ستعيشُ أنت ، أما أنا فلا، ربما
هكذا الانعطافَُ الأخير.
آهٍ بأيةٍ قسوةٍ تمسكُ بخناقنا
مكيدةُ القدر الغامضة!

تصيبنا كلاً بطريقته
كُلاّ بدوره
كلا بقسمته ..

مثل حجر أبيض يرقد في بئر عميقة،
ترقد ذكرى داخلي بصلابة ووضوح.
لا أستطيع النضال ولا قلب لدي للنضال:
ياله من ألم و يالها من نشوة.

ثمّةَ شيءٌ سماويٌّ يتَّقِدُ فيها.
كم أحبُّ أن أراقب
أسطح هذه الجوهرةِ العجيبة إذ تنمو.
إنها تتحدث معي في نوبات القَدَر الكثيرة
حين يخشى الآخرون الدنوَّ منها

وحين يلقي آخر الأصدقاء
عليَّ نظرة الوداع
سترقدُ الى جواري في سكون
وتغنيّ مثل عاصفةٍ رعدية في أيّار
كما لو أن كل الورود
شرعت في الحدائقِ بالحديث.

شعرتُ بالبرد في صدري بلا شكوى.
ومع ذلك أمشي بخفةٍ.
وضعتُ خطأ قفازَ اليدِ اليسرى
باليد اليمنى.

تذكّرتُ: يوجدُ الكثيرُ من دَرَجِ السلم.

(ما من شعبٍ على الأرض
ساذجٌ ، متشامخٌ ، عصيّ الدمع .. مثلنا..
(1922))

لا نحملهُ في قلائد تتدلى على صدورنا
ولا نبكي عليه في القصائد.

في مكانٍ ما هناك حياةٌ بسيطةٌ في هذا العالمِ،

قليلٌ من الشفافيةِ والدفءِ والفرحِ. . .

ومساء يتحدثُ أحد الجيرانِ مع فتاةٍ

عبر السياجِ.

لا نعلِّقها في حجاباتٍ على صدورِنا

ولا نبكي عليها في القصائدِ

ولا توقظُنا في الليلِ ولا تقلق راحتنا

ولا تبدو مثل الجنةِ التي نرجوها.