بِمَ تكتب الأغنية يا غريب؟

بالملح!

بِمَ تأكل الخبز؟

بالملح!

بِمَ تملأ القِرْبَة؟

بالملح!

وثباتُ النسيم اللطيفة

خلال شعري،

هامسةً بالقبلات على خدّي،

تجفف الدموع في عينيّ

بينما أتخيّل أنك  ما زلت هنا بقربي.

إنه الليل

فالطريق عبر القفر مستوحدة مظلمة

وضائعة في تشابكها والتفافها

والأرض مرهقة ماتزال مضطجعة

مثل أعمى وبلا حشود صاخبة

يبدو لي أنني قد ترقبت هذه اللحظة

أحقاباً طويلة

لكي أنير سراجي وأدعو زهوري

لقد بلغت حافة البحر الذي لا شواطيء له

لأحقق غطسي فيه

وأفقد نفسي إلى الأبد.

كي نفرّ من الذكرى
يُفترَض أن نملكَ أجنحةً
ليطيرَ كثيرٌ منها
متمرّساً على ما هو أبطأُ
طيورٌ بمفاجأةٍ
تمحّصُ الجناحَ الرعديدَ
لبشرٍ يهربونَ
من عقل البشرِ.

أين لي المفر في كانون الثاني هذا؟

فالمدينة المفتوحة خانقة بشكل سخيف .

أأنا، يا ترى، سكران من الأبواب الموصدة؟

وبي رغبة الصراخ من الأقفال والأسيجة؟

وفي حفرة ، في ظلمة مدببة

أنزلق إلى هاوية السخافة

ومتعثراً، التهم الهواء الميت

وتطير اللقالق وهي ُمباغتة .

أنهضُ في الصباحِ

وألبس مثل سيّدٍ محترم:

قميصاً أبيضَ، وبذلةً وربطةَ عنق.

أسيرُ في الشارعِ

ليقابلني رجلٌ

يأمرني بأن “أبرِزَ له”

يا أبناء قومي،

اقرعوا الطبول،

الطبول الذكورية والأنثوية

كي أستطيع أن أغذي قدميّ الجائعتين

بسرعة رقص الأسلاف

وأدفن أجسادكم في التراب

كي أريح كعبي عليها.