لن يأتي أحد ليقول لي:

«كيف حالك، ماذا تفعل هناك مستلقياً بجانب سور اللبلاب،

معتمراً قبعة من الحرير والفضة الداكنة؟

لماذا تغني بلزاجة كحشرة الزيز، لماذا تنبش، ملقىً على الأرض، البذور؟»

قد يتذكر أحدهم لحظة من حياتي ويقول: «ألا يزال يعيش ذلك السيد

الذي رأيناه ذات مساء يعبر الشارع المقفر ويتقدم داخل أحد المقاهي؟

نعم، من يكتب أشعاراً.

يقول الناس إن العالم

مليء بالخوف والضغينة

يقولون إن حقول غلال الحياة التي تنضج

تنتظر منجل المصير الذي لا يرحم.

متى يمكننا الذهاب؟

الأغراض وضّبت في السيارة

البرّاد محشور بين أكياس النوم

وأطواق النجاة، والصحف والخرائط.

ثمة في بداية الخريف

زمن قصير لكنه ساحر

اليوم بأكمله يبقى صافياً

كما الكريستال

والأماسي مشرقة

يصبح الهواء خفيفاً

ولا يعود يُسمَع صوت الطيور

لكن زرقة دافئة ونقية تنسكب

فوق الحقل المصطاف.

يا له من قرن طويل!

تساءلنا: متى ينتهي؟

متى يسقط رأسياً

في الكثافة، في المتاهة؟

في الثورة التي عبدناها

أو في الأكذوبة

البطريركية الكاملة الصفات

لكن ما هو أكيدٌ

هو أننا لم نعشه أبداً

كما كنا نريد.

عِنْدمَا كُنّا أَطْفَالا

كانَ كِبارُ السِّنِّ فِي الثّلَاثِينَات مِنَ الْعُمْر

كَانَت البُرَيْكَةُ مُحِيطًا

وَلَم يَكُن ثَمّةَ شَيءٌ اسْمُه الموت.

لديَّ بذرة شجرة

من يأكل ثمرتها لا يشيخ أبدًا

إلا أن من يأكل بذرتها لا يبقى على قيد الحياة

وها أنا قد وصلت إلى هنا مساء اليوم

بعد رحلة نصف قرن

من البحث المتواصل عن مكان ملائم

لزراعة هذه الشجرة

لكن لعلني لم أول وجهي شطر الشمال

في بداية الرحلة.