أميلُ إلى هاتفي المتحرّكِ  

كطائرٍ جريحٍ.  

نكتبُ نصاً ونصاً ثم نصاً

بكلامنا البليغِ.   

أُعيدُ قراءةَ نصكَ الأولِ،  

والثاني والثالثِ،       

باحثةً عمّا حذفتَ قليلاً،

فأحسّ بالعبثِ.   

هُنَا فِي الْبَلَدِ الْأَبْيَضِ

كُلَّ شَجَرَةٍ طَوْطَمٌ

كُلَّ صَخْرَةٍ مَذْبَحٌ

اكْتَشِف ــ إِنَّهَا هُنَا!

لم تُدوّن عهودٌ تزفّكَ لي،
دوّنتُها بيضاءَ،
بشفتَيّ على شفتيكَ،
خفيفةً بساعاتِ الرخاءِ من سِنِيّ زواجِنا.

لم تُدوّن صلواتٌ تبارككَ،
دوّنتُها بيضاءَ،
فروحكَ شعلةٌ،
ساطعةٌ من نافذةِ اسمكَ البِكْرِ.

أحب سكب شايك، رافعة الإبريق الثقيل
و منكسة إياه ليندلق شذا السائل في كوبك.
و عندما تكون بعيدا، أو في العمل
أهوى التفكير في يديك المتشبثة بالكوب و أنت ترشف..

لا وردة حمراء ولا قلبا من حرير.

إليك مني بصلة.

إنها قمر ملفوف في ورقة بنية.

الجمالُ في كل مكان

 حتى في البيئةِ

الأكثرِ بشاعةً وعدائيةً

في مُنعطَفِ زاويةٍ

في عُيُونِ

وعلى شِفَاهِ غريب

في أكثر المناطقِ فراغاً

حيث لا يوجد أمل

حيث وحده الموت

يدعو القلب.