تضعين أمامي الكأس
والقنينة
هي إشارة عزيزة عليَّ
ويدُكِ في يدي

ها نحن نشرب منذ عشرين سنة
شيء نحبه معا
من دون أن تنكسر الكأس
أو تفرغ القنينة

سيأتي يوم حيث أحدنا
لن يكون ليَشربَ
ولا ليَسْكُب.

لكي تحيا،

عليك أن تزرع شجرة،

عليك أن تنجب طفلاً

وتبني منزلاً.

فقط نظرت إلى الماء الجاري

الذي يخبرنا أن كل شيء يتدفق.

رُوحي مريضةٌ اليوْمَ،

رُوحي مريضةٌ بالغِياباتِ،

رُوحي مريضةٌ بالصّمتِ،

وعينايَ يشِعُّ فيهما نورُ القلقِ.

أتوقّعُ صُيودًا بلاحراكٍ،

تحتَ ضربات سِيَاطٍ زرقاء للذِّكْرَيَاتِ،

والكِلابُ السرِّيَة للرَّغباتِ،

تعبُرُ طولَ المسارات المُتعبَة.

لا تصدق

أن أسنان البيانو

بيضاء جدا، ناعمة جدا

لا تعض أبدًا.

في الليل، عندما تكون القاعة فارغة

إنها تنتقم.

الشّعْرُ، هذا جَيِّدٌ
بالنّسبةِِ للإِوَزِّ والطُّيورِ والمتَعَطِّلين
كما كان يقول أبِي
من الأَجْدرِ بكَ أن تتعلَّمْ القانون المدني
فتعلّمتُ رقصتي التانغو والبيجوين
تعلّمتُ أن أقول أحبّك بالكاتالانية
بالكرواتية والتركية والبولونية
أمّا اليومَ فإنّي لا أقول أبدًا أحبك
لأَيِّ شخص ولا بأيّة لغةٍ
أنا هناكَ أَشيخُ
في كوخ إحدى الضَّواحي
مصاباً باصطفاف تقويم الطّريق.

القصيدة، أحياناً، ليست شيئاً كبيراً

حشرة فوق جِلْدِك، حيث تستمع لموسيقى سيقانها

صفَّارة إنذار لمركب يصاحبه العصافير، أو تجاعيد مويجات

شجرة منحنية قليلاً تتكلم عن الشمس

أو تَذَكَّرْ قليلاً ، تلك الكلمات المنقوشة على جدار زُقاقِك:

“كُنْ حُرّاً، ولا تَصْمُتْ”.

لن أتركَ لكِ شيئاً
سأحمل معي الأثاث
سأحمل
الكتب، النباتات الخضراء، الحُليّ
الغبار، مقابض الأبواب،
اللوحاتِ، المسامير التي تُعلَّقُ عليها اللوحات،
الرسائلَ غيرَ المفتوحة،
كلَّها سأحملها معي.