تخيَّل أن الزواج قد دام

وأن الزنابق ناضرة في مزهريتها السوداء

كل هذي السنين

وأن الماء ظلَّ جديداً.

أنا أكتب وهذا كلُّ ما في الأمر.

أكتب. أهيّئ نصف القصيدة

فالشعر ليس علامة سوداء في صفحة بيضاء.

يدٌ تمتدّ ملأى قد رُدَّتْ

تنتزع الزنابق من علَب الأزهار

في ليالٍ تُصَدُّ حتى القبَلُ فيها.

القوقاز تحتي . وحيداً أقف في القمة

فوق ركام الثلوج عند حافة التيار المندفع ؛

و نسر ، قد انطلق عن قمة مقابلة ،

راح يحلّق بموازاتي في مكانه بثبات .

كنت أحبك

بشكل مفرط في الخطأ

فيما وراء ذلك الشريط

الضيق والرفيع بالمقاس

بهذا الحب بطعم الشفقة

ورائحة الحزن

كنت أنا

وجذور حبي

نشرب عطشى

في البركة القاحلة للشعور بالذنب

لهذا

لم ننبت أبدا.

حلّت ساعةُ الإلهامِ، فلماذا تهجُرينني،
تجرحينني من خفقِ أجنحةٍ بطيرانكِ؟
وحدي: في ماذا أستغلّ فمي للكلامِ؟
وكيفَ أصرفُ أيامي؟ ولياليَّ؟
فلا أحدَ أحبّهُ.

للمرة الأولى، في الطريق الى الشمال من تامبيكو

شعرت أن الحياة تنزلق خارجةً مني،

طبل في الصحراء، يصعبُ سماعه أكثر فأكثر.