ليس ثمة انتظار كذلك

ولا قفازات تغطي الأيدي.

في حديقة الحدّ الأوسط،

الورود تنمو دون سيقان،

تطل رؤوسها الحمراء

مباشرة من الأرض المبتلة،

بالعيون دائما

نصف مفتوحة،

دائما نصف مغلقة.

تلك النملة التي تنقل

زهرة بنفسج ضخمة،

أو الذباب الذي على شكل عنقود

يخترع بتلة أخرى

للياسمين.

أعود لأسمع أصوات العصافير،

الخبطة على النافذة،

صمت الكمان

في قفصه من الأقواس.

ثقوب كأفواه برمائيات

في نعال الريح التي تستريح،

مع الأرجل المفتوحة.

لأن الريح
ألقت إلى الأرض
بقلم الرصاص المقصوف
والشمعة
جفت فجأة
كعظمة ضائعة،
كفرع
مشقوق نصفين.
كان الحقل مليئا
بحلزونات بيضاء
وقال لها الراعي:
عليكِ أن تنحني
كي تكتبي.

إنها ضرباتنا
في مخزن الأصوات
رجال الشمس يتوقفون
ويتحسسون حديد محاريثهم
ويهدّئون الماشية
التي وجدت مسامير
في العلف.
إنها ضرباتنا
وليس الصمت.