رُحتَ تفهمُ

أنّا مُنِحنا حياةً قصيرةً،

لا تكفي أن ترفعَ إصبعاً.

أصواتٌ على السلّمِ،

ويصعُب اللحاقُ بالأفكارِ،

فما يعني هذا كلّهُ؟

حينَ يغريكَ الخلودُ.

كيف يعمل الموت؟

لا أحد يعلم

في أي يوم طويل سيحط رحاله

الزوجة الوحيدة دائماً

تكوي غسيل الموت

البنات الجميلات

يقمن بإعداد طاولة عشاء الموت

الجيران يلعبون الورق في الفناء الخلفي

أو يكتفون بالجلوس

على العتبات

يحتسون البيرة

وفي غضون ذلك

وفي جزءٍ غريب من المدينة

يبحث الموت عن أحد

يسعل بشكلٍ رديءٍ

غير أن العنوان مضلّلٌ نوعاً ما

وحتى الموت لم يستطع الاهتداء إليه

بين تلك الأبواب المقفلة جميعها

وحيث يشرع المطر بالهطول

في ليلةٍ عاصفة

هكذا

يموتُ بدون حتى جريدة تغطي رأسه

ودونما قطعة نقدية تمكنه من الاتصال بمن يغيثه

متثاقلا يتعرى على مهله

ويوثق عاريا

إلى جهة الموت في السرير.

أبي الذي درس اللاهوت بالمراسلة

يستعدُ للامتحان

وأمي واجمة

هادئاً جلستُ مع كتاب مليء بالصور

وحين هبط الليل

كانت يداي الباردتان

تلامسان وجوه الراحلين

ملوكاً وملكات.

شاحنة البريد تتجه نحو الشاطئ

تحمل رسالةً واحدة.

وفي نهاية الرصيف الممتد في البحر

يرفع النورسُ الملولُ ساقَه بين الفينة والأخرى

ثم ينسى أن يُنـزِلَها.

يرى الرجالُ العجائزُ أضغاثَ أحلام،

فلا ينامون إلا قليلاً.

يمشون حفاة الأقدام

دون أن يشعلوا الضوء،

أو يقفون مستندين

على الأثاث الكالح

منصتين إلى ضربات قلوبهم.

الحقيقة داكنة تحت جفنيك!

فماذا ستفعل بشانها؟

الطيور صامتةَُ

وما من أحد تسأُله

ستمضي طيلة النهار محدّقا بالسماء الرمادية

وحين تعولُ الريح

سترتجف مثل قشة

وسينمو لك صوف

مثل حملٍ ذليل

منتظرا أن يطاردوك بمجزاتهم الهائلة

الذباب يحوم حول فمٍ مفتوحٍ

وما يلبث أن يهوي

كما الأوراق تتبعها الأغصان العارية

بغير جدوى.

عالمٌ يَخْتفي.

لقدْ كُنتَ ضيّقاً جدًّا

أيّها الشارعُ الصغير،

وكانَ هُناك أشياء في الظلِّ أكثر مِمّا يَنبغي.

يبدو وكأنه مر وقت طويل
منذ أن أخذ النادل طلبي
بذلك المطعم الصغير القذر الذي،
يتساقط الثلج خارجه.
يبدو أنه أصبح أكثر قتامة
منذ آخر مرة سمعت فيها باب المطبخ
يتأرجح خلف ظهري،
منذ أخر مره لاحظت
أي شخص يمر في الشارع.

أنا آخرُ جُنْدِيّ من جيشِ نابليون.

لقدْ مَضى قُرابة المائتيْ سنة

وأنا ما أزالُ أنْسَحِبُ من موسكو.

اتّهمتُ التاريخَ بالشَّرَهِ،

ومتعةِ فقدِ الشهيّة!

أيها التاريخ، المتوحش والباطني،

لقد التهمتَ روسيا

كما لوكانتْ قِدراً من فاصولياء بيضاء مطبوخة بالسُّجُقِ،

وضلعٍ مُدَخَّنٍ وعرقوب خنـزير!

أدخل في قلب حجر،
تلك ستكون طريقتي.
أدع شخصاً آخر ليكون حمامة
أو يصرّ بأسنان نمر.
أما أنا فيسعدني أن أكون حجراً.

كانا ينتظران أن يقتلا

أو أن يتشردا عاجلا

كانا يتوقّعان ألا يجدا شيئاً يأكلانه

في غضون ذلك جلسا

كان وجع القسوة يدنو

وكانا يعتقدان أنّه يبدأ في القلب ثم يتسلّق إلى الفم.

أحياناً،
أتجوّل آخر الليل
أقف قبالة دكّان قصّابٍ مغلق
ثمّة ضوءٌ ناحلٌ داخل المخزن
شبيهٌ بضوء ينبعثُ
من نفقٍ يحفرهُ سجينٌ
المئزر معلّق بالصّنارة
وبقع الدم
ترتسم عليه كخارطة
لقاراتٍ عظيمةٍ من الدم
أنهار كبيرة
ومحيطاتُ من دم
ثمّة سكاكينُ تلمعُ
كما لو أنّها صلبانٌ في كنيسةٍ معتمة
حيث يُؤتى بالكسيح
والمجنون للاستشفاء.

أي حذائي، يا سر حياتي الجوّانية:
كثغرين فاغرين بلا أسنان
أو جلد حيوانين متفسّخين
تفوح منهما رائحة جحور الجرذان

انطفأت شمعة أختي وأخي ساعة الولادة
وفيك يواصلان وجودهما
وفيك يقودان حياتي
نحو برائتهما الغامضة

وما جدوى الكتب لدي
عندما يصبح ممكنا فيك
قراءة انجيل حياتي على هذه الأرض
وما الوراء، والأشياء المرجأة

وها أنا الآن أعلن الدين الذي اخترعته
لتواضعك المثالي
والكنيسة الغريبة التي نشيّدها
معا، وأنت محرابها

كزاهد أو كأم أراك تكابد نسل الثيران، والقسيسين
والمحكومين باللعنة
وبصبرك الصامت تخترع
صنوك الوحيد من ذاتي!!