عندما تدنو عتمة الليل
تظهر الجبال واضحة نقيّة
-مثل طالب فلسفة
قبل الامتحانات.
الشمس المعتمة تحاذيها السحب
إلى نهاية الجادّة الظليلة
ثم على مهلٍ تبدأ بالرحيل،
لكن لا أحد يبكي.

في المساء قرأتُ أنثولوجيا
كانت خلف النافذة ترعى غيوما قرمزية
اختفى اليومُ الفائتُ في المتحف.
وأنتَ مَنْ أنتَ؟
لا أعرفُ
لم أكنْ أدري
أوُلِدتُ للفرح؟
أم الحزن؟ أم للانتظار الطويل؟
في هواء الغسق النقي
قرأتُ أنثولوجيا
الشعراءُ القدامى عاشوا في داخلي، أنشدوا.

عند نافذة المرسم يقف الرسام العجوز،

أين تقبع الفُرُش

والألوان.

الشعراء ينتظرون الإلهام،

لكن الأجسام

والوجوه تعتدي

على الرسّام،

تصل مولولة.

في المُدن الأجنبية نأتي إلى العالم

نُسمِّيها وطنًا،

ما أقصر الوقتَ للاستمتاع بأسوارها وأبراجها.

نسير من الشرق إلى الغرب،

أمام عجلة قرط الشمس المُلتهبة،

والتي من خلالها، كما في السيرك،

أسد مروَّض يقفز برشاقة.

تجدُ في جيب السترة

تذكرة مرور زرقاء لفابوريتو

(التذكرة، غير قابلة للتحويل).

التذكرة الزرقاء، أكبرُ قليلًا

من ختم جمهورية توغو،

تعدك بالتغيير، برحلة.

من شباك القطار عند مطلع الفجر

أرى مُدُنًا في نومها

خاويةً

كأنها بهائم هائلة.

تذكر أيام يونيو الطويلة

والفراولة البرية وقطرات النبيذ الوردي.

والقرَّاص الذي ينمو بوحشية منهجية

في مساكن النازحين المهجورة.

تذكر أيام يونيو الطويلة

والفراولة البرية وقطرات النبيذ الوردي.

والقرَّاص الذي ينمو بوحشية منهجية

في مساكن النازحين المهجورة.