وصلتُ ميناءك القديم

دونَ قصائد أو أفكار

دون سجلّ-

لكنني أسجّلُ

سبعاً وستين سنة من فصول خريفٍ مهشَّمة

وكلّ صيفٍ توغلين

أكثرَ خارج الزمن،

أُسجّلُ

أننا بنينا هذه الأوابد

هذه البيوت الحجرية

والحدائقَ لكل بيت،

أسجّل،

أنهم يريدون هدم منزل

أم أحمد

لكن أطيافنا لن تهجر المكان

والأوابد سوف تكدّر عيشهم،

أسجّل

أن واجهات المتاجر أكثر شحّاً

وتُرك الشبابُ shababs بالقليل مما يقومون به

بالإضافة إلى المخدرات التي يتعاطونها

والجرائم التي يلجؤون إليها

وهكذا يمكن للمرء أن يصفهم بالخطرين

لكن الأجداد سيُبعثون في دواخلهم،

أسجّل

ليس برسم البيع-

لن نغادر أو نستسلم

ربما لن يعبأ أحد بما نقول

لكن البحر البحر البحر

قد حفظَنا عن ظهر قلب،

أسجّلُ

أني لم أرَ

أولادك يكبرون

لم يكن لديّ ذلك الخَيار،

نشأتُ في سجونِ

أماكن أخرى،

لا مجال للمقارنة هنا

لكنني حننتُ إليك

ولا أعرف مقدار هذا الحنين،

فسامحيني،

أسجّل

أننا معاً

حتى لو لم نعرف ذلك

وهذه المدينةُ مدينةٌ

أبعد من الحرية الملتبسة

وأولئك الذين يخونوننا

أولئك الذين يحاولون تحريرنا

أولئك الذين يشفقون علينا

أولئك الذين يحبوننا

أولئك الذين يخطِّؤوننا

قولي لهم

أنِ انظروا إلى ضوء القمر

على الأحجار البنيّة الداكنة،

فليس من جيشٍ يمكنه تدميرَ

ذلك الصنف من الحُبّ،

أسجّل

أني أراك في سنة 2014

وسوف أراك

كلَّ يوم في كلِّ حلم،

عكا،

أعتذر إذ لم أكتب في الحال

أعتذر إذ لم أغنِّ

الأغنياتِ التي صاغها لنا البحرُ

والأبديةَ التي درَّبَنا عليها

وحتى لو تضاعفتِ المقابر

تذكري ، كما القدس،

أنه لو دُمِّرتْ هذه المدينة

فسينهض ناجٍ

في كلٍّ منّا

في كلِّ مكان من المنفى،

ليكون المدينةَ.

لن يأتي أحد ليقول لي:

«كيف حالك، ماذا تفعل هناك مستلقياً بجانب سور اللبلاب،

معتمراً قبعة من الحرير والفضة الداكنة؟

لماذا تغني بلزاجة كحشرة الزيز، لماذا تنبش، ملقىً على الأرض، البذور؟»

قد يتذكر أحدهم لحظة من حياتي ويقول: «ألا يزال يعيش ذلك السيد

الذي رأيناه ذات مساء يعبر الشارع المقفر ويتقدم داخل أحد المقاهي؟

نعم، من يكتب أشعاراً.

يقول الناس إن العالم

مليء بالخوف والضغينة

يقولون إن حقول غلال الحياة التي تنضج

تنتظر منجل المصير الذي لا يرحم.

متى يمكننا الذهاب؟

الأغراض وضّبت في السيارة

البرّاد محشور بين أكياس النوم

وأطواق النجاة، والصحف والخرائط.

ثمة في بداية الخريف

زمن قصير لكنه ساحر

اليوم بأكمله يبقى صافياً

كما الكريستال

والأماسي مشرقة

يصبح الهواء خفيفاً

ولا يعود يُسمَع صوت الطيور

لكن زرقة دافئة ونقية تنسكب

فوق الحقل المصطاف.

يا له من قرن طويل!

تساءلنا: متى ينتهي؟

متى يسقط رأسياً

في الكثافة، في المتاهة؟

في الثورة التي عبدناها

أو في الأكذوبة

البطريركية الكاملة الصفات

لكن ما هو أكيدٌ

هو أننا لم نعشه أبداً

كما كنا نريد.

عِنْدمَا كُنّا أَطْفَالا

كانَ كِبارُ السِّنِّ فِي الثّلَاثِينَات مِنَ الْعُمْر

كَانَت البُرَيْكَةُ مُحِيطًا

وَلَم يَكُن ثَمّةَ شَيءٌ اسْمُه الموت.