عندما يدمر الحزن الأخير

كل ألمنا،

سأتبعك إلى هناك

على القطار القادم قريبا،

ليس لأنني أفتقر إلى قوة التفكير

في النتيجة النهائية،

ولكن ربما لأنك نسيت أن تجلب لي

أقراص دواء،

أو ربطة عنق

أو شفرات حلاقة.

لقد وجدت في كم المعطف
منديل جدي
ذا الخطوط الزرقاء والبيضاء:
نبقيه على الجلد،
نغطي معصمنا به،
نجفف أنفنا فيه
عندما لا يبقى شيء للبكاء.

البكاء الأشد حزناً

هو بكاء العيون الجافة

الذي يبكى بذاكرة أو بدونها

بالحلق، بالجمجمة

أو بآلات الحصاد.

منذ بزوغ الفجر حتى ساعة الغسق مشيت

على امتداد الشاطئ

في قلب الضباب البهيّ

وقد اجتاحتني نشوةٌ غمرتها ضياء الشمس والدموع بالنور

وأنا أجمع حصواتي

الكريمة وأحصيها واحدةً واحدةً

حصواتي تلك التي لن أفترق عنها ما حييت

آه كم أعتز بامتلاكها

وأغلق باب قلبي عليها

كما الجواهر التي تُستخرج من

رحم الأرض.

منقار الطيرِ الأسودِ، خارجَ القفصِ

ليس أشدّ صُفرةً

منه، داخل القفصِ

الطيرُ المسكينُ ينكمشُ في زاويةٍ

ويبدو خجِلاً،

مع أن الخطأ هو ممّن وضعَه هناك

عارفاً أن الطير الأسودَ لم يهْوِ من السماء

ثمَتَ طيورٌ مثل ذاك

طيورٌ بشرٌ

في قفصِ، بالرغمِ من منقارِهم الأصفر

إنهم لا يُغَرِّدون

لا يطيرون.

عندما تراهم، أخبرْهم:
أنّي مازلتُ هنا
واقفاً على ساقٍ واحدة
بينما الآخر يحلمُ
أنَّ هذه هي الطريقةالوحيدة
لجعلِ أكاذيبَ أخبرتُهم بها
مختلفةً عن أكاذيبَ
أقنعتُ بها نفسي
عبر البقاء هنا، في العالمِ الاخر
حيثُ تحوّلتُ إلى أفقٍ
تشرقٌ الشمسُ من خلالي
لتعلنَ أنّي أعرفُ مكاني
وأنَّ التنفّس
هو الذي يبقيني حيّاً
وأنَّ تلك الأصوات المقموعةَ أنفاسٌ كذلك
وأنَّ الجسدَ حين يسجّى
في تابوتٍ
سيكونُ خزانةَ أنفاسٍ
التنفّسُ مرآةٌ تشوِّشُها الكلماتُ
و كلُّ ماتبقّى من صراخٍ
لطلب العونِ
يدخلُ آذان الغرباء
ويمكثُ طويلاً بعد ذبولِ الكلمات
التنفُّس بدايةٌ أخرى
تتساقطُ منهُ الصلابةُ
كما يتساقطُ المعنى من الحياة
أو الظلامُ من الضّوءِ
التنفّس
هو ما أتنازلُ عنهُ لهم
عندما أقعُ في الحب.

بطريقة خرقاء، وبإبرة كبيرة، وخيط غليظ،

يخيط أزرار المعطف. يحدث نفسه :

هل أكلتَ خبزك؟ هل نمتَ جيدا؟

هل تكلمتَ؟ هل مددتَ يدك؟

هل تذكرتَ النظر عبر النافذة؟

هل ابتسمتَ عندما طرقوا بابكَ؟

إذا كان الموت موجودا ، فهو ثانوي.