غابة

أو حديقة في الخارج،

ربما مدينة ساحرة.

ها هي ذي الساعة: الموسيقى لا تسطيع

والكلمة لا تريد..

خطَّ العدم الداكن الذي رسمه النفس

يشير..

ضباب نيسانيّ.. شؤبوب شمس

شاحب مثل عصا أعمى

تتلمس طريقها، شبرا شبرا.

يدان باردتان

قلب ساخن.

ثانية، تندفع العاصفة

من مكمن القدر الأسود.

الذهن يتراخى

مشدوهًا، مثل جسد صار داخله خارجه..

في العدم المنمق

مثل كتاب سمين عن أغنية ضائعة

لشاعر مجهول،

نحن نفكر اليوم..

إله الأغنية والضحكة

أغلق، منذ زمن طويل،

أبواب الأبدية، خلفه.

ومنذ ذلك الزمن

لا يصلنا إلا صدى ذكرى محتضرة.

مساء مبكر..

مقبرة..

والريح حادة مثل نثير العظام على خشبة جزار

الصدأ يهز أنموذجه من الشكل المعذب

وفوق هذا كله،

فوق دموع العار

تكاد النجمة تعترف

لمَ لا نفهم البساطة إلا حين تنكسر قلوبنا؟

ونمسي، بغتة، وحيدين، ضائعين..

لا،

لا تذهبي الآن،

لا تخافي من الاستثارة

إنه الدب يفتح قفير العسل في البستان

وسرعان ما يهدأ.

لم تكن هنا، منذ عام تقريبًا

وكنتُ خائفًا من الدخول.

وحين دخلت، أخذ الفراغ ثأره

آمرا أن تكفر عن حضورك بحضورك.

لمحتها لمحًا من القطار

الذي يرى الظل حقيقة.

لكنها كانت جميلة حقًا

وحاسرة الرأس،

حاسرة كما لو أن ملاكًا

ترك رأسه هناك

ومضى بالقبعة.

مددنا يدا إلى العشب ـ

فكان قمح.

مددنا يدا إلى النار ـ

فكان صاروخ.

السماء، فوق تلك البقعةِ،

تشفي الندوب

وجعجعة الأوزّ

تبعث الحياةَ في المرج المجروح

ولكن تحت الأرض

يهمس فأرٌ لفأرٍ آخر

على وشك الوضع:

ليس هنا، ابتعد قليلًا

تدخل شجرةٌ، تنحني وتقول:

أنا شجرة.

تسقط دمعة سوداء من السماء وتقول:

أنا طائر.