جسدك فاقد الحياة

الراقدات في الحقول، أو الباحثات في الشوارع

عن ثمرة الحب المرة المذهبة.

القدمان الجامدتان غير المدركتين

للصياد العجوز المتكئ على زورقه

تسحقان بيبوستهما المصفرة

الأسماك النائمة على الطحالب المهدهدة

العجوز يدخن يد طفل

عيناه الزرقاوان المحتقنتان بالدم وبالأحلام

تبحثان في البعيد عن الوجه المضيء

للطفل الذي لا يعرف السباحة.

أقدام عارية تماماً

وجه ملطخ بالدم

دمك سيء التجلط

الذي لزنجي

من شعرك يتدلى

القط الصغير المعلق

واقفاً على بركاني

أنت حقيقتي.

سأتبع دائما نعشك

يا روحي، يا روحي

سيكون دائماً أمام عيني

يا روحي، يا روحي

لن أكف عن السير في حركة إيقاعية

خلف جسدك فاقد الحياة

يا روحي، يا حبي.

امرأة مستسلمة في الصقيع الكئيب

لسن يأسها

تفكر وهي تحبك في الحملان المصلوبة

في ملذات المطبخ

وفي السنوات الوسخة الطويلة

للمجاعة الكبرى

القادمة.

أريد أن أرحل بلا حقائب إلى السماء

يخنقني اشمئزازي فلساني طاهر.

أريد أن أرحل بعيداً عن النساء ذوات الأيادي السمينة.

اللاتي يداعبن ثديي العاريين

واللاتي يقذفن بولهن

في حسائي.

أريد أن أرحل بلا صخب في الليل

أريد أن أقضي الشتاء في ضباب النسيان

معتمرة فأراً

ملطومة بالريح

ساعية إلى تصديق أكاذيب عاشقي.

فراشك جبن

عليه تتمخض امرأتك.

خبز ومخاطيات

رحم وصرخات

عيون تبكي.

ملصقة على الجدار، مسمرة على الفراش

وأنت بالأرض، مكتسياً الأسود – مجمد الدم

أيها اليهودي الميت قتيلاً

الرضيع ينام في مهده الأسود

أسنانه القذرة تبين بين شفتيه المشدوفتين

وأنت تهدهدينه.

الغرفة هادئة بالرغم من الكلب الذي يموت

النوافذ محكمة الإغلاق لإحكام حبس الليل

وأنت تنتظرين.

الرضيع يستيقظ من أحلامه المعذبة

الموت ينتظره، مرضعة رقيقة

وأنت تبتهجين، أيتها الأم الصغيرة.

في غرفتك المفروشة بالأمعاء المزهرة .

المصدر: موقع انطولجي https://antolgy.com/

شعر

جويس منصور

Joyce Mansour

ترجمة

بشير السباعي

شعر

جويس منصور

Joyce Mansour

ترجمة

بشير السباعي

قصائد الأيام الماضية

الفراشة

مع الربيعِ تولدين

ومع فناء الوردة ترحلين

أراك على أجنحةِ النسبم تسبحين في سماءِ الله الصافية

وفي توازن ، من نهدِ الزهرة ترضعين العطرَ والنورَ وزرقة السماء

تنفضين بعدها عن أجنحتكِ ما تبقى من بذور الوردِ

هذه هي الفراشة

إنها كالشهوات في طيرانها لا تكاد تحط حتى تعود للطيران

و تمر عبر كل شيء.

ألفونس دو لامارتين

فرنسا

رسالة

أنا كتاب في العلية.
ربما أكون كتاب عهد قديم أو تراتيل.
أو فصلا من الكماسوترا،
أو حتى مجرد تهجئة لعاطفة حميمة.

أمريتا بريتام

الهند

لا يهم بأي لغة يكتب المرء

لا يهم بأي لغة يكتب المرء.
فكلّ لغةٍ هي أجنبيةٌ لا يُسبَرُ غورها.
وكلّ كلمة، آنَ تُنطَقُ،
تفرُّ بعيداً، إلى حيث لا شيء أو لا أحد يحيط بها.

كارلوس بارباريتو

الأرجنتين

مدجنة

هذي حكايةُ عن ابنةِ حطّاب
ولدَتْ و جوار السرير-تحسًّبا-
صندوقٌ من رماد.
قبل صرختها الأول
أمسكها-مرّغَ وجهها في مُطفأ الجمر.

سارا هاو

انجلترا

جُثَّتي الذَّبيحةُ
اهتزَّتْ مثلَ شراعِ قاربٍ ضائعٍ
طلبَهُ تنهُّدُ الرِّيحِ
يستنشقُ قَلبي لونَ الفراغِ
خُطَى النَّومِ علَى الضَّفائرِ
تَحصرُ أَحلامَ المهرِّجينَ
تنفصلُ عينايَ عنِ القمرِ
إِنَّها تمطرُ ضوءًا باردًا منْ دونِ دموعٍ
يبتلعُ وقتُ العطشِ طاقَتي
تمزِّقُ نجومٌ رداءَ الرُّوحِ
وأَنا أُقلِّلُ مِن سُطوعِ اللَّيلِ الصَّامتِ.

غلوريا صوفيا

الرأس الأخضر