لندع الكلمات تسقط
مثل الفاكهة أو مثل الأوراق،
فقط تلك التي نَضِجَ فيها الموتُ.
لندعها تسقط،
ذابلةً حتى التعفن،
كاسيةً بلحمها
العظمَ الإلهي.

التراضي بين العتمة والضوء
ليس هو الظل،
كذلك المستنقع
ليس هو الوفاق بين البحر والأرض.
مُدّ يدك في النوم
ولا تتنفس أبدا حتى تمس
أطرافَ أصابعي المتدلية نحوك.

كان منذُ زمنٍ حينَ شعرتُ
بأني ببيتي أقيمُ في جسدي،
أعرفُ مكانَ كل شيء:
النافذةَ حيث تشرق الشمس
والجدارَ في الشمال،
لم أكن أبدا متعبةً،
أجدُ منذ الصباح
إلى غاية المساء ما يشغلني،
لو ذهبتُ خارجا
أشعرُ بالحماس في العودة.

أسمعُ خَطْوَ رَجُلٍ ورائي
تحتَ القمر
يبذُرُ مخاوفَ على أثار خطاي.
يبذرُ توتا لخطوة حكيمة،
والماندراكورا لخطوة بائسة.

أسمعُ خطو رجل ورائي
تحت الشمس
واضعا بيضَ عصافير على آثار خطاي.

يكتبُ الوقتُ على جسدي أبياتا من الشِعر
كثيرةَ الاضطراب
غيرَ مقروءة تقريبا،
ويَخطُّ على جلدي بعضَ الأفكار
من دون أن آذن له.

أتقدّمُ ببطء وعناية
على طريق
أشقّها بنفسي
سائرةً.
ولكي أعرفَ طريق العودة
بدّدتُ ورائي
نثارا من الحروف والكلمات.
لقد غادرتُ منذ مدة طويلة،
ولم يبق لي شيءٌ
فقط ما أملكه من بعض المقاطع
لكي أحيا مُدّةَ السفر.

فيما سبق كانت للأشجار عيونٌ،
أقسمُ بذلك،
أعلمُ جيدا
بأني كنتُ أرى لما كنتُ شجرةً،
أتذكرُ جيدا كم كنتُ أندهش
لأجنحة الطيور الغريبة
التي مرّت أمامي،
ولكني لا أتذكّرُ أبدا،
إذا كانت الطيورُ قد حدستْ عيوني.