مِنْ بعدِكَ

يا سنواتٌ سبعٌ

يا لحظةَ العزيمةِ المباغتةِ

مِنْ بعدِكَ كلُّ شيءٍ مضى

مضى في زحمةِ الجنونِ والجهلِ

مِنْ بعدِكَ.. النافذةُ التي كانتْ مرسالاً نابضًا ومضيئًا

ما بيننا وبينَ الطائرِ

ما بيننا وبينَ النسائمِ

تهشّمتْ

مِنْ بعدِكَ.. تلكَ الدميةُ المتربةُ

التي لْم تعرفْ أنْ تقولَ شيئًا..

سوى الماءِ الماءِ الماءِ

غرقتْ في الماءِ

مِنْ بعدِكَ نحنُ قتلْنا صوتَ الأزيزِ

تعلّقْنا بصوتِ الجرسِ الذي يصدحُ فوقَ الأحرفِ

الأبجديّةِ

وبصوتِ معاملِ الأسلحةِ

مِنْ بعدِكَ..

غيّرْنا مكانَ لعبِنا الذي كانَ تحتَ الطاولةِ

إلى الجلوسِ وراءَها

ولعبْنا فوقَ الطاولاتِ

وخسرْنا.. خسرْنا لونَكِ يا سنواتٌ سبعٌ

مِنْ بعدِكَ نحنُ خنّا بعضَنا

مِنْ بعدِكَ مسحْنا كلَّ نقوشِ التذكارِ

بالرصاصِ وقطراتٍ مِنَ الدمِ المتناثرِ..

على جبينِ جدرانِ أزقّتِنا

مِنْ بعدِكَ ذهبْنا إلى الميادينِ

ونادْينا..

يعيشُ

يموتُ

وفي زحامِ الميادينِ صفّقنا للفرقِ الغنائيّةِ

التي كانت تأتي خفيةً للمدينةِ

مِنْ بعدِكَ أصبحْنا قاتلي بعضِنا

مِنْ أجلِ الحبِّ تقاضيْنا

ومثلما كانتْ قلوبُنا في جيوبِنا خائفةً

باسمِ الحبِّ نطقْنا

مِنْ بعدِكَ التجأنا إلى المقابرِ

الموتُ كانَ يتنفّسُ تحتَ عباءةِ جدّتي

والموتُ كانَ تلكَ الشجرةَ القويّةَ

التي تعلّقَ بأغصانِها البائسةِ أحياءُ هذا البدءِ

وأمواتُ تلكَ النهايةِ كانوا ينازعونَ جذورَها

الفسفوريّة

والموتُ كانَ يتربّعُ على ذلكَ الضريحِ المقدّسِ

وعلى أربعِ جهاتٍ مِنْ عرشِهِ..

فجأةً انبثقتْ أربعُ زهراتٍ فيروزيّةٍ

يأتي صوتُ الرياحِ

يأتي صوتُ الرياحِ يا سنواتٌ سبعٌ

قمتُ وشربتُ الماءَ

وتذكّرتُ..

كيفَ اقتحمتُ أراضيَكِ الخصبةَ مِنْ هجمةِ الجرادِ

كيفَ علينا أنْ ندفعَ؟

كمْ علينا؟

مِنْ أجلِ نموِّ هذا المكعّبِ الإسمنتيِّ

نحنُ قدْ خسرْنا كلَّ ما علينا أنْ نخسرَهُ

نحنُ -دونَ ضياءٍ- مشيْنا في الطريقِ

والقمرُ هذِهِ الكتلةُ الحنونُ

كانَ دائمًا هناكَ

في ذكرياتِ طفولةٍ فوقَ سطحٍ طينيِّ

وفوقَ أراضي الشبابِ الخصبةِ

التي تخافُ هجمةَ الجرادِ..

كمْ علينا أنْ ندفعَ؟

شعر

فروغ فرخزاد

Forugh Farrokhzad

ترجمة

مريم العطار

شعر

فروغ فرخزاد

Forugh Farrokhzad

ترجمة

مريم العطار

قصائد الأيام الماضية

حركة

إذا كنتِ مُهرةَ العنبر
فأنا درب الدِّماء
إذا كنتِ تباشير الثلج
فأنا من يشعل موقد الفجر
إذا كنتِ برج الليل
فأنا المسمار الحارق في جبينك
إذا كنتِ المدّ والجزر في مطلع الصُّبح
فأنا صوت الطائر الأوّل
إذا كنتِ سلَّةَ البرتقال
فأنا مُدْيَةُ الشّمس
إذا كنتِ المذبح الحجريّ
فأنا اليد الدَّنِسَة
إذا كنتِ الأرض نائمة
فأنا القصبة الخضراء
إذا كنتِ وثبة الرّيح
فأنا النّار الدّفينة
إذا كنتِ فم الماء
فأنا فم الزَّبَد
إذا كنتِ غابةَ السُّحُب
فأنا الفأس التي تشقُّها
إذا كنتِ المدينة المدنَّسَة
فأنا مطر النُّذور
إذا كنتِ التّلّةَ الصّفراء
فأنا السّواعد الحمراء لبهاق الصُّخور
إذا كنتِ الشّمس مشرقة
فأنا درب الدّماء.

أوكتافيو باز

المكسيك

الفراشة

مع الربيعِ تولدين

ومع فناء الوردة ترحلين

أراك على أجنحةِ النسبم تسبحين في سماءِ الله الصافية

وفي توازن ، من نهدِ الزهرة ترضعين العطرَ والنورَ وزرقة السماء

تنفضين بعدها عن أجنحتكِ ما تبقى من بذور الوردِ

هذه هي الفراشة

إنها كالشهوات في طيرانها لا تكاد تحط حتى تعود للطيران

و تمر عبر كل شيء.

ألفونس دو لامارتين

فرنسا

رسالة

أنا كتاب في العلية.
ربما أكون كتاب عهد قديم أو تراتيل.
أو فصلا من الكماسوترا،
أو حتى مجرد تهجئة لعاطفة حميمة.

أمريتا بريتام

الهند

لا يهم بأي لغة يكتب المرء

لا يهم بأي لغة يكتب المرء.
فكلّ لغةٍ هي أجنبيةٌ لا يُسبَرُ غورها.
وكلّ كلمة، آنَ تُنطَقُ،
تفرُّ بعيداً، إلى حيث لا شيء أو لا أحد يحيط بها.

كارلوس بارباريتو

الأرجنتين

مدجنة

هذي حكايةُ عن ابنةِ حطّاب
ولدَتْ و جوار السرير-تحسًّبا-
صندوقٌ من رماد.
قبل صرختها الأول
أمسكها-مرّغَ وجهها في مُطفأ الجمر.

سارا هاو

انجلترا

ليل صامت

جُثَّتي الذَّبيحةُ
اهتزَّتْ مثلَ شراعِ قاربٍ ضائعٍ
طلبَهُ تنهُّدُ الرِّيحِ
يستنشقُ قَلبي لونَ الفراغِ
خُطَى النَّومِ علَى الضَّفائرِ
تَحصرُ أَحلامَ المهرِّجينَ
تنفصلُ عينايَ عنِ القمرِ
إِنَّها تمطرُ ضوءًا باردًا منْ دونِ دموعٍ
يبتلعُ وقتُ العطشِ طاقَتي
تمزِّقُ نجومٌ رداءَ الرُّوحِ
وأَنا أُقلِّلُ مِن سُطوعِ اللَّيلِ الصَّامتِ.

غلوريا صوفيا

الرأس الأخضر