لكي تحيا،

عليك أن تزرع شجرة،

عليك أن تنجب طفلاً

وتبني منزلاً.

فقط نظرت إلى الماء الجاري

الذي يخبرنا أن كل شيء يتدفق.

كنت جائعاً أثناء نومي

وطوال الليل أخواتي الميتات

كن يطعمنني الملح.

فيما بعد تملكني عطش لا يطاق

حتى جفت حلقي.

في مدينةِ تريستي أو أودين،

على طولِ طريقِ الزيزفون،

وفي الربيعِ

حين يتبدّلُ لونُ أوراقِ الشجرِ،

سأسقطُ ميتاً

أشقرَ وطويلاً،

تحتَ الشمسِ اللاهبةِ،

وأُغمضُ عينَيّ،

مخلفاً السماءَ برونقها.

كانت أمسيةَ صيفٍ

وكاسبرُ العجوزُ

الماكثُ في البيت

جالسٌ قدّامَ بابِ الكوخ

تماماً كقصيدةِ ساوذي

وبجنبهِ ، راقدةً على البلاط

حفيدتهُ جيرالدين

تقلِّبُ مجلةً في فتور.

غمر الصمت الصفحة.

هل يفهمها أحد؟

سأكتب: “أسمع أصوات العديد من الطيور “،

أو

“مات في غياهب النسيان ”

ولكن هل يفهمها أحد؟

عادةُ الصمت،

من أصوات مُجزَّأة.

أيها الشاعر،
امنح صوتا لشارع لا لسان له
قاوم أكثر، أطع أقل
لا تكتب وقائع افتراضية مكررة،
كن ذئبا داخل حظيرة الصمت
املأ الهاوية المعتمة
التي تتثاءب وراء كل وجه
كل حياة،
كل أمة.

قبلَ أَن أُهدِّئَ نَفْسي للنَّومِ،
أُعاني منْ خوفٍ متواصلٍ:
إِذا كانَ هناكَ شيءٌ شيطانيٌّ يُصِيبني…
إِذا أَفشلُ بالاستيقاظِ مرَّةً أُخرى!
إِذا غصتُ نائمةً
أَستيقظُ، مشدوهةً، مرارًا وتكرارًا،
كمَا لَو أَنَّ أَحدًا يُعاني منَ انقطاعِ التَّنفُّسِ أَثناءَ النَّومِ.