بَحْرُ المساءَ يَموج

ليُعيدَ ترتيبَ الشاطئ.

يبتلعُ ألْفَ حَجَرٍ،

ويَعودُ يبتلعُ المزيد.

المصوِّرُ الشابّ

يُسْرعُ إلى تَلَّةٍ،

ويُشيرُ قائلاً: «ابْقَ هناك»،

ويستدير نصفَ دائرة.

مَنْ ذلك الطِّفلُ الذي أراهُ يأتي، ويذهبُ

على جانبَ مجرى الماءَ المتدفِّق؟

لماذا يبدو غَيْرَ سامع ندائي؟

مَن أين هو؟، وما اسْمُهُ؟

لماذا أراهُ في الشروق والغروب،

بثيابه القديمة، يسير في الطريق نفسه؟

ولماذا حين يمشي، لا أرى ظِلّهُ،

رغم أنّ الشمسَ تسطع وتغيب قبالةَ ظَهْرَه؟

لماذا يتكاثفُ الترابُ على السياج هكذا،

بجوار الحقل العظيم الذي يحرثُهُ الحصان؟

لماذا لا أرى إلاَّ مُرُوجًا،

حيث تصطفُّ المنازلُ إلى جوار النهر؟

لماذا يمشي كالشبح بجوار الماء،

ناعمًا كزَغَبِ الشوكةِ في هبوبِ النسيمِ؟

لماذا، عندما أقتربُ منه حثيثًا لأَسْمَعَهُ،

يقول لي إنَّ اسْمَهُ «أنا»؟

(إلى تيد هيوز)

عندما سألتُ الصغار

عمَّا يقوم به الشاعر،

قالت بنتّ:

«يؤلِّفُ قصَصًا حقيقية

عن الناسَ والحيوانات».