ضم قبضة اليد

للمرة الأولى، في الطريق الى الشمال من تامبيكو

شعرت أن الحياة تنزلق خارجةً مني،

طبل في الصحراء، يصعبُ سماعه أكثر فأكثر.

كنت في السابعة، استلقيت في السيارة

أشاهد أشجار النخيل تدور كالدوامة مبتعدةً عن النافذة على نحوٍ يسبب الغثيان.

كان بطني بطيخةً قد انفلقت متوسعةً داخل جلدي.

سألت أمي بتوسل

"كيف يمكنك أن تعرفي فيما إذا كنت ستموتين؟

كنا قد أمضينا في السفر بضعة أيام.

ردّت بثقةٍ غريبة،

"حين لا تعودين قادرة على ضم قبضة يدك."

 

بعد سنوات ابتسم حين أفكر في تلك الرحلة،

الحدود التي يتعين علينا أن نعبرها كلّاً على حدة،

مختومين بمصائبنا التي لا حلَّ لها.

أنا التي لم أمت، التي لم أزل على قيد الحياة،

لم أزل مستلقيةً في المقعد الخلفي وراء كل أسئلتي

أقبض وأبسط يداً ضئيلة.

 

قراءة المزيد

قصائد الأيام الماضية

قائمة الشعراء