هو ذلك الغياب الكبير
الذي كما الحضور،
الذي يجبرني على مخاطبته
دون أمل في الرد.
إنه غرفة أدخلها لشخص رحل للتو،
ردهة الوصول لمن لم يأت بعد.

ممدد الآن على فراشه الوثير

لآخر مرة، يراقب بوجه شاحب

من جفون مثقلة لون النهار

يرمّل السماء، ما يستطيع التفوه به

حريّ بالتدوين، الكتب كلّها مفتوحة،

الأقلام متأهبة، الوجوه، كئيبة،

بقلق بالغ تترقب الشفاه المتعبة

لتنبس ولو مرة واحدة — ما الذي يستطيع التفوه به؟

لسانه يصارع لينتزع كلمة

من وراء أخلاط الفم الغليظة؛

ليس ثمة حديث، ولا عبارات

حول أحداث اليوم، عدا كلمة وحيدة ” آسف”؛

آسف للأكاذيب، للإخفاقات المتتالية

في حرب الشاعر؛ ذاك أنه

فضّل إيقاعات القلب الأسهل

على إيقاعات الفكر؛

ذاك أنه يحتضر الآن

غير موصٍ، لم يخلف شيئا

سوى بضعة أهازيج، فاترة كحصيات

في يدين هزيلتين

التمستا رغيفا.

التقينا
تحت انهمار
أنغام الطيور.
خمسون عاماً انقضت،
لحظة عشق
في عالم
أسير للزمن.
كانت شابة؛
قبلتها بكلتا عينيَّ
وهما تطرفان
على تجاعيدها.