بعدَ أن ماتَ المقاتلُ، جاءَهُ رجلٌ

قال لهُ: “لا تمتْ؛ لقد أحببتُك جداً!”

لكنَّ الجثَّةَ ــ آه ــ واصلتْ موتَها.

أخبروني أنَّها هكذا،

كالفتاة النحيلة والمتقلبة التي تنتظرها

ولكنها لا تأتي في الموعد أبداً،

أو مثل كوب الماء الذي نطرقه

بالصدفة وينسكب في كل مكانٍ

على سروالنا المحترم الوحيد

أو مثل رقم الهاتف

الذي نحاول تذكره عبثاً

بينما تستغرق الحافلة

وقتا طويلا في الليل،

أو مثل صديقتكَ الأولى التي صادفتها،

جامحةً ومختلفةً،

بعد سنواتٍ،

في مكتبةٍ قديمة،

ربما مطلقةً وسعيدة،

أو كقطعةِ العلكةِ العنيدة

التي تلتصق بنعل حذائنا

وتخنقنا بصمت،

أو مثل المطر الرماديِّ العنيف

في الربيع الذي يلعن ويهرب،

أو مثل السيارة

التي تأخذنا

من طريق غير مضيافٍ ومهجور.

صحوت من حلم

تحولت فيه إلى حشرة كافكا

أقرأ في أحد مقاهي جنيف

“الخرائب الدائرية” لبورخيس

خلف الصفار شجرة حمراء تقف،

أفتح عيني وإذا بشخص آخر

يسكن جسدي.

مات الجميع.

ماتت دونيا أنطونيا،

بصوتها الأجش،

من كانت تصنع خبزاً رخيصاً في البلدة.

لا أكتب من أجل إرضاء الناس

ولا من أجل أن يصفقوا لي

ولا من أجل إدهاش أحد لأنني فقط أكتب شعرًا.

أنفاس السرو

تخبطني في هذه اللحظة

المنعشة الهادئة

منذ زمن لم أجلس وحدي

على مقعد في حديقة

منذ زمن بعيد جدًا

لم أخرج مساءً

لأتشرَّب

من وميض المساء في جسدي

نعم،

لقد أخذت في التعود شيئًا فشيئا

أن أكون حيوانًا سوداويًا

في الليل

بقيت مغطى

بالوهج الأمومي للقمر

لقد اخترقتَ الليل

لتصير نقيًا

كجبل جليدي

الآن لديك

هدوء البومة البيضاء.

بيت وديع بلا خصوصية،

شُيّد بضربة واحدة

وبقطعة واحدة

من شمع متموج الألوان.

وفي البيت

هي تهدّ وتبني؛

وأحيانا تقول:

«المأوى جميل؛ هنا وحسب»

وأحيانا تأخذ في البكاء!

قال هيراقليطيس:

“وحده العالم الظاهر هو الموجود”

وبهذا البرهان الرهيف

تم بناء الواقع بالنسبة إلى العالم

وحينئذٍ استحال العالم إلى

شفافيةٍ خفيفةٍ في البحيرة.

سرعان ما يسكن الشعر روحي

أوراقي، وتاريخي بعنف أكثر من ذي قبل

بلهفة أسرع كعاصفة تهب بدون سابق إنذار

حلت الفوضى بعالمنا

وصرخات اليأس،

يهدد يأس بلون الأكسجين صباحاتنا

فيتضاعف الحب

وتداهمني القراءة مثل حديقة أحلام

وها أنا بين دمعة ودمعة وسط هذا الواقع العبثي

أقرأ الكثير من الشعراء وأولد مع كل بيت شعر

يحدوني أمل أنه عندما  أستيقظ

سيشرق ضوء جديد في عيوننا.

يقولونَ لي:

– لا أحد يعيش في المنزل. فالجميعُ قد ذَهبوا.

الصالةُ. حجرة النوم. الفناءُ كّلُها خاوية.

أبي ينامُ وجهُه الجليل

يرسمُ قلبًا وديعًا:

إنه شديد العذوبة الآن…

وإذا ما كان فيه شيءٌ من المرارة…

لم يأت اليومَ أحدٌ ليسألني.

ولمْ يطَلَبوا مني شيئًا هذا المسَاء.

لم أرَ حتى وردةَ مقْبرة

في مَركِبِ الأضواءِ البهيج.

أخي.. إنني الآنَ على مَصْطبِة البيت،

حيث نفتقدُك بعُمق!

أتذكَرُ أننا في مثل هذه الساعة كُنا نلعب معًا.

هناك ضرباتٌ في الحياة. ضرباتٌ عنيفةٌ.. لستُ أدري!

ضرباتٌ مثلُ غضبِ الرب: كأنّ رجعَ كلِّ الآلامِ حيالَها

يترسبُ راكِدًا في أعماقِ الرُّوح..

الغضبُ الذي يفتِّتُ الرجلَ أطفالاً

ويُفتّتُ الطفلَ عصافير متشابهة.

ثم يفتتُ العُصفورَ بعد ذلك، بيوضًا صغيرة

غضبُ الفقر

فيه زيتٌ مضادٌ لخَليلَين.

يقولونَ لي:

– لا أحد يعيش في المنزل. فالجميعُ قد ذَهبوا.

الصالةُ. حجرة النوم. الفناءُ كّلُها خاوية.

تُراودُني في بعض الأيام رغبةٌ سياسيةٌ جامحة.

في أن أحبِّ.. أن أقبَّلَ الحَبيب من وجهيهِ

وتأتيني من بعيدٍ رغبةٌ

بينِّةٌ ورغبة أخرىّ من أن أحبَ طوعًا أو عُنوة

من يكرهُني..