أحبكِ

أُحِبًّكِ مِن أجلِ كُلِّ النّساءِ اللّائي لَمْ أعرفهنّ
أُحِبُّكِ مِن أجلِ كُلِّ الْأزمنة التي لَمْ أعشْ فيها
مِنْ أجلِ رائحةِ المحيط الممتدّ
ومن أجل رائحةِ الْخبز السّاخِن
مِنْ أجلِ الثُّلُوجِ التي تذوبُ لِأُولِي الزّهرات
مِن أجلِ الْحيواناتِ الْأصيلة التي لا يُفزعُها الإنسان
أُحِبُّكِ مِن أجلِ أنْ أحِبَّ
أُحِبًّكِ مِن أجلِ كُلِّ النّساءِ اللّائي لَا أُحبُّهنّ.

مَن ذا الذي يعكسُني سِواكِ أنت ذاتكِ إنّي لأراني جِدُّ ضئيل
مِن دونِك لا أرى سوى القفار الممتدّ.
ما بين الْأمسِ والْيوم
كان ثمّةَ كُلُّ هذه الْميتات التي عبرتها على الْقشِّ
لمْ أسّطِعْ اختراقَ جِدارَ مرآتي.
كان عليّ أنْ أتعلّم الْحياة كلمَةً بِكلمةٍ
كَمَنْ ينسى.
أُحبُّكِ مِن أجلِ رزانتكِ التي لا أمتلكها
مِن أجلِ الصحّة.
أُحِبُّكِ ضدّ كلّ ما هو سوى وهمٍ.
مِنْ أجلِ ذا الْقلبِ الْخالِد الذي لا سلطان لي عليه.
تَخالينَ نَفسكِ الرّيبة وما أنتِ سِوى اليقين.
أنتِ الشّمسُ الْعظمى التي تصعدُني حتّى رأسي
حينما أكونُ واثقاً مِن نفسي.

شعر

بول إيلوار

Paul Éluard

ترجمة

فاطمة بوصوفة

شعر

بول إيلوار

Paul Éluard

ترجمة

فاطمة بوصوفة

قصائد الأيام الماضية

حركة

إذا كنتِ مُهرةَ العنبر
فأنا درب الدِّماء
إذا كنتِ تباشير الثلج
فأنا من يشعل موقد الفجر
إذا كنتِ برج الليل
فأنا المسمار الحارق في جبينك
إذا كنتِ المدّ والجزر في مطلع الصُّبح
فأنا صوت الطائر الأوّل
إذا كنتِ سلَّةَ البرتقال
فأنا مُدْيَةُ الشّمس
إذا كنتِ المذبح الحجريّ
فأنا اليد الدَّنِسَة
إذا كنتِ الأرض نائمة
فأنا القصبة الخضراء
إذا كنتِ وثبة الرّيح
فأنا النّار الدّفينة
إذا كنتِ فم الماء
فأنا فم الزَّبَد
إذا كنتِ غابةَ السُّحُب
فأنا الفأس التي تشقُّها
إذا كنتِ المدينة المدنَّسَة
فأنا مطر النُّذور
إذا كنتِ التّلّةَ الصّفراء
فأنا السّواعد الحمراء لبهاق الصُّخور
إذا كنتِ الشّمس مشرقة
فأنا درب الدّماء.

أوكتافيو باز

المكسيك

الفراشة

مع الربيعِ تولدين

ومع فناء الوردة ترحلين

أراك على أجنحةِ النسبم تسبحين في سماءِ الله الصافية

وفي توازن ، من نهدِ الزهرة ترضعين العطرَ والنورَ وزرقة السماء

تنفضين بعدها عن أجنحتكِ ما تبقى من بذور الوردِ

هذه هي الفراشة

إنها كالشهوات في طيرانها لا تكاد تحط حتى تعود للطيران

و تمر عبر كل شيء.

ألفونس دو لامارتين

فرنسا

رسالة

أنا كتاب في العلية.
ربما أكون كتاب عهد قديم أو تراتيل.
أو فصلا من الكماسوترا،
أو حتى مجرد تهجئة لعاطفة حميمة.

أمريتا بريتام

الهند

لا يهم بأي لغة يكتب المرء

لا يهم بأي لغة يكتب المرء.
فكلّ لغةٍ هي أجنبيةٌ لا يُسبَرُ غورها.
وكلّ كلمة، آنَ تُنطَقُ،
تفرُّ بعيداً، إلى حيث لا شيء أو لا أحد يحيط بها.

كارلوس بارباريتو

الأرجنتين

مدجنة

هذي حكايةُ عن ابنةِ حطّاب
ولدَتْ و جوار السرير-تحسًّبا-
صندوقٌ من رماد.
قبل صرختها الأول
أمسكها-مرّغَ وجهها في مُطفأ الجمر.

سارا هاو

انجلترا

ليل صامت

جُثَّتي الذَّبيحةُ
اهتزَّتْ مثلَ شراعِ قاربٍ ضائعٍ
طلبَهُ تنهُّدُ الرِّيحِ
يستنشقُ قَلبي لونَ الفراغِ
خُطَى النَّومِ علَى الضَّفائرِ
تَحصرُ أَحلامَ المهرِّجينَ
تنفصلُ عينايَ عنِ القمرِ
إِنَّها تمطرُ ضوءًا باردًا منْ دونِ دموعٍ
يبتلعُ وقتُ العطشِ طاقَتي
تمزِّقُ نجومٌ رداءَ الرُّوحِ
وأَنا أُقلِّلُ مِن سُطوعِ اللَّيلِ الصَّامتِ.

غلوريا صوفيا

الرأس الأخضر