(1)

في السماءِ

ثمة سرب من الطيورِ السوداءِ الناعبة

ترفرف بأجنحتها،

وتحط على أغصانِ شجرةِ الحورِ العارية

الغربانُ الحزينةُ

تظل صامتة

مثل نغمات كئيبة

نكتبها في شتاءٍ حزين.

من بحرٍ إلى بحرٍ – بيننا الحربُ

(وهي أعمقُ من البحار)

من حديقتي أنظرُ إلى الماءِ

الذي يصّعد في السماء

يا جيومار

بينما أنتِ..

البارحة ، رأيتُ في المنام
– عجبًا –
أنّ عينًا كانت تنبع من فؤادي
قلت ُ:
أيها النبع
هل جئتني بماء ِ حياةٍ جديدة
لم أشربها من قبل؟
البارحة ، رأيتُ في المنام
–

طفولتي ذكرياتُ بيتٍ في إشبيليا

وساحةٍ بأشجار الليمون اليانعةِ تحت الشمس ،

شبابي عشرون عاماً في أراضي كاستيليا

لم أعش فيه شيئاً مذكورا.

قطعتُ دروباً كثيرة،
خضت مساراتٍ كثيرة،
أبحرتُ عبر مائة بحر
ورسوتُ على مئاتِ الضفاف.

رأيت في كل مكان
قوافل الحزن،
شامخةً وكئيبة
سكارى تحدوهم ظلالٌ سوداء
ومتحذلقين مدعين
ينظرون، يصمتون ثم يفكرون
يعرفون، لماذا لا يشربون
نبيذ الحانات
أناساً أشراراً يسيرون
ويمضون ينتنون الأرض.

كل شيء يمضي،  كل شيء يبقى

ولكن قدرنا أن نمضي

نشق طرقاً،

طرقاً فوق الماء.

(1)

حينما ماتت حبيبته، تأمل في بقائه هرماً في المنزلِ المغلقِ، وحيداً، مع ذكرياتها.

ومع المرأة حيث كانت تطالع فيها صبحاً مشرقاً،

مثل الذهبِ في خزانةِ البخيلِ.