الأرضُ كلها،

مسؤولةٌ عن الخُضرةِ،

الهواءُ بثقلِ الفحمِ،

والشتاء يشعلُ نارَ الأرضِ،

والهواءُ كلهُ يسعى

متّصلاً إلى لحظتنا الخضراء.

في المناطقِ النائيةِ من الطحالبِ ننتظرُ،

قليلاً كالكلمةِ

التي أيضاً تنتظرُ،

كلّ ما كانَ غير ما هو كائن،

الطحالب ما تزالُ تنتظركَ،

والكلمة مِصباح

تحملهُ إلى أعماقِ الأخضر،

 حتى الجذور قد تحمل النور،

 وهو الآنَ صوتك

راحلٌ عبرَ الجذورِ،

حيث تقعُ الفأسُ

أنتَ، أيضاً، ستعرفُ أنكَ تعيشُ.

قبالةَ واجهةِ الظلال المسائيةِ،

ثمة النّارُ،

والصمتُ.

حتى إنه ليس صمتاً،

وإنما ناره

الظلّ

المنسدل مع الأنفاس.

أشياءٌ خَفِيةٌ، مَحفورةٌ في البردِ،

وتنمو نحو هذا النورِ

الذي يتلاشَى

في كلّ شيءٍ ينيرهُ.

لا شيءَ ينقَضي.

الساعةُ ترجعُ لبدايةِ الساعةِ

حيثُ نتنفّسُ:

كأنهُ لم يكُن شيءٌ هناكَ.

1

طريق الكينا: أثرُ سماء كابية

يرعشُ في حنجرتي.

على وقْعِ الصيف الرتيبِ

ثمة الأعشاب التي أَسكتتْ

حتى خطوتَك.